Tatoué, incrusté, dessiné, magnifié. Ces petites lignes tracées, ces courbes observées. Des heures, à respirer, de la plénitude, exaltée. Je ne sais pas de quoi il s’agit, de ce dessin, de cette prose qui envahit la vie. Un besoin, une envie, une explosion, c’est ça au fond. Je ne savais pas qu’elle était multiple, que cela sortait sans pouvoir s’arrêter. Les deux, du bout de l’extrémité, d’un stylo inspiré mais pas de la même manière exploité. Des mots, des lignes, des formules ou des formes, un matériel unique et commun viennent taper la révolution dans ma caboche de gamin. Toute une vie à presser, ce bout de plastique ou de bois, doigt cabossé et mine écrasée, bout de papier, table d’écolier, murs de toilettes et petits mots volés, amour, esquisse d’esquive ou tout simplement leçon apprise. Mots après mots, lettres et philo, explosion d’inspiration, thérapie manuscrite. Ce fut dur de savoir que la solution était au bout du crayon, mais après le crayon des mots couchés, la plume des images dessinées. L’écriture dans ses ratures, la nature figée sur un mur. Dur de comprendre ce que mes mots quémandent, vision colorée, compréhension débloquée. Ce n’est pas un texte mais un dessin que je vous offre, et tu te rappelles du radeau, de la méduse ce bateau, quand tu la décrivais à l’oncle Hugo? Des mots, des saints, de l’eau, du pain, des plumes et du papier, pour une quête d’immortalité.
