Lower Gardens. Bournemouth Août 2019
C'est la partie la plus attrayante et la plus vivante d'un parc unique, s'étendant sur des kilomètres au sein même de la ville. Aujourd'hui, hommes et bêtes se partagent ses aires ensoleillées coupées de longues allées et agrémentées d'un ruisseau où se côtoient oiseaux de toutes sortes et faune variée..
De nombreux bancs invitent les passants au repos, à l'observation ou à la rêverie.
Le plus souvent, leurs dossiers comportent des plaques commémoratives où sont inscrits les noms d'êtres disparus.Touchante attention des Anglais en mémoire de ceux qui se sont assis sur ces bancs avant eux.
Aujourd’hui, je profite du soleil pour faire une pause sur l'un de ces fameux bancs. J'observe ce microcosme défilant devant moi. Un kaléidoscope de couleurs et de formes. Des gens paresseusement affalés sur l'herbe lâchent prise et se détendent.
Non loin de moi est assis Jésus Christ ou du moins son sosie. En plus vieux. Sans doute la cinquantaine. Une beauté biblique peu ordinaire.
Je l'avais déjà croisé, quelques mois auparavant , lors d'une promenade près de la plage, accompagnée d'une amie.
J'avais remarqué sa présence derrière nous. Il était arrivé à notre hauteur et nous avait dépassées de sa démarche de baroudeur , muni d'un sac à dos d'où dépassait une bouteille d'eau. Mon amie ne l'avait pas remarqué. Pourtant, son teint hâlé typique des gens qui vivent à l'extérieur, ses cheveux souples mi-longs aux teintes dorées, sa magnifique musculature, ses traits marqués ne pouvaient pas laisser indifférent quiconque sensible à la beauté masculine.
Une seule ombre au tableau: son odeur, révélatrice du statut des solitaires, des marginaux, des décalés.
Aujourd'hui,il reste longtemps assis sur son banc, le regard tourné vers l'avant, ses magnifiques yeux de félin face à l'ardente lumière du soleil. Il ne remarque pas ma présence ou ne s'en soucie guerre. A quoi pense-t-il?
Je regarde à la dérobée ses jambes splendides.Ses chaussures de randonnée ont dû parcourir des centaines de kilomètres. Caravage se serait délecté à peindre le galbe puissant de ses muscles, les attaches viriles de ses tendons, la juste proportion de ses mollets, les formes harmonieuses de son corps.
Des bébés goélands défilent devant nous, touchants d'élégance et de perfection, les uns se disputant une maigre pitance, les autres se pressant d'un pas comique sans but précis, d'autres encore virevoltant à basse altitude toujours près des humains et de leurs possibles offrandes.
Le nomade des temps anciens les regarde comme moi. Qu'en pense-t-il? Est-il ému par le spectacle de ces oiseaux? Préfère t-il la présence des bêtes aux hommes? A t-il été déçu ou trompé par les humains? Comment en est-il arrivé là?
Je suis collée à mon banc incapable de le quitter. Je ne me lèverai pas la première. Je veux le voir partir de sa démarche tranquille, son sac et sa bouteille d'eau arrimés à son large dos.
Il se lève et reprend sa marche. Où va t-il? De quoi vit-il?
L'envie de le suivre m'effleure l'esprit mais le ridicule de cette pensée me retient sur mon banc.
Peut-être est-il un oiseau migrateur se dirigeant vers des contrées plus chaudes aux abords de l'hiver? Peut-être n'est-il que de passage? Vient-il de loin?
Ou bien squatte t-il un endroit sordide de la ville avec d'autres désenchantés de la vie?
Un écureuil gris touchant de fragilité se hasarde rapidement et de façon comique hors des fourrés jusque sur une allée empruntée par les hommes.Il joue les apeurés mais n'est nullement impressionné par les humains dont la présence lui est devenue familière.
Notre prophète aurait-il été touché par cet écureuil s'il avait été encore là?
Peut-être est-il déjà loin maintenant.. Qu'un autre banc l'a invité à s'asseoir au détour d'un chemin..
Sûrement. Mais pas longtemps.
Car tant que ses pas le porteront, il restera vivant.
