Bruits calmes et fondus dans le lointain. Chuintements filant sur la chaussée et cueillette de mots frais.
Cela ronronne en moi ? Qui sait ?
J'ai toujours rêvé d'un ronron captif de mon feu intérieur pour me tenir compagnie en tous lieux et en toutes circonstances.
Dernières mares des feuilles d'or étalées sur les trottoirs.
Beauté hors de ses canons. La guerre est finie.
Loin de la mitraille des paillettes. Tout pousse et file dans les feuilles du vent qui nous enrobent.
Tout pousse et file dans le vent.
Gourmandise. Sandwich rillettes au café d'Epinal suspendu dans le matin.
Et puis marcher encore pour envoyer valser les murs. Je suis moins serré et respire sans griffer.
Sillons d'argent profonds sur l'aire du lac aux eaux plates, pressé par une onde de vent impalpable. Lac à vêture de vent.
Clapotis. Miroitements. Jets d'eau et parapet bleu d'Egypte sur la rive. Quelle dame, au coeur du lac, ne dort que d'un oeil ?
Corps du lac. Ma peau brumissante.
Les cygnes des blancs matins d'enfance. Câliner des reflets.
Coeurs et volutes où court toute musique.
Le luxe des eaux vives où le soleil, parfois, incruste ses pierreries. Fugitifs diamants.
Courbes et contrecourbes des eaus jaillissantes. Cygnes de la distance illimitée.
Rilkean heart !