Le lasso encerclait sa dernière volonté. Il voulait franchir de son pas incertain les barrières de l'écrin.
Brillant par sa ténacité, il brisa les derniers chaînons qui l'enfermaient dans un tourbillon, dans lequel il désirait plus qu'une éternité.
Las et sans crainte, il combattait ses peurs. Les forces ténébreuses l'entraînaient vers l'espoir. L'étincelle, jaillissant du joyau dont l'éclat aveuglait sa vision, le ramenait à sa promise fiction.
L'illusion était parfaite, sa conviction n'était plus d'être une image dans cette réalité démystifiée, mais bien au contraire d'être tout simplement le cœur de cet éblouissement.
Futile en était l'éloignement, quand prenant ses désirs pour une révélation qui, le prenant au jeu, le détournait de sa vocation. Il s'accomplissait.
Mais saignant de toute sa rage et combattant par sa plume les démons indolents, il s'agrippait à son inspiration. La création de son style moribond perçait d'une fragile insistance les feuillets en charpie.
L'émotion s'en extrayait en fractions éclatées comme des carats diffractés.
La pensée se dévoilait sulfureuse et aiguisée à en faire pâlir l'émotion inconsciente.
Mais jamais, en parfait condamné, il s'interdisait l'effroi d'un élan outrancier. Il maniait l'art de la dérision, sans aucune référence à son besoin d'expression. En se sublimant par son jet d'encre, il trompait l'ignorance par sa grande conviction, en faisant d'un point l'affirmation de n'être que le pantin de sa pensée insensée.
L'écrit se définissait ardu, perdu.
L'entendu se mordait aux incompréhensions d'un talent abscon.
Se délitant par d'extrêmes intentions, l'auteur en finissait par un geste violent. Scindant sa détermination, il franchissait l'invisible de l'instant le menant à l'effondrement.
L'écrin ne fut que la relique d'un coeur brisé par l'erreur d'une illusion fantasmée.
L'enfer l'enferma à jamais dans les flammes d'une colère enragée.
Tout se délita et partit en fumée.
