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La pluie s'abat, avec gourmandise, elle ravine les allées du château, s'invitant avec fracas dans mon cimetière de larmes ; elle importune ma solitude, ou ne serait-ce qu'un piège dans lequel j'aime à souffrir ?
Eaux immergeantes le ciel, sous la terrible blessure de cet immortel virus, hackers et à cris, feulement doux d'une paupière qui s'endort à jamais, innocente de seize printemps que mon coeur gardera, si délicieuse enfant que le monstre transpirant a sinistré dans son ministère.
À tous les infâmes revendeurs du masque de l'éternel, excursionnistes au teint moutarde, je brûle de vous labourer de mes pensées les plus sales ; vous renvoyant à l'abomination, source nourricière du mal qui vous affame.
Ignorons ces bêtes, pires que des bêtes, des tyrannosaures qui ne méritent pas l'enfer, mais la damnation la plus absolue.
Tu viens de revêtir ton corps de cendre, ma bouche de sang, mon cœur de larmes.
Que puis-je pour toi désormais ?
Rien, écrire ton âme, m'insurger, hurler avec les fous.
M'auto-mutiler de mots-sarbacanes, de t'aimer comme je voudrais, de la façon la plus précise, la plus crue, la plus violente.
Plus je suis juste, plus je me sens coupable.
Heidegger disait que «La mort est le secret véritable au point de constituer l'être lui-même»
À l'instant, j'ose dire que ce que nous devons ignorer est plus important que ce que nous devons savoir.
Sois forte, je m'en vais éloigner les vautours de ton corps, nous penserons à toi souvent comme tu penseras à nous.
Il ne fait plus jour sur terre.
Il se fait jour en moi, de plus en plus jour, de plus en plus noir.
Je ne te dis pas au revoir, mais à très bientôt.
Dans le métro, sous un tilleul, n'importe où la lumière est blanche.
Ma fille, ma Sœur, mon inanimée...
À Toi, mon supplément d'âme, mon complément d'objet indirect, ma déchéance d'exister toujours, tandis que mon esprit t'appartient. Il faut que tu nous viennes en aide, mon Ange.
