Finally, j'écris un texte ! Ou plutôt un début de texte. N'empêche, ça devenait rageant de ne rien pouvoir écrire. J'allais finir comme l'égaré
Allez, une petite histoire pour la route. Pas très prétentieuse sur la forme. Il me fallait écrire un point c'est tout. C'est fou, on se sent comme un noyé qui respire à l'air libre.
Fallait la publier pour se conforter dans l'esprit d'avoir pu pondre une nouvelle. J'espère quand même qu'elle vous plaira.
Voilà ce que j'ai écris so far, on dirait que suis devenue adepte des textes courts mais en tous cas la suite est à paraître prochainement !
La plume
« Je n'étais qu'un simple servant chez le conteur. Je nettoyais ses habits, rangeais sa maison et le soir, je l'observais écrire par l'entrebâillement de la porte. Je m'endormais souvent sur le seuil de sa chambre, l'écoutant tresser dans le vent le fil de ses histoires. Il ne m'avait jamais grondé, ni levé la main sur moi. J'étais heureux de ma simple vie.
Mes parents étaient un lointain souvenir. De mes jours d'enfance, je ne me rappelais guère que des longues soirées d'hiver autour d'un feu vacillant, des étés dans la vieille maison de mes grands parents, à récolter l'ennui et les coups de soleil.
J'avais l'impression de vivre ici depuis toujours. Le conteur me parlait peu, mais je m'étais habitué à sa présence fantomatique...»
La porte grinça. Un jeune garçon entra en titubant, déposa un plateau en bois sur sa table et se retira, lui souhaitant bonne nuit d'une voix chavirante. Il sourit tristement en le regardant partir. Ses yeux se posèrent sur son conte, il saisit alors sa plume. Il était comme pris d'une envie infatigable d'écrire.
« Un soir, je retrouvai le conteur affalé sur sa chaise. J'hésitai d'abord puis entrai d'un pas décidé. Le pauvre homme était dans un triste état. Ses vêtements et même sa barbe étaient tachés d'encre. Ses papiers étaient éparpillés dans la pièce. Il s'était évanoui.
J'étais petit de taille, mes parents me reprochaient ma maladresse. Mais avec le travail ardu, sans doute, j'avais acquis une certaine habilité. Je portai le conteur jusqu'à son lit et ouvrit les fenêtres qu'il fermait même en plein jour.
Pendant une semaine, il ne dit mot. J'avais peur. Je me retins d'appeler le guérisseur. Le conteur fuyait les regards. C'était un original. A l'abri du monde, répétait-il des fois dans sa démence. Je me résolus donc à lui préparer moi-même un remède.
Le soleil était haut dans le ciel, je m'étais laissé emporter par le sommeil lorsqu'il surgit de ses draps dans un sursaut, criant d'une voix enrouée cette phrase dénuée de sens :
- La plume ! Il me faut la plume !
