Bonjour à tous ! C'est le tout premier texte que j'écris et poste ici, je suis très intéressée par toutes critiques/remarques pour pouvoir le corriger et progresser ! Quand je le relis je n'en suis pas encore satisfaite et lui vois beaucoup de défauts, mais j'espère sincèrement qu'il vous plaira.
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Elle étouffait, allongée dans cette chambre. La pièce était close, sans fenêtre, le sol couvert de la poussière issue de la désagrégation de la mousse isolante des murs. Elle se tourna vers le plafond et ferma les yeux pour ne plus la voir. C’est alors qu’il recommença, un bruit atténué, certes, mais bien audible. Même ici, elle continuait à entendre les avions, sans cesse.
Ils avaient emménagé tout les deux dans cette maison, alors qu’ils n’étaient encore que de jeunes mariés. Dans la cuisine, ils buvaient du vin, dans le salon, ils dansaient. A l’époque, lors des grands dîners d’été organisés dans le jardin, tous leurs amis leur disaient qu’ils avaient une chance incroyable. Vivre à côté d’un aéroport ! C’est comme une promesse de voyages. Après tout, ils pouvaient à tout moment choisir une destination en arrêtant la rotation d’un globe avec l’index, faire leurs valises et en un rien de temps, décoller. Ils haussaient les épaules en souriant. Après tout, pourquoi vouloir partir quand on est aussi heureux ici ?
Il travaillait durant la journée, rentrait le soir, pour la découvrir occupée à lire, un thé fumant à ses côtés. Cela le faisait beaucoup rire: il avait l’impression de rentrer pour découvrir une image silencieuse, aux légères variations au fil des jours.
Cependant, en quelques années seulement, les avions se multiplièrent en suivant la croissance de l’aéroport. Quand il rentrait, il ne la trouvait maintenant plus plongée dans un livre, mais fumant à la fenêtre.
« Le bruit des avions m’empêche de me concentrer.
— Voyons, ce n’est pas si grave. Regarde les ! Ils sont beaux, non ? »
Il la rejoignait, et ils imaginaient ensemble les dessins que les trainées blanches peignaient dans le ciel. Elle avait du mal à discerner des formes reconnaissables dans les motifs zébrés.
Les bruits sourds faisaient trembler l’eau du verre posé sur la table de chevet. Elle ne dormait plus vraiment mais se tournait sous ses draps, comptant inconsciemment les avions. Elle se leva et fit les cents pas, frôlant les meubles et enjambant ses affaires au sol. Elle aurait aimer respirer, prendre l’air, mais ne pouvait pas sortir. Il était trop fort dehors, et elle ne pouvait plus l’entendre sans avoir l’impression qu’il lui assaillait la tête, s’emparant de toute pensée réfléchie pour ne laisser que du chaos. Prise d’un vertige, elle dut s'asseoir par terre. Une boule dans la gorge, les larmes lui montant aux yeux, elle tentait de rester droite, de reprendre une respiration posée, en dépit de son coeur qui s’emballait et des pensées qui ne la laissaient pas tranquille. Le bruit continuait. Il s’infiltrait sous sa peau pour faire vibrer ses os.
Elle posa son regard sur les objets éparpillés autour d’elle. Il y avait des vêtements, des photos jaunies et des journaux empilés, dont celui sur le dessus criait « Nouveau terminal à l’aéroport: continuer à nous connecter au monde entier !».
Tout se ternit lorsqu’il commença à tousser. Il continuait à rentrer tous les soirs, trouvant sa femme occupée à regarder le ciel d’un air désespéré.
« Tu exagères vraiment avec ce bruit, je ne l’entends même plus. Regarde vite comme celui-là est énorme ! Tu penses qu’il va où ? Vers le Soleil, c’est l’ouest. Je parie sur le Brésil moi. »
Elle sourit d’un air fatigué : « Les gros Air France de 19h08 vont à New York ». Il se mit à rire, d’un gros rire franc, en lui disant qu’elle connaissait mieux le trafic aérien que les pilotes eux-même. Elle rit aussi, mais fut arrêtée par la forte toux sèche de son mari.
« Au moins, tu n’entends plus les avions quand je tousse ! »
Il avait raison: les quintes de toux devinrent rapidement omniprésentes dans la maison. Bientôt, ils ne dansaient plus, trop vite arrêtés par son souffle court. Le salon restait clos, les mauvaises herbes et limaces envahissaient le jardin. Mais les lumières de la chambres brillaient en continu, alors qu’ils restaient allongés sur le lit, à parler longuement. Il lui demandait la destination de tous les avions passant devant la fenêtre, puis s’imaginait les vacances de rêves qu’ils vivraient pour chacune des destinations. Promis, ils iraient dès que cette fichue pneumonie serait passée.
Il mourut quelques mois plus tard. La chambre fut à son tour envahie par la poussière et la tristesse. Désormais seule dans son lit, elle entendait chaque bruit, chaque passage d’avion, de plus en plus fort, résonnant dans sa tête. Chaque bruit semblait combler le vide et l’absence par une colère encore plus isolante.
Elle ne pouvait rien faire pour chasser les bruits de sa tête: ils l’empêchaient de lire, de s’occuper de son jardin, d’écouter de la musique. Peu importe le volume sonore de ses activités, ils étaient toujours plus puissants. Elle arrêta de sortir, se sentant encore plus vulnérable dehors. Ou pouvait-elle aller de toute manière ? Piégée dans sa propre maison, elle avait l’impression que les murs se resserraient sur elle, que les lourds meubles acquis tout au long de sa vie prenaient un espace gigantesque et finiraient par l’avaler, par la coincer à tout jamais pour la forcer à écouter.
Sa seule échappatoire serait un autre refuge, fantasmé, dans lequel un doux silence régnerait, qu’elle occuperait à lire et relire longuement ses classiques préférés. Mais elle finissait toujours par ouvrir les yeux, honteuse de vouloir fuir la maison et fermer définitivement la porte sur les souvenirs de son mariage.
Elle décida d’agir, enfin. Les ouvriers qui vinrent insonoriser la cave et y déplacer les meubles de sa chambre eurent l’air surpris de la demande, mais executèrent la tâche demandée. Quand elle ferma pour la première fois la porte de sa nouvelle pièce de vie derrière elle, elle souffla longuement, calme pour la première fois depuis des mois. Enfin elle pouvait penser. Puis les bruits reprirent, étouffés mais réussissant à percer les cloisons de plus en plus fortement. Les journaux s’accumulaient sur le sol. Les nouvelles étaient mauvaises: la construction d’un nouveau terminal avait commencé. « 40% de trafic aérien en plus ! Le reste du monde n’a jamais été aussi près !». Elle avait essuyé ses larmes sur le papier.
Assise au sol, elle essayait de compter les secondes pour régulariser sa respiration, dernière tentative pour se calmer. Brusquement, le téléphone sonna. Elle en sursauta.
« Bonjour, nous sommes les représentants de l’aéroport pas loin de chez vous. Nous avons une offre que vous ne pouvez refuser. Comme vous le savez sans doute, le terminal 4 est en construction, ce qui permettrait un grand agrandissement de notre trafic aérien ! Votre maison perdrait sûrement de la valeur à cause des nuisances sonores. Nous vous proposons de la racheter aujourd’hui, à un prix que vous ne retrouverez jamais, pour que nous puissions agrandir le parking de nos voyageurs. Qu’en pensez-vous ? Nous sommes bien entendu ouverts à toutes négociations. Gagnant-gagnant, non ?»
Elle raccrocha sans répondre, se leva et vérifia que la porte de la cave aménagée était bien fermée.
