Rem
J’ai longtemps hésité à reprendre l’écriture. J’ai toujours eu peur d’écrire. La paysage de la page blanche me terrifie. Une peur qui doit sûrement se rapporter à ma peur du néant, de la non-existence, des limbes ou de l’oubli. Étonnamment, cette même page blanche me plonge dans les oublis, j’oublie ma dépendance de l’intuition, j’oublie le temps, j’oublie les autres, j’oublie mes conflits, j’oublie mes cris et j’oublie mon désordre. J’oublie que je n’ai jamais aimé m’exprimer de peur de ne pas être compris, je comprends qu’à travers ces oublis j’espère léguer quelques suites de lettres pour ne pas être oublié.
D’ailleurs, je me suis même un peu oublié, je serai dans la parfaite incapacité à situer l’endroit où je me trouve. Mais je dirais que je suis en face d’un mur blanc, aucun motif, aucune rugosité particulière, il est juste blanc. Autour de moi 3 autres murs de la même couleur auxquels je n’avais pas prêté d’attention particulière. Je n’arrive pas à distinguer le plafond, je ne sais même pas si c’est un plafond ou le ciel, tout ce que je sais c’est qu’il est noir. Un noir tellement absorbant que plus les murs s’approchent plus ils perdent de leurs blancheurs jusqu’à devenir totalement dénudés de toute couleur, pour laisser place à un dégradé de gris inversé dévoilant toute la splendeur de ses nuances. Aucun autre objet ne meuble ma cellule à part la chaise sur laquelle je gis. Il n’y a pas de fenêtres, en fait il n’y a tout simplement aucune échappatoire.
L’écriture mon seul exutoire. Je suis prisonnier de ma page blanche dans le noir. Non par manque d’idées mais plus par leurs chaos péremptoires. Mes idées se bousculent et se mélangent tels les flux d’eau dans une bouilloire. Je perds espoir, et je me perds dans mes rimes sans le savoir. J’essaie de m’échapper de ma prison blanche mais sans le pouvoir. J’aimerais tant apercevoir, la lueur d’une sortie même illusoire. Et à l’apogée de ma solitude dérisoire, une silhouette traversant le couloir, adresse un nonchalant :
― Bonsoir.
Je décide alors de poursuivre cette mystérieuse silhouette. Elle enchaîne des pas rythmés et réguliers dans un couloir sans fin, depuis quand y’avait-il de couloir ? Je ne saurai dire. Nos pas se synchronisent et se suivent, pour donner naissance une seule et unique musique camouflant ainsi le nombre exact de personnes marchantes. A la mélodie de sa voix j’ai pu deviner que c’était une femme. Elle marchait je ne sais où et je ne sais pourquoi, mais à la sérénité de sa démarche je pourrais affirmer qu’elle connaissait exactement l’aboutissement de son périple.
Elle s’appelle Rem. Après tout c’est mon récit et je connais le nom de mes personnages par cœur. Je continuais de suivre Rem pendant un temps considérable. En parlant de temps, quelle heure est-il ? J’ai comme l’impression que dans cet espace où je suis confiné le temps ne s’écoule pas. Il n’a tout simplement pas d’importance donc pas de signification. Le temps ne signifiait pas grand-chose pour Rem non plus, son air n’était ni hâtif ni décompressé. Elle prit place sur un banc. Nous étions dans une gare. Elle était particulièrement propre et vide, il n'y avait aucun voyageur. Il n’y avait que Rem assise sur son banc. Elle n’attendait pas de train, aucun train ne passait. Les trains passent à une précise et comme dans ma prison le temps ne s’écoule pas ils ne peuvent arriver pour repartir.
Je continuais à m’approcher de Rem et je commençais petit à petit à discerner les contours de son visage. Toute personne sensée aurait qualifié Rem de belle. Mais je n’emploie que rarement cet adjectif qui est pour moi trop souvent diminutif et injuste envers la profondeur de certains traits. Rem était harmonieuse, Ses yeux, son nez, sa bouche, ses oreilles formaient un orchestre parfaitement
coordonné jouant une suite de notes mélodieuse et envoûtante. Chaque détail de son visage avait sa place à l’endroit même où il se trouvait, Rem était apaisante.
― Je ne sais pas pourquoi je t’ai suivi.
Elle savait. Où avait l’air de savoir ? De toutes les façons le savoir est un concept subjectif. Nous sommes tous prisonniers de ce que nous comprenons ou apercevons du monde. Naïvement nous nommons ce point de vue réalité et nous faisons de lui vérité. Toutefois le savoir et la compréhension sont deux concepts qui n’ont absolument aucun lien d’implication. Notre perception que nous prénommons à tort vérité peut ne s’avérer n’être qu’une illusion. Et pourtant Rem savait :
― Ce qui ne t’as pas empêché de me suivre.
Pourquoi mon propre personnage m’était si mystérieux ? Rem m’ensevelissait des yeux. Son regard était sentencieux. J’étais mal à l’aise et un peu soucieux, de son assurance j’étais envieux. Mais je me rendais compte que ça présence rendait l’écoulement de mes idées plus harmonieux. Et dans ce lieu un peu trop silencieux elle brisa ce silence fastidieux :
― Tu me suivais pourtant avant même de m’apercevoir. Mon existence explique tes mots qui s’associent sans te décevoir, pour écrire tu me consommes comme tu as déjà consommé les rimes en oir. En m’éloignant tu peinerais à rédiger. En te quittant je te laisse affligé. J’ai changé 3 fois tes rimes sans raison ou peut être était ce pour te montrer qui je suis vraiment ? Récapitulions, ton humble texte est ma création sans moi il ne serait qu’illusion, je t’ai sauvé de ta claustration te rappelle tu ? Les murs blancs jusqu’au ciel s’édifiant ? Je dicte la composition de ta conclusion. Je suis ton intuition ton inspiration et pour instaurer ma domination je te quitte sans explications.
