[Gant Dor]

                                                                                   « Les yeux sont des oiseaux prisonniers » Malaparte


     J’habite au château. Mon père est roi, ma mère reine. Köning und köningin von Polen, aiment-ils dire sous les grands lustres éclatants de millions de soleils. Das Vaterland von Chopin ajoute mon père qui joue du piano comme si Chopin habitait chez nous.
     C’est un grand château. Si grand qu’on ne peut pas jouer à cache-cache sans risquer de se perdre. Et ennuyeux avec ses immenses salles, ses tapisseries d’Aubusson et ses poêles vernissés.
     Quand j’ai eu ma première voiture, une Mercedes à pédales avec des phares et des clignoteurs, j’ai trouvé de l’utilité à cette grandeur et ces longs couloirs. Mais au bout d’un moment j’ai mis la voiture au garage et j’ai joué à autre chose.
     Mon frère, lui, joue du violon. Moi je préfère jouer chez les domestiques dans la cour derrière le château. On joue aux SS et aux partisans. Mais personne ne veut être prisonnier à cause des camps. Moi je suis Sturbannführer.
     Aujourd’hui il neige. Je regarde par la fenêtre. Les flocons frappent aux carreaux de leurs doigts blancs. La neige est blanche sur les toits, noire dans la rue. Le ciel est gris chiffon. Un pont marche sur la rivière et s’arrête au milieu.

     Aujourd’hui on va en ville avec maman, dans la ville interdite elle nous a dit. J’ai tout de suite pensé à une ville pleine de mystères et de secrets. Alors allons-y. On est monté dans la limousine Michael et moi sur le siège arrière avec une couverture sur les jambes. Michael c’est mon frère, celui du violon.  Maman s’est assise à côté du chauffeur et on est parti vers la ville dans le ruminement chaud et puissant du moteur comme le bœuf de la crèche. Floc floc font les roues sur la neige fondue. La ville défile, des avenues sans fin, des arbres sans feuilles, des soldats dans tous les coins. Et aussi des maisons sans toit, des façades aux yeux crevés, des églises brûlées avec des festons de neige.
     Au bout d’un moment on est arrivé devant un grand portail fermé. Les soldats nous ont ouvert et la voiture est entrée. La ville interdite ! 
     Triste. Tout est triste ici. Les maisons. Les gens. Les rues. L’air. Tout est couleur d’eau sale. Les maisons faites de papier mouillé. Pas de voitures mais des troïkas, des carrioles, des poussettes d’enfants chargées de tout et de rien. Une charrette passe. Ils sont plusieurs à tirer et à pousser sa lourdeur. Il y a des vêtements, des cheveux, des pieds, des bras, pêle-mêle, en tas.
     Tout est silence ici. Les enfants ne jouent pas. Les enfants ne crient pas. D’autres sont couchés sur le trottoir avec une fine couverture de flocons. Une bougie à côté ne brûle plus. Les hommes sont vieux. Les jeunes sont vieux. Les yeux n’ont pas de regard. Seulement des trous noirs.
     La voiture s’arrête et ma mère descend. Des femmes viennent vers elle les mains tendues. Beaucoup de mains. Des mains pleines bien sûr: broderies, colliers, chaussures à talons hauts, bébés, vêtements, tableaux… Des mains vides aussi, pleines de petits os.
      Le soldat qui nous accompagne se tient à côté. Beau. Le visage d’ange à peine ombré par le casque d’acier. Les mains à la mitraillette. L’uniforme impeccablement noir. Notre ange gardien.
     Trois garçons s’approchent de la voiture et me regardent à travers la vitre. Fixement. Visages de cire, les yeux cavés. Sans bouger. Sans parler. Ils me regardent. Alors, d’un coup, je leur tire la langue pour montrer qui je suis, moi Niklas fils de roi.
     Au bout d’un moment maman revient à la voiture un manteau sur le bras - « Astrakan, dit-elle, je l’ai eu pour 45 zlotys ».
     La voiture repart.

[Colin]

Salut,

Il est plaisant de lire ta prose figurative qui jamais ne paraît symbolique. Les images ont cette cadence lente qu'elles déroulent dans l'obscurité et, lorsqu'elles scintillent, c'est pour que les ombres soient encore plus noires.
L'enfant agit comme une perspective distante, mais les émotions nous collent de très près. Ici, c'est loin des yeux, proche du cœur.

Merci du partage.

[david_hum]

Très beau texte. L'horreur au travers des yeux d'un enfant. C'est pudique et glaçant. Merci pour les émotions.

[Opercule]

merci gant d'or pour cette petite bouchée acidulée, une excursion de privilégié au cœur du ghetto.
(note : si tu cherches le mot en allemand c'est bien König et Königin, sinon c'est le mot néerlandais)

On a beaucoup de mal tout au long du texte de situer précisément le moment de l'action. Les références à un "roi de Pologne" nous renvoient à l'ancien régime, celle à Chopin repousse vers le XIXe s., et ensuite les S.S. et les partisans (je ne sais pas si ce mot s'applique aux résistants polonais) fixent la chose à (pour moi) après la seconde guerre mondiale. Voilà, c'est assez étrange et ambigu.

Je comprends pas très bien le but d'emmener ses enfants dans un ghetto pour acheter un manteau, il y a peut-être quelque chose que j'ai mal compris. J'ai aussi peu discerné le rôle de Michael – le frère au violon. D'où sort la glorification du soldat "ange gardien" ? le côté protecteur ne s'applique pas s'il ne se sent pas en danger, non ?


 

[Gant Dor]

Bonsoir et merci à tous pour vos lectures et vos commentaires. Je dois quelques explications sur la genèse de ce texte
Il s’agit d’une histoire vraie. Celle de Hans Franck et sa famille.
Hans Franck a été Gouverneur Général de Pologne après l’invasion allemande de 39 à 44. Il s’était choisi le Château des Rois de Pologne comme résidence, Château Wavel à Cracovie. Il y a vécu tout le temps  de la guerre avec sa famille, vie de luxe il va de soi, et se disait en plaisantant « Köning von Polen ». Entre autres avec des objets d’art pillés un peu partout en Europe, notamment un Leonard de Vinci (La dame à l’hermine) et un Michelangelo.

Hans Frank était avocat de formation, grand amateur d’art et de Renaissance italienne (il avait fait un partie de ses études en Italie) et très bon pianiste entre autre bon interprète de Chopin. Comme quoi on peut être grand musicien et nazi jusqu’au bout des ongles . Von Karajan l’a prouvé encore mieux.
Hans Frank a été condamné à mort à Nuremberg après la guerre.

Sa femme Maria et ses 5 enfants on vécu au château en famille. Maria sa femme faisait la collection de manteaux de fourrure. Et oui ! Quand on est reine…Elle en avait une 15aine à la fin de la guerre. La plupart « achetés » dans les ghettos (Cracovie Varsovie)
Niklas était le plus jeune fils des Frank, Hitler a été son parrain. C’est lui qui raconte cette visite au ghetto dans un interview de la BBC en 2017 ; le manteau de fourrure, et tirer la langue. Il avait 5 ans à ce moment là et donc trop jeune pour comprendre.

J’ai été personnellement bouleversé en regardant l'interview de Niklas Frank et en écoutant son rare témoignage.

Niklas, qui a été journaliste, voue une terrible haine pour son père. Il a écrit un livre sur son père « in the shadow of the Reich » et aussi « Meine Famille, die Nazis und ich » (ses autres frères et soeurs sont restés plus ou moins nostalgiques du nazisme ou du moins "comprehensifs")

Je pense avoir répondu à tes questions Opercule

[sousmarine]

Bonsoir,
J'aime le côté doublement décalé de ta vision du ghetto : décalé parce que vu par les yeux d'un enfant, et décalé parce que l'enfant est fils de dignitaire.
Merci pour ce texte.

[Samarcande]

Salut Gant Dor,

merci pour ce texte qui sonnait très authentique (déjà avant d'avoir ton commentaire historique)
La visite du ghetto par un enfant privilégié  est glaçante, parce que l'enfant regarde avec les jugements de son age (beau-triste-ennuyeux-gris-amusant), mais aussi parce qu'on le sent déjà "formaté" socialement.

Voici quelques commentaires (qui n'engagent que moi)

j’ai trouvé de l’utilité à cette grandeur et ces longs couloirs

Je trouve que cela ne sonne pas très juste dans la bouche d'un enfant.

des avenues sans fin, des arbres sans feuilles

J'aime beaucoup les sonorités 

Des femmes viennent vers elle les mains tendues. Beaucoup de mains. Des mains pleines bien sûr: broderies, colliers, chaussures à talons hauts, bébés, vêtements, tableaux… Des mains vides aussi, pleines de petits os.

Les mains tendues évoquent pour moi la quête plus que le don. J'ai été surprise donc par ces "mains pleines" au premier abord. Je ne comprenais pas pourquoi ils lui offraient des biens. Cela s'éclaire à la fin du texte, mais sur le coup, je n'ai pas trouvé ça clair.

Des mains vides aussi, pleines de petits os

J'aime beaucoup cette phrase.

La chute est parfaite à mon avis.

Merci pour ce texte.

[Gant Dor]

Merci Sumarine et Samarcande (God what a beautiful name) pour votre lecture et le partage émotionnel.