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|| | Dans la poudre blanche
D'une saison des espérances
Qu'une aube aurait dénaturée
Par l'effluve d'un été en branches...
Pas-à-pas aplatis, l'esquisse de mon trait, en double je me décalque puisque l'écrit sait ce qui se montrait dans l'oubli de mes cataplasmes... L'applique à maudits l'émoi de la fin, les émaux en miroirs de mes faims à boire, qu'est-ce pire entre mots et désirs, des mirifiques mystères monstrueux, pas au pis, à plateau, car les skis se parallélisent même sous la surface de la piste, et moi je peste que se déchaussent mes mange-moites, et les manches alors ne servent plus qu'à dégringoler en dessous des tarabiscotés tandis que je me boîte, et luxe, un coup d'épaule ou un pôle de cou, un coup de bol que je ne couds que le genoux qui décolle lorsque trop casse-clou, je picole comme un trou toute l'ivresse des montagnes, du plein air, de cette absence d'oxygène qui fait que je respire aussi un truc au dessus des nuages, des nues ai-je de neige su tomber, je ne sais-je, jeune sage des gibets à sous-peser, l'âme à la carotide étirée je lui admets quelque duplicité des complications... et j'eus à l'oraison d'une multitude de pas, ici de mots, mais dans mon esprit d'altitude, des éternelles à gravir, des roches à vriller, mais jamais, non, jamais pour au final retourner ! C'est ça que je voulais. Fuir et ne pas revenir. Comment qu'on fait ? Il faut partir ? Et pour ceci...
Dans la foudre blanche
J'ai pioché mon espérance
D'une horloge à l'aiguille arrêtée qui
Par synchronicité aurait indiqué le bon temps... | ____________
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