A nos enterrements heureux
Les cloches sonnent.
Les batifollements les plus fous se font farandoles à grand-messe, à auréole et non sans-paresse, car frivoles sont ces caresses que l'alcool tend à rendre d'ivresse, la tendresse, toute une école à laquelle deux tourtereaux célèbrent aujourd'hui la confesse...
Les tables sur tréteaux accueillent les nappes de papier tapisserie. En plein air, bucolique est la mariée, de sourire comme jamais irradiée, et son époux à épis, très bien coiffé, ne lui est que doucettement fidélisé, alors que, de tous les côtés, s'élèvent les clameurs, les joyeuses hostilités du cœur social, celui, convié autour des scandales du cuisinier, des pièces montées à ne plus en vouloir, tellement ils en ont désiré. Ces sandales que tout le monde aurait du apporter, pour fouler l'herbe de ce picnic pas improvisé, quoiqu'un peu tout de même, autour de ces divisés de l'imprévu.
Il y a Minu, le doyen, on l'a pas élu mais s'il vient, lui, c'est qu'il est déjà venu, et qu'il y tient, à ce que soient convenus les liens de l'union, qui ne lui ont, non, jamais quitté, ni acquitté, de sa vovité. Il y a Gertonde, son opposée de la table ronde des familiers, une fronde l'aurait envoyée graviter par-delà d'où grondent, les électricités. Elle a perdu la tête mais personne ne la perd, elle, parce qu'on y tient et on la retient, sa tête sur épaules haussées contre toute austérité à ce qu'un immonde oserait... Mais non. Dans la foule, coursent les gamins de la famille du déjà. Des mômes qui commencent à comprendre comment se jouent les choses sacralisées qui les différencient et les rassemblent aussi. Tous vêtus des genoux, qu'il ne devraient plus écorcher à présent qu'ils sont avec nous, ils s'amusent malgré tout, à ne pas trébucher entre les fous ; les fous d'amour, les fous alliés, les aliénés des foules à rassembler, et tout le monde s'en fout, de qui l'est ou ne l'est, tant que les mariés...
Des grands enfants, un peu plus désabusés, pas moroses pour autant, mais tout-de-même un peu amusés, également, de voir comment papa-maman se sont organisés, dans un autre temps, que celui qu'ils vont visiter. Des enfants plus grands du tout, des plus ou moins toujours, mais de là à entendre ou à être sourds, ils sont là, pour l'amour, de deux familles, à unir, là autour d'un garçon et d'une fille, ça n'aurait pas pu être pire, ce qui brille de toute façon, c'est au fond de leur pupille, et jamais sera aussi vrillé que quoi que ce soit d'autre que leur tournicottement à frissons.
D'un côté ou de l'autre, des rires et des pleurs, des rencontres à valoriser...
Mais comme Minu, personne ne pense plus que la mort nous sépare. Alors, comme Gertonde, on a déconnecté.
Et ce soir, dans la danse endiablée de nos pas accordés.
On espère.
A nos heureux enterrements.
