Lumière sur rue,
Enchevêtré à un corps
Il sommeille.
Le béton s'est armé sans accord à la guitare du capot d'un vieux marin.
Jouant de ses vils doigts la maladresse,
Il est rouillé par l'ivresse de chaque matin
L'emmènerais-je vers le chemin de la tristesse ?
Fenêtre sur nue,
La nature morte parcoure l'échine de votre corps
Où je vous retrouve aorte faisant cour à la mort.
C'est si joli !
(ment)
dis...
Tu la vois ?
La fontaine des égouts haussmanniens
Aux rats de la cité du paradis ?
Comme je jouais ce soir au bohémien.
La menthe à l'eau s'est déposée sur vos papilles.
Je joue de moi,
l'oiseau picore au hasard
Sous le voile de vos pupilles.
J'avance un bec abrupt, risée des arts.
Eux s'emmêlent comme si vos cils,
Se collaient à la paupière de larmes dociles.
Et chaque vers est un verre de trop,
Pour l'oiseau qui n'a plus soif de mots.
