[Ava Serenity]

Je cherche un titre pour cette petite nouvelle une peu psychopathe mais que j'aime pour sa densité.
J'ai beau chercher mais je ne lui en trouve pas. Vous pouvez m'aider?
Et si au passage vous avez des propositions de corrections/améliorations, elles sont les bienvenues.


Titre ? 



Qu’il est doux cet instant, entre sommeil et éveil, entre oubli et conscience.
Elle soupire, langoureusement, roule au milieu du lit en tendant le bras de son côté, comme d’habitude.  Et, comme chaque matin depuis son départ, au moment où sa main se heurte au vide, l’écrasante réalité lui tombe dessus, comme on prend un coup de poing dans le ventre : Il est parti, encore.

Son premier réflexe est de fuir, de se cacher, vite ! Comme un animal blessé qui cherche un refuge où lécher ses plaies. Oublier, disparaître, se réfugier dans le sommeil où elle n’est personne, en tout cas pas cette femme abandonnée, trompée, et qui souffre.
Elle se rendort, quelques secondes, quelques minutes, une heure peut-être ?

Sa respiration s’accélère alors qu’elle se réveille à nouveau, portant cette douleur ordinaire au creux de son ventre et dans sa poitrine, une de ces douleurs auxquelles on s’habitue telle une vieille arthrite qu’on traîne désormais comme un compagnon de route depuis des années.

Elle enfonce son visage dans son oreiller à la recherche de son odeur, comme une junkie dans la quête frénétique d’une dernière dose de lui.
Elle se trouve pathétique.

Elle ouvre les yeux, s’assoit, contemple le lit, « leur lit ». Il porte encore l’empreinte de leurs éteintes passées, la mémoire de leur amour. Ce lit désormais aussi sacré que méprisé. Comme un champ après la bataille, il est marqué de leur histoire.
La vue du réveil posé sur la table finit de la ramener à la réalité. C’est l’heure. L’heure d’affronter à nouveau cette nouvelle vie dont il ne fait plus partie, l’heure de se doucher, de se décrasser de son amertume, l’heure de se coiffer, de renouer avec celle qu’elle était avant de devenir celle qu’il aimait, l’heure de se maquiller, de recommencer à faire semblant d’aller bien devant les autres.
Elle pose les pieds au sol. C’est reparti.

Elle avance, se dirige vers la cuisine, vers la machine à café. Avancer, c’est tout ce qui compte. Aller de l’avant ça commence par mettre un pied devant l’autre, même si c’est juste le long du couloir de la chambre, se faire un café, une action habituelle, rassurante, qui existait déjà avant lui.

Tout à coup ce bruit, si familier, synonyme de joie, et qui aujourd’hui déclenche en elle un tel trouble qu’elle en a le souffle coupé : la clef tourne dans la serrure de la porte d’entrée.

Elle n’a pas vraiment le temps de paniquer, de se demander ce qu’il fait là, de se reprocher de ne pas lui avoir repris sa clef.
Il se tient là, dans le cadre de la porte, normal, scandaleusement normal. Comment ose-t-il avoir l’air si humain, si paisible, et beau avec ça, le salaud !
Giflée par cette apparente indifférence, elle vacille un instant entre l’intense envie de se jeter à ses pieds pour le supplier et l’impulsion bestiale de lui sauter à la gorge pour l’étrangler, le tuer pour effacer son image, comme si forcément la douleur devait disparaître avec lui.

Après quelques secondes étourdissantes, dans un sursaut d’orgueil, elle tourne les talons, s’en va vers la salle de bain et ne peut réfréner sa main au moment où elle claque la porte, fort, bien trop fort pour ne pas laisser paraître sa faiblesse.

Les deux mains sur le lavabo, penchée au dessus de l’eau qui coule, elle halète, son cœur bat trop vite, trop fort, elle a le vertige.  C’est dingue comme la fin d’une histoire provoque parfois les mêmes symptômes que son début.


Il y a 5 ans, une éternité, un instant, elle avait déjà ressenti tout ça en voyant pour la première fois ce grand gosse au charme méditerranéen, à l’évidence trop jeune pour être raisonnable, trop beau pour ne pas être toxique. 
Il était assis là, sur la plage, insouciant, il semblait empli de l’orgueil futile des Dieux grecs, sa guitare posée sur ses genoux. Ah ! Ce satané instrument qui ne joue que pour séduire, que par intérêt. 
Et elle s’était laissée séduire, elle aussi, contre toute règle de prudence, par cet enfant prétentieux, par sa détestable et attendrissante jeunesse.


Lentement, elle lève les yeux sur son reflet dans le miroir pour y jeter un regard sévère. Elle s’en veut de cette souffrance, elle se croyait plus forte que ça, que cette femme qui a laissé un gamin abattre tous les murs construits pour se protéger, qui l’a laissé mettre son coeur en laisse, ce cœur qu’aujourd’hui elle traîne derrière elle comme un poids mort, agonisant au bout de sa chaîne. Ce cœur qui pue déjà la charogne et dont elle voudrait abréger les souffrances.

Avec un air faussement assuré, elle ouvre la porte, sort et se plante devant lui : « tu veux quoi ? » sa voix est plus tremblante qu’elle ne l’aurait voulu. Il a cet air de chien battu qu’elle connaît trop bien, ce regard par en dessous qu’il arbore à chaque fois qu’il veut se faire pardonner quelque chose. « Toi » dit-il dans un souffle. 


Elle le gifle. Elle n’a pas le temps de regretter son geste qu’il l’attrape par la taille et l’embrasse passionnément. Elle le repousse : 
« Arrêtes ! C’est trop facile ! »  Elle crie « Tu fais toujours ça, tu crois que tu peux toujours tout résoudre avec le sexe, tu es un enfant, tu es irresponsable, superficiel, tu es insupportable ! ..et…et… ce qui m’énerve le plus.. » Elle soupire « c’est que ça marche encore ».
Elle tombe à genoux, résignée, le visage couvert de larmes « Vas y ! Fais moi l’amour qu’on en finisse ! »

Une fois de plus, il était parti vers une autre, il avait cédé au charme de la nouveauté, il l’avait abandonnée, elle, désormais le jouet de cet enfant gâté, il l’avait encore humiliée, encore blessée. Et une fois de plus, avec un message, le lâche ! Il lui avait annoncé simplement, tel un mioche qui aurait taché la nappe, qu’il en aimait une autre, qu’il ne l’avait « pas prévu, pas fait exprès ». Comme si sa jeunesse, son ignorance pouvaient racheter son attitude inconséquente. Comme si son amour pour lui était aussi acquis que celui d’un chiot qui a eu le tort de grandir. 

Et il était revenu, comme à chaque fois, dès qu’elle réapprenait à vivre sans lui, dès qu’elle recommençait à guérir de son addiction à lui,  à peine la sentait-il filer entre ses doigts.


Et il sait comment la reconquérir, le traître.
Chacune de ses caresses affûtées la libère un peu plus de ses résolutions, laissant sa détermination saigner de chacun de ses soupirs lascifs.
Et elle, reniant toutes promesses faites à sa condition de femme indépendante, bafouant son orgueil, elle rend les armes, s’abandonne dans l’instant présent et dans ses bras, comme un soldat agonisant qui attend le coup de grâce. Là, à terre, avec tous ses sentiments exposés, étalés comme des viscères, dégoulinante de honte, mais elle s’en fiche, à quoi bon, elle a encore perdu, elle l’aime et c’est tant pis pour elle.

Elle signe sa réédition, elle sera de nouveau sienne jusqu’à ce qu’il se lasse encore, jusqu’à ce qu’elle l’encombre, peut-être jusqu’à ce qu’il ait enfin la miséricorde de la libérer pour de bon.


La nuit est tombée comme pour cacher la gêne de sa défaite. Elle se relève sur un coude pour le regarder. Il dort du sommeil bienheureux du guerrier victorieux, de l’affamé repu, il respire la satisfaction et la suffisance. Il est tellement beau, comment ne pas l’aimer, tellement paisible, comment ne pas le haïr ?
Elle se rend à l’évidence, elle ne peut pas vivre sans lui, elle ne se voit pas retourner à l’amour marital et tranquille, aux passions tièdes d’avant lui, et elle ne peut pas vivre dans ce monde sachant qu’il y vit lui aussi sans lui appartenir.
Elle ne peut pas non plus vivre avec lui, continuer cet épuisant va-et-vient entre l’extase et la douleur, elle est émotionnellement épuisée, il lui a tout pris, elle se sent vide. Et si, tout à l’heure, il se réveillait et repartait vers l’autre ? Elle ne pourrait plus le supporter.

Il faut qu’elle le garde ! Mais comment ? Elle se lève, affolée, ne sachant que faire, elle regarde autour d’elle, perdue. Son regard se pose sur les menottes par terre,  abandonnées, tout comme elle, parce qu’il a fini de jouer avec.  Doucement, pour ne pas le réveiller, elle passe le métal autour de son poignet puis attache l’autre menotte au pied du lit.
Voilà, il ne partira pas. Enfin ! Il lui appartient. Enfin ! C’est lui le jouet. Elle ressent une joie et un soulagement tels qu’elle en a les larmes aux yeux. Et maintenant ? Inventaire mental méticuleux des prochains jour, dans chaque détail pratique : la nourriture, l’hygiène, ses possibles tentatives d’évasion ou d’alerte. Sans s’en rendre compte elle serre la clef des menottes si fort dans sa main qu’elle se blesse. Machinalement, elle essuie sa paume ensanglantée sur le satin de sa robe de chambre.

Il ronfle doucement alors qu’elle tourne en rond autour du lit, affolée. Elle perd pied, elle a rompu avec la réalité il y a des heures déjà. Elle n’est pas allée travailler, n’a pas appelé, n’a répondu à aucun appel, d’ailleurs elle ne sait même pas où est son portable.

Elle voudrait que le temps s’arrête, que cette journée ne finisse jamais, passer l’éternité ici, dans cette chambre, avec lui. C’est impossible, elle le sait, elle ne pourra pas le retenir ici contre son gré, il finira par se réveiller, il partira, encore, et la douleur reviendra. Ses pensées s’emballent et s’emmêlent, elle prend sa tête entre ses mains, presse fort, a envie de hurler. Elle se sent acculée. Il faut que ça s’arrête, quoi qu’il en coûte.

Que faire ? La mort est-elle l’unique issue ? sa mort à lui ? sa mort à elle ? les deux ? 
Elle voudra toujours une dernière nuit avec lui avant de mourir, elle n’aurait pas la force de partir sans lui.
Elle commence à admettre qu’elle va peut-être devoir le tuer, et même, elle commence à se préparer à cette éventualité.

C’est son grand amour, s’il doit mourir ce sera de sa main, les yeux dans les siens, pour qu’il comprenne que c’est un acte d’amour suprême, que ce n’est pas contre lui, qu’elle ne l’avait « pas prévu, pas fait exprès ». Il ne mourra pas comme une silhouette qu’on écrase en voiture, pas empoisonné ni étranglé, surtout ne pas toucher son visage si parfait, surtout ne pas verser de sang dans ses boucles d’ange. Il faut qu’il reste beau pour toujours.

Sans vraiment penser, tel un automate, elle se dirige vers la cuisine, ouvre le tiroir des couteaux, en choisi un, avec soin, comme quand elle prépare un repas, et retourne dans la chambre.
Debout devant le lit, elle le regarde, il est nu, paisible, il a l’air si innocent, il est si beau, ce serait si dommage de toucher à cette image qu’elle adore, et pourtant, elle n’a plus le choix, et de toute façon elle n’est plus en état de prendre la mesure de sa décision, de reprendre conscience en dehors de ce moment précis. Elle s’approche de lui. Doucement, pour ne pas le réveiller, elle dépose un dernier baiser sur son front endormi avant de saisir le couteau des deux mains et de prendre son élan.


 

[Lhommebanal]

Au sujet du premier paragraphe, si l'éveil est bien le sujet, il serait bon d'étoffer plus amplement ton ressenti de la chose. Rappelons nous aussi ce que Maupassant disait de l'art de l'écriture dans sa préface de Pierre et Jean, où il disait par ces mots:

            "Qui peut se vanter, parmi nous, d’avoir écrit une page, une phrase qui ne se trouve déjà, à peu près pareille, quelque part. Quand nous lisons, nous, si saturés d’écriture française que notre corps entier nous donne l’impression d’être une pâte faite avec des mots, trouvons-nous jamais une ligne, une pensée qui ne nous soit familière, dont nous n’ayons eu, au moins, le confus pressentiment ? [...] Quand vous passez, me disait-il, devant un épicier assis sur sa porte, devant un concierge qui fume sa pipe, devant une station de fiacres, montrez-moi cet épicier et ce concierge, leur pose, toute leur apparence physique contenant aussi, indiquée par l’adresse de l’image, toute leur nature morale, de façon à ce que je ne les confonde avec aucun autre épicier ou avec aucun autre concierge, et faites-moi voir, par un seul mot, en quoi un cheval de fiacre ne ressemble pas aux cinquante autres qui le suivent et le précèdent. »"

Alors, donne nous un véritable ressenti de la chose, ce serait un bon exercice comme une excellente entrée en matière. Ensuite, 'comme à son habitude' serait plus judicieux.

Enfin, et vis-à-vis de l'histoire, je ne comprends pas certaines choses. Le personnage féminin traite le personnage masculin d'enfant tout le début, ce qui est fortement condescendant d'une part, et d'autre part pourquoi en arriver là? Si le garçon est volage régulièrement, pourquoi ne pas user de sa maturité afin de lui proposer une relation plus libre, afin que les deux ne souffrent le moins possible? Je ne comprends pas la logique de l'histoire. Ainsi, et plutôt que d'écrire sur un mélodrame peut plausible, ou alors des plus provinciales, il serait intéressant d'étudier les relations amoureuses par le prisme du vue du personnage féminin, comme son désœuvrement par exemple en son amour qui disparaît peu à peu. 

[Loïc]

Yop.
Ça serait un peu plus attirant avec juste "Sans titre", quand même, je crois.

Tes quatre premiers paragraphes peuvent être fusionnés en un seul je pense. Les sauts à la ligne n'apportent rien, sinon des hachures dans le texte.
Aussi : pas de majuscule après le double point.

on s’habitue telle une vieille arthrite qu’on traîne désormais comme un compagnon de route depuis des années.

"désormais" m'a un peu sorti de la lecture. Il ne concorde pas trop avec la presque vérité générale de la phrase

Elle enfonce son visage dans son oreiller à la recherche de son odeur, comme une junkie dans la quête frénétique d’une dernière dose de lui.
Elle se trouve pathétique.

Je trouve qu'il y aurait eu matière à enchainer là, c'est dommage de s'arrêter comme ça. Du coup ça manque un peu de force, ça tombe à plat.

de leurs éteintes passées,

étreintes
J'aime bien la phrase, sinon

Ce lit désormais aussi sacré que méprisé.

Celle-là, moins. Ça pourrait être inclus dans un passage plus large. Là cette phrase s'inscrit mal dans le reste, est un peu isolée et manque d'un verbe.

L’heure d’affronter à nouveau cette nouvelle vie dont il ne fait plus partie, l’heure de se doucher, de se décrasser de son amertume, l’heure de se coiffer, de renouer avec celle qu’elle était avant de devenir celle qu’il aimait, l’heure de se maquiller, de recommencer à faire semblant d’aller bien devant les autres.

Nouveau/nouvelle
"renouer avec celle qu'elle était avant de devenir celle qu'il aimait" est un peu lourdingue ; j'aime plutôt bien le reste.

il semblait empli de l’orgueil futile des Dieux grecs,

sans majuscule à dieux

Ce satané instrument qui ne joue que pour séduire, que par intérêt. 

Eh oui, fallait choisir le bassiste.
Blague à part, heureusement qu'il n'y joue que par intérêt. Jouer d'un instrument sans y avoir intérêt, c'est un peu triste '-'

Et elle s’était laissée séduire, elle aussi, contre toute règle de prudence, par cet enfant prétentieux, par sa détestable et attendrissante jeunesse.

C'est la 2e fois que tu parles de jeunesse du mec, sans qu'on ai d'infos sur l'âge de la femme. Or s'il y a une différence d'âge, elle mériterait d'être précisée avant je pense.

Il ronfle doucement alors qu’elle tourne en rond autour du lit, affolée. Elle perd pied, elle a rompu avec la réalité il y a des heures déjà. Elle n’est pas allée travailler, n’a pas appelé, n’a répondu à aucun appel, d’ailleurs elle ne sait même pas où est son portable.

Je pense que je n'ai pas assez de données temporelles dans le texte pour réagir à cet oubli du travail dont on n'a pas parlé avant.

Je suis pas convaincu par le texte parce que tout va trop vite à mon avis. Rien ne prépare le changement chez ton perso, qui lui fait passer les menottes puis tuer le mec. Par ailleurs, leur dépersonnalisation totale (pas de nom, notamment, quasi pas de dialogue, rien qui permet de s'y attacher) fait que j'ai eu du mal à vraiment m'intéresser à eux.
Je suis d'accord avec lhommebanal du coup ; je pense qu'il y aurait eu matière à autre chose qu'une histoire de meurtre, par ailleurs bien trop réelle.