[Nacas]

Arthur le futur chevalier et Aroth

   Le toit complètement en ruines, à flanc de la montagne escarpée ; le lierre aux allures surnaturelles fit des murs une jungle, et des remparts une forteresse.


   Du coin du mur contemplant l’automne, la neige se faufile entre les interstices de la pierre. Dans l’enceinte du château, je passerai l’hiver. Elle tombe sur la plaine. La fumée s’élève de plusieurs chaumières en volutes indolentes. Elle est belle, et je voudrais me mêler à elle, mais d’ici le corps qui m’occupe est immobile. Sans un bruit. Ce sont les premiers jours de gel. Le matin est encore insouciant, il vient de se réveiller. Il sourit.
Derrière une porte perdue dans les tréfonds du donjon, ma mère attend que son cœur se calme, le Baron se rendormira bientôt. Elle ne poussera son battant que lorsqu’il aura fini de profiter de son corps. Il a fini de profiter de ses charmes : depuis qu’il a des tentacules, le charme est un stimuli trop éthéré. Son cœur vibre ; c’est parce qu’il l’aime. Des servants au donjon… le donjon n’est plus, depuis longtemps. Cinq individus pour une espèce, c’est en admettant que je compte pour deux. Et moi Arthur, j’attendrai quelques temps pour recevoir mon premier repas de la journée. J’ai faim.
Mouvement imperceptible. Remous de répugnance. Les couvertures d’un lit en baldaquin se tirent, s’agrippent. Une main réprime des tendons noirauds, des pédicules l’enserrent et lui donne de nouveaux gestes. Elle retombe. Comme un écho, dans les profondeurs du monde ; un air fétide grésille, une vague de terreur vrombit confinée dans une pièce, et un rat meurt de peur. À deux mètres de là le caviste, papa, peste contre un bouton d’araignée qu’il s’est fait pendant la nuit ; loin, loin dans les souterrains. La porte close ou quelque chose dans la porte close le regarde en silence et cela le met mal à l’aise alors qu’il devrait avoir l’habitude, il sait que ce n’est pas qu’une impression. Il doit rester là pour veiller, il est le gardien. Il aurait préféré retrouver maman, passer la nuit avec elle, lui manger des cheveux, et se coller fort fort très fort contre son cœur ; je suis sûr qu’il battrait moins fort de terreur. Il lui ferait un rond autour de ses yeux bruns, il lui dirait combien il l’aime. Mais il doit inlassablement subir ce regard de suie autrement tout ce qui vit dans le château mourra.
Depuis que son fils a absorbé la neige et que son sang noirâtre s’est coulé dans ses veines, la mère d’Arthur ne le pouponne plus qu’en rêve, comme un joyeux refuge. Les serviteurs ont été renvoyés les uns après les autres. Arthur c’est moi. Les chevaux sont morts, dans les mois qui ont suivi le départ des écuyers. On peut encore apercevoir des poils qui ne se sont pas encore décomposés, sur les crâne de ceux qui s’en occupaient. Je suis tout ce qu’on a pu récupérer de cette nuit de terreur. « C’était une trop longue nuit d’hiver. » fut la seule phrase que j’entendis cette nuit.
En autarcie, vivent sur les sécrétions d’une créature sans nom cinq âmes, six corps, plusieurs milliers de rats. Et chaque année, à l’heure où les pins sont les seuls vêtus, celle-ci dévore un autre de ses habitants. Onze ans auparavant, Monsieur le baron se lançait dans la nécromancie.

   Aroth appelle dix minutes après mon réveil environ, parce que je provoque le sien ou simplement car les rayons de l’aube esquivent sa peau ? Il est l’occupant de la chambre aux foliacés, sans que je n’ai bien compris pourquoi, il semble avoir toujours besoin de moi. J’ai besoin de sa présence pour ne pas dévorer le monde qui m’entoure. « Arthur c’est déjà bien assez. » me dit son père. Les oiseaux piaillent. Et le vent s’est montré froid. Le Baron est le père d’Aroth. Il ne le fut plus entre deux hivers, puis à nouveaux. Je dois me rendre dans sa chambre chaque jour. Et patienter. Parler. Sceller. Orchestrer. Arthur se charge de tout. C’est parce que si l’on me laissait vivre, on craignait que trop vite je ne devienne le seul.
À vivre.
Ce n’est pas vrai : il y aurait toujours la créature à la cave. Le père a fini par s’habituer à son odeur. C’est mauvais signe : si on l’ôtait de sa garde maintenant, mon père, il s’effondrerait de douleur à son absence. Sans savoir pourquoi. Il sentirait son nez colonisé, prendre racine jusque dans son visage… et tout son corps, hurler à l’odeur de la fange. Nul ne sait pourquoi, dans ce château, à propos de rien. Nous exhalons tous l’odeur morbide de la boue, c’est comme ça qu’il nous retient.
C’est aussi comme ça qu’on s’est débarrassé de cette invasion de rats, l’automne dernier.

   Dans les couloirs comme un air de fête entre la pierre drue où ont niché un jour deux oiseaux espiègles, la fragrance d’une trace court sur le sol, Arthur la suit. Le corps désarticulé. Mon cou se dévisse et son visage extatique accroche les poussières d’un plafond qui en a définitivement assez de se faire lécher du regard. Il n’est pas la plus ébaudissante des merveilles. En ce matin d’hiver, certains arbres couverts de neige frémissent, au loin, le son des griffes des écureuils s’éteint contre l’écorce lui-même le temps se suspend. Une tempête se prépare. Mais le vent n’a pas de prise où les murs font loi, la nuit a empli les enfants d’un bonheur indescriptible trop grand ; pour être contenue dans les rêves, il a forcé les serrures. Toute la vallée s’appesantit ; pour replonger dans la gaieté. Un vent chaud flatte le cime des pins qui ploient et se courbent. Des branches cassent.
Toc toc, toc. Grincement, air humide et étouffant. Chaud. Les plantes m’accueillent pour me consoler de la saison, vivaces. Les plus farouches d’entre elles me reconnaissent tard sous la peau juvénile, et laissent lentement se détendre leurs tendons – se desserrer leur tige et leurs feuilles découvrir mes lèvres. Elles ont vraiment un goût exceptionnel.

« Salut Toi, me dit Aroth
— Bonjour Maître ! Vous avez passé une bonne nuit ?
— Je m’ennuie, Arthur.
— Comme d’habitude ! »

Dans la pièce, sur un lit dont les draps sont mangés par le lierre, rongés par la mousse, un petit garçon s’étire tout en fixant ses jambes, collantes de sève et, apparemment, ennuyeuses. Les meubles sont tapissés de moisissure. Je suis pieds nus. Par bouffées de passion, comme un cataplasme brûlant sur ma bouche, je suis asphyxié de bonheur. De mes pores s’échappent de toutes petites bulles de coton.
Blanchâtres.

« J’aime bien être ici, tu as une chouette chambre, Aroth.
— Merci. »

J’aime réellement bien la chambre d’Aroth, qui m’empêche de penser en sa présence. Entouré de chlorophylle, un écrin de floraison dans cette large hotte d’hiver.
La tempête se prépare, miroir des humeurs du châtelain. Arthur devra bientôt la dissiper. Alors, Aroth m’observe, presque statique. Ses poignets frémissent un instant violacés ; l’autre, céladons. Il attends de voir si je vais craqueler ; il faut le comprendre : lui aussi, il cherche à s’enfuir. Arthur se gratte le bas du menton, qu’il a démangeant ; il ouvre ma gorge, qu’il ne referme pas. Tant l’espace est bon, tant la vie n’est que fraîcheur ! Qu’il est heureux d’avoir des tripes. Je me sens pudique, je crains les regards ; celui que m’adresse Aroth me pétrifie, je ne peux m’en détacher, il a une idée derrière la tête.

« Arthur, comment sait-on si un animal dont l’enveloppe ne peut exprimer que la joie est triste ? »

Le plafond, placide, n’est pas une cage de résonnance. Les corps sont les cages. Et le bruit ainsi généré se fait étouffer dans un bruissement. Une voix. Arthur parle un peu aux nuages ; pour les rassurer, même si cela ne sert à rien. Je l’écoute. Cela produit une sensation grelottante dans la paroi de ma gorge.

« Partez pas trop vite, attendez, vous n’allez pas profiter du spectacle… Arrêtez ! Votre allégresse est communicante ! Il n’est pas encore l’heure, sors de ta trajectoire je te vois à t’entortiller comme si le festin était pour aujourd’hui… Ma colonne vertébrale ! Sortez de là ! Cessez de vous jouer de moi ! »
On pourrait croire qu’il parle tout seul. On pourrait croire qu’Aroth le fixe avec avidité ; on pourrait croire qu’il l’écoute de toutes ses oreilles ! Arthur n’est écouté de personne. Ce n’est pas lui qu’Aroth contemple sans ciller. Pour une raison que j’ignore, Aroth peut me voir. Alors que, hé, je suis Arthur ! Sa voix me fait flipper, je crois qu’Arthur ne l’entend pas.

« Toi… Comment tu as fait, pour sortir ? Je t’ai fait naître à l’intérieur d’un corps. Tes étoffes s’écharpent à la lueur du dehors. Montre-moi comment me débarrasser de cette enveloppe. »
Dans quelques minutes, ce sera l’apothéose. Et si je ne fais rien, les fleurs se refermeront sur nous, nous feront corps avec les veinules. Mon nombril deviendra un sépale. Si je fais mal, dans deux jours, la tempête se sera assez condensée et celui qui dort dévorera deux âmes cette année.
Nous n’aurons plus que trois âmes, six corps, plusieurs milliers de rats, et les rejetons se retrouveront toujours piégés.
Il y a trois ans, le Baron fit une découverte grandiose. Puis, on virait des domestiques et on « perdait » des prisonniers. Nous étions des geôles d’action citoyennes à l’époque, on débarrassait. Je n’ai pas toujours vécu dans le donjon.
Je me décide à répondre, mais sans conviction. Je parle comme si je m’adressais à la tempête, qui brûle ma peau. Ça marche : un crapaud bruisse dans mon échine.

« Qu’est-ce que j’en sais ? Rien ne m’appartient ici, aucun des mot que je prononce n’a été un jour le mien, je n’ai pas demandé à être en vie, je ne sais pas ce que cela signifie. »

Je suis heureux. Comme je ne dis rien de plus, Aroth se tait également. Derrière ses lèvres ruminent six canines monstrueuses, il aime l’hiver, il a appris à se munir de patience. Il réalise que je serai un rejeton inutile. Je ne suis même pas un vrai rejeton. Les tempêtes annuelles m’empêchent d’avoir trop faim. Et je me suis lassé du reste.
Il comprend que son enfermement a à voir avec les nuages, et l’eau du ciel.
Il ne comprend rien.
Il ne comprendra jamais.
Il a faim.

Il tourne la tête vers moi. Et cette fois-ci, je le vois tel qu’il est vraiment.
« Tu peux me mentir ?
— Je suppose.
— Pourtant c’est moi qui t’ai créé.
— Supposément.
— Si vous êtes encore en vie, c’est que vous nous servez de nourriture.
— Je vous retourne le compliment, Maître. Votre essence est bien plus appétissante que les rats.
— Je te dévore dans deux jours.
— Probablement.
— D’ici là, tais-toi. »
Aux cornes inutiles.

Arthur fait un vœu de silence, de son plein gré. Il s’est toujours destiné à devenir bouffon, mais secrètement, il aurait bien voulu faire chevalier.
Et, dans son mutisme, à son esprit clos, je profite de mes derniers mots.
J’aurais aimé pouvoir répéter que j’étais heureux. Et, tout dévorer.
Nous restons là à nous regarder pour le reste de la matinée. À l’heure du déjeuner, mangeons assis, sans un bruit. Par respect pour les sceaux qui flottent encore. Les bruits reprennent, tout doucement, en début d’après-midi. À l’extérieur, sans aucune parole pour le réconforter, le ciel s’agite – désespéré ; triste, je regrette de n’avoir pas su m’éteindre sans un regret. Mais je laisse à Arthur le soin de vivre ses humeurs.


Arthur, point de vue des poings clos, silence caustique envahissant.
   Silencieux, le monde n’est pas pareil. On a laissé la neige envahir notre tête, et le temps s’écoule soudainement beaucoup moins vite. Tout est devenu un peu visqueux. La peau, elle, se tend et se détend, au rythme des respirations. Il fait plus frais. Maman vous regarde bizarrement alors que vous ne répondez pas, mais elle vous sert quand même la soupe de gruau intangible. Papa n’est pas encore rentré ; de toute façon, le repas n’est pas très bon, il ne rate pas grand-chose. Quand on ne parle pas, on peut passer de vraies minutes à regarder les stalactites de glace qui font des dents à la fenêtre : chaque seconde compte. Car on compte chaque seconde. On regrette le couple de rouges-gorges nichés dans un défaut de la charpente, qui gazouillaient de temps en temps, et qui voulait dire que c’était le printemps. Dont le gazouillis est absent. On se prend à se pencher bien en avant ; à regarder le sol, vingt-cinq mètres plus bas. On se demande si la fenêtre pourrait pas nous croquer elle aussi avec ses dix-sept dents de glace. Mais ce n’est que le début de la tourmente, les prés ne sont pas encore tous blancs.
On se prend à avoir un mauvais pressentiment.
Arthur sourit, parce qu’il a peur, et il se dépêche de ne plus être à plat-ventre dans l’ouverture aux dents glacées. À cinq-cents pieds de là, sous la terre ; il se retire. Bientôt viendra son tour, demain. Arthur ferme le grand volet. La maison est vide : maman est repartie. Elle ne dormira pas ici. Il fait très sombre, seuls les quelques derniers rayons du soleil trouvent un chemin au travers des interstices de la roche. Roses. Orangés. Bleutés : diluant la couleur du gel qui s’est glissé là, dans l’ombre naissante. Il est tout seul.
Dos au mur et sous la fenêtre, face aux ténèbres indolentes, le sol est froid, très froid, il pourrait geler là. Les yeux grand ouverts. Les placards obscurs. De noirs insondables ; Arthur regagne sa couche qui ne le rassure pas.
La couverture étreinte mais inanimée.


   Les légendes ont passé ; dans ses rêves, il imagine qu’il a des pouvoirs. Qu’il a le pouvoir de se réveiller. Le dessus de son armoire s’entache de poussière ombragée. Et ses pieds, grouillent comme des appendices visqueux. Les ondées se sont tues, elles ont bruissé une bonne partie de la nuit. Puis elles se sont calmées, et c’est la neige qui les a remplacées. Dans ses rêves le temps est suspendu. Comme s’il attendait quelque chose. Mais il n’y a rien à attendre. Au petit matin il aura sué dans ses draps. La lune se sera timidement enfuie. Une pellicule odorante aura enduit son cou, il aura préféré ne jamais avoir eu à dormir. Qu’y a-t’il au bout des rêves ?
Malgré la torpeur, malgré le noir oppressant, Arthur ferma les yeux, et s’endormit.

Un an après la découverte il ne restait plus que six serviteurs, et Arthur se retrouvait hanté par un malaise, permanent. N’avait-il jamais été si heureux que depuis que les plantes envahissait certaines portions du château ? Il reprit goût aux mots, alors qu’Aroth perdait les siens.


   Dans les caves – un problème. L’air flotte d’une immobilité ; c’est à peine si l’on entend ses pulsations, le cœur ne dort pas il fait semblant de dormir. Le père peste, il crache dans ses mains, il appelle son fils. Mutique. Le père peste, il hurle dans le château, il veut revoir sa femme. Il en a marre. Il sent toute cette colère monter en lui. Il sent qu’elle n’est pas seulement la sienne ; mais il n’en a plus rien à foutre.
Dehors, les nuages s’amoncellent.

   Arthur est englué dans son lit, d’une boue sèche, il vient de se réveiller. Il ne sourit pas. Il entend la fureur de son père cogner contre les murs et il ne peut pas s’en empêcher, il en a peur. Il marche lentement en essayant de contenir sa précipitation. Une précipitation qu’il ne reconnaît pas, il ne reconnaît rien, quelque chose pulse de l’intérieur et écrabouille ses entrailles. Il descend les escaliers en tremblant. Le ciel, dehors, ne lui inspire pas confiance. Il ne le voit pas mais il entend : il n’entend rien. Le vent devrait au moins siffler contre les tours. Une bouffée de vapeur s’extirpe de sa gorge, il est même incapable de la gémir. La tempête s’emplit de rouge. Silencieuse. Depuis un lit amoureux en baldaquins blancs, sa mère finit sa nuit dans les bras du Baron. Elle est heureuse, mais après coup ce n’est peut-être que du plaisir.
Dans un austère lit en baldaquins sales, la Baronne gémit sans savoir qu’elle sous-entend l’écho d’Arthur, fiévreuse. Elle est la sixième, et elle sera la dernière. L’inexorable n’aime pas la maladie, mais il prend ses épouses quand même.
Arthur ne se demande pas comment il peut entendre la fureur de son père, elle court sur la pierre. Dehors, le monde est gelé, ce sont les premiers jours de gel.
Il faut presser le pas. Une-marche-après l’autre. Une portion de son esprit vient de s’ouvrir, comme les pétales d’une fleur, bourgeonne. Un creux. Il aurait voulu être chevalier.
Les chevaliers n’ont pas peur du noir.
Les chevaliers combattent les ombres ; ils ne les nourrissent pas.
Mais si Arthur cesse de se nourrir, comment va-t-il bien survivre ?
Les volée de pierres s’avalent les unes après les autres.
Arthur met la paume de sa main à l’intérieur de sa bouche, il court à grandes enjambés il dévale les escaliers – tout son ventre gonfle d’une masse gélatineuse et invasive – il croque dans la naissance de son pouce. Il a faim. Dehors, la tempête est là elle racle contre les parois elle aussi elle est en appétit. Un bruit retentit, son père vient de casser une urne. La cendre envahit la pièce. L’obscurité de la cave devient grise. Cela faisait une semaine que son père ne dormait plus à la maison.
Qu’est-ce que cela veut dire ? Arthur ne sait plus où est sa maison.


   Et quelque chose s’étend. Son père est recouvert par les cendres, entièrement ; on dirait une statue. Il n’était pas sur la liste. Alors il n’y aura pas de liste. Alors c’est vraiment fini. Un crépitement grouille sur son torse et dans le sol. Il remonte. Il retombe.
Il s’effondre.
La poussière ne fait pas un bruit. Lorsque la porte s’ouvre, un grésillement sourd a étouffé toute la pièce. Il ressemble à du silence. Dis…
Quel couleur a une lumière qui disparaît ?
Un rat meurt à l’étage. Suivi de tant d’autres. Un grand Broum. La herse d’entrée du château cède.
Arthur est arrivé au rez-de-chaussée. Devant lui, les caves. Dans son dos, un souffle frais, très, très frais, pose des flocons sur ses omoplates. Comme s’ils les mouillaient – alors qu’elles étaient déjà trempées avant qu’il les frôle.

   Avez-vous déjà pensé aux ailes ? Parce qu'Arthur a l'impression d'en avoir. Elles lui mordent le dos.
Celui qui appelle Arthur. Celui qui fait courir des déflagrations de silence sur les murs. Celui qui lui ronge le ventre, pour y pondre. Lui n’y pense pas. Pourtant, bientôt, comme lui, personne ne pensera plus jamais.
Parce que sous les fondations, il y a un massif. Rocheux. Qui fait rire les enfants ; même sous la neige. Parce qu'Arthur a failli à la contenir, sa boule de souffrance aux mille sourires. Il est terrorisé.
Il fait demi-tour, et le vent aussi.
Il arrivera à un tournant, qui n’en sera pas un, il franchira le seuil d’un souterrain qu’une bourrasque refermera derrière lui. Ou bien était-ce seulement ma main qui claqua le battant ?


   Le château s’élève, dans ses trop épaisses ouvertures sur la butée.

[Gros Lo]

Salut !

En volutes indolents ; Arthur la contemple

indolentes

se détendre leurs tendons, se desserrer leurs tige et leurs feuilles

leur ou tiges

démangeant ; il ouvrit la bouche, qui ne pu se refermer.

put

« Arthur, comment sait-on si l’animal qui ne peut exprimer que la joie est triste ? »

"qui" en trop ?

Je trouve ça intéresant quand tu essaies des choses, en gras, en majuscules, en barré, en petit, des néologismes ; là pour l'instant ça arrive juste à un moment, en petit tas, je me demande comment tu comptes le justifier dans la suite, ça m'intirgue.

« Je me suis tu lorsque je n’étais pas heureux. Je ne savais même pas quel goût avait la joie lorsque l’on la lape avec la langue dehors… Je ne voudrais pas me taire parmi toutes ces plantes grasses, qui me pénètrent la peau comme l’acide a tordu la roche… je suis heureux, ici. Je sais ce que ça fait de se cacher des mains d’un père devenu furieux qui nous cogneront contre les arbres. En silence. »

j'aime bien ces passages. Mais je me demande s'ils sont très à leur aise dans le texte que tu as choisi. Est-ce que ton propos et ton histoire sont les meilleurs pour servir ce style ? Sais pas... en tout cas ça donne une belle atmosphère, étrange, un peu fantastique, performative, luxuriante...

Qu’y a-t’il au bout de l’absence de sommeil ? Le jour se lèvera-t’il vraiment,

y a-t-il / lèvera-t-il

C’était Aroth qui c’était chargé de l’installation.

s'

Avez-vous déjà pensé aux ailes ? Celles qu’on les anges

ont

"pieds nus" plutôt qu'avec un trait d'union

Je trouve ça souvent un peu obscur. J'ai pas chopé tous les tenants et aboutissants de ton texte.
D'une manière générale, en dépit de tout ça, j'ai été séduit par l'esthétique que tu nous proposes, il y a vraiment un truc qui se dégageait au fil de ma lecture, comme un parfum de pluie au fond des bois, quelque chose d'un peu capiteux. C'est pas un texte qui se dévoile facilement, et peu m'en a été dévoilé je crois, mais je m'en fous un peu, j'ai bien savouré cette opacité, ces quelques figures dans la pénombre et dans les capitosités. Je sors de ce fil vec le sentiment d'en emporter un petit bout. C'est vraiment chouette, expérience de lecture positive !
Merci pour ce texte, et si tu as envie de me balancer quelques clés de lecture, n'hésite pas. Rien n'est expliqué (pas grand-chose), beaucoup est donné à voir, c'est un équilibre qui me plait beaucoup, et ton écriture souvent se lasse ostensiblement des sentiers battus, c'est chouette. Merci !

[Nacas]

Bonjour Lo.
Tu sais, quand un texte a des erreurs, on ne peut pas espérer qu'il devienne parfait lorsqu'on le lâche à les lecture des lecteurs. Hors de portée de nos doigts d'auteur, lâché en pleine nature.

Merci pour les fautes, certaines me surprennent mais je suppose qu'elles y sont quand même alors il sera de mon devoir de les évincer.
Je tiens d'une amie qui avait planché le projet Voltaire que dans tous les "qu'y-a-t-il", le troisième tiret devait être remplacé par une apostrophe. Qu'en est-il ?
Une volute, hum... d'accord.

Désolé, vous n'êtes pas autorisé à afficher le contenu du spoiler.

Est-ce que ton propos et ton histoire sont les meilleurs pour servir ce style ? Sais pas... en tout cas ça donne une belle atmosphère, étrange, un peu fantastique, performative, luxuriante...

Je ne suis pas complètement à l'aise avec ces passages non plus, je verrai vers quoi je souhaite les orienter. Ce que tu en dis me dore l'échine cependant : c'est chouette j'ai l'impression qu'ils te plaisent malgré tout.

Là, pour l'instant, le petit et barré c'est surtout de la ponctuation. Il n'y a que le gras qui est l'influence directe des tentacules sous le château, et l'italique qui est ce qui fleurit dans l'esprit d'Arthur.


C'est un peu dommage qu'il ait besoin de clés de lecture... C'est fantastique que tu en ais emporté un petit bout avec toi.
Je suis ravi, et au sens propre puisque tu as un petit bout de moi, que tu ais aussi senti l'odeur de la neige au fond des bois.

Merci à toi !
Je vais travailler à éclaircir un peu tout ça. La seule clé de lecture que je peux donner, c'est peut-être qu'aucun mot n'est choisi au hasard. Pour les besoins de la phrase ad hoc. Par exemple et dans cette optique-là : le mot

chèvre

a deux occurrences dans le texte. Il forme alors sûrement un lien.
Quand est-ce que le mot "toujours" a été esquivé pour ne jamais réapparaître ? Je t'aide.
C'est caractéristique de ma manière d'écrire, et de donner des informations.

Je suis très heureux que cela t'ai plu.
Sincèrement heureux.

Bonnes fêtes.

[Opercule]

Moooout

je suis vraiment désolé mais j'ai vraiment beaucoup de mal à discerner la situation initiale, qui n'existe pas en tant que telle, les péripéties à la fois cryptiques et larges en échelle, les personnages, qui sont au mieux mentionnés, à travers le texte. Aroth et le Petit seraient la même personne? la mère d'Arthur une maîtresse du Baron, qui serait le châtelain ? Est-ce qu'Arthur vole ? Qu'est-ce que cette histoire de refuge ?
Peut-être que je ne suis pas le public de ton récit, mais si je le suis je voudrais plus de, hmm... clés.

[Nacas]

Mes honneurs, Opercule.
Ben, j'sais pas qui t'es, je ne sais pas si tu es mon public. C'est une chose bizarre un public. Autrement, tu ne m'as pas dit comment tu lisais, ou bien ce que tu cherchais. Moi, je crois que je cherche à me casser la tête.

Hum, que faire... Pourquoi forcément imaginer que tout est collusionné ? Quelle raison aurait Arthur d'être Aroth ? Alors que je dis explicitement que l'un est le serviteur de l'autre, que je m'embête à expliquer des trucs sur sa famille... Pourquoi ignorer mes informations ? :'(

Tiens, en voici une clef à laquelle je viens de penser : rien, rien de ce qui a été couché sur ce texte ne l'a été au sens figuré. Pas forcément de façon satisfaisante, mais tout cela n'a été qu'une longue litanie observée depuis la tête d'Arthur, au travers d'une histoire dont nous n'avons qu'une entrevue... trois mille mots, et une situation initiale sans intérêt. Et une situation finale future. Donc Arthur ne vole pas, mais il finit avec les ailes des anges. Les ailes c'est le vent. Les anges c'est une conception inutile qu'il tient de l'enfance. On ne sais pas à quoi ils ressemblent ses anges. Il aurait grimpé, il aurait fait le chemin du champ à ce qui serait resté du château, et dans la neige oublié. Assis par terre à ciel ouvert.
Heu... Ou en d'autres termes : quand il y a des rats qui meurents, des rats meurent vraiment.

La mère est la... ... oui ! Tout juste ! Cette histoire de refuge, c'était mon esquisse de l'amour de la mère. Il semble évident que le père est le prédateur.

Je ne t'enjoins pas de tout relire ! Je disais à ce propos une amie que je pensais que pour une fois, ce texte n'est pas raté.
Alors je suis sûr qu'il doit y avoir quelque chose à en tirer ! Ou au moins moyen me faire changer d'avis.
Je suis un peu comme Aroth, moi : je m'ennuie tant que les gens parlent.

Merci à toi pour ta lecture, Opercule, et à la prochaine fois.
D'ici là, sois heureux pour Noël, et souviens-toi :
Tout est vrai.

MoutMouuut

[Gwynplaine__]

Salut Mout !


Quelques remarques d’ordre global. J’ai eu du mal à lire ton texte, je trouve qu’il manque de clarté. Plus d’une fois j’ai du reprendre le paragraphe en cours pour comprendre qui sont les sujets des phrases, quel personnage accomplit quelle action. Certaines phrases me semblent particulièrement ampoulées, certaines scènes inutilement complexes.
Par exemple :

Arthur est un refuge. Voilà ce que lui a dit le Petit.

Je n’ai pas compris ces phrases, en quoi Arthur est un refuge ? Pour qui ? Le petit a dit cela à qui – au caviste, à Arthur ?

Il appellera dix minutes après le réveil de son ami

Étrange ce changement de sujet, on croit d’abord qu’il est question d’Arthur, avant de comprendre que c’est en fait de Aroth qu’il est question.

Normalement, ils n’auraient pas dû avoir le droit d’être là.

Là aussi, le sujet semble être le vent et les oiseaux, ou juste les oiseaux, pas la famille d’Arthur, qui apparait d’un coup.

Quel goût avait la plaine, lorsque son air leur parvenait moins que sa terre ? Il ne sait plus.

Nous suivons les pensées de qui ? Du caviste, d’Arthur ?


J’ai été perturbé par certains détails, notamment le jeu avec la casse et la police. Je ne pense pas que mettre une phrase en gras, en majuscule ou en italique soit pertinent. Pour faire comprendre que ton personnage crie, le mieux est de le dire. Pourquoi, de même, avoir mis des majuscules à Baron et Petit ? Tu utilises peut-être Baron comme un nom propre, mais le petit a un nom dans ton récit – dès lors, pourquoi la majuscule ?


J’ai également eu du mal avec la vraisemblance du texte. Un serviteur dans le donjon ? Bien étrange, et l’explication que tu donnes ne me semble pas convaincante. Le donjon a justement pour but de protéger le châtelain, notamment d’une félonie. Il n’est lieu de vie que pour le souverain, le reste de la tour ayant d’autres fonctions.
Un rat mort de peur ? C’est possible ?
La cave a une odeur de terre ? L’odeur d’une cave me semble bien différente de celle de la terre nue dans une plaine, ou de la terre sèche que foulerait la plèbe. Il est également dit plus tard que si le père dort dans la cave, c’est une punition – du moins, c’est ce que j’ai compris, alors qu’au début du texte cela semble être un choix.
L’architecture m’a aussi interpellée. Un balcon dans un château ? Pourquoi cette dépense inutile, pourquoi ce point faible dans un endroit fortifié ? Le baron est également un titre supérieur à celui de chevalier, je ne comprends pas pourquoi le père est baron et le fils chevalier.
Quel est la fonction du père, il ne semble pas être caviste – on ne le voit pas travailler dans les caves à vin ou à nourriture du château.


Je n’ai pas saisi le propos de ton texte, s’il en a un. Veux-tu interpeller le lecteur sur l’indicible de la souffrance ? Ou au contraire, apporter une réponse à la question que tu mets dans la bouche de Aroth ? Veux-tu interpeller le lecteur sur la violence, l’horreur, l’injustice, des situations que tu décris – un père violent, un homme de pouvoir qui s’accapare une pauvre femme ?
De plus, qui est l’enfant qui meurt à la fin du texte ?

(Je n’ai personnellement pas accroché à la mystique du texte, je vais donc pas écrire sur le sujet.)


Pour résumer, je pense que ton texte gagnerait à être plus clair, à se doter d’une situation initiale que l’on puisse comprendre, à un propos mis en avant. Pour l’instant le texte est compliqué plutôt que complexe, abscons plutôt que symbolique. Pour autant, je suis sûr que retravaillé, il sera vraiment appréciable à sa juste valeur.


Bon courage:)

[Nacas]

Bonjour Mout,

Moi j'ai plutôt bien aimé ce texte. Malgré qu'il ait quelques morceaux qui m'apparaissent un peu... lourds. Disons opaques, quoi : je sens bien que y'a quelque chose et en effet de la musique s'esquisse, mais on voit tout comme à travers d'une vitre, comme si on pouvait rien toucher. En plus la vitre est opaque, alors on n'a même plus la place de bien penser au texte. Tu m'embrumes le cerveau.

Sans être finalement asphyxié, étonnament, j'ai beaucoup aimé la fin.

C'est amusant je viens de lire un texte qui articule un Arthur lui aussi et je l'ai trouvé bien moins intangible. J'ai préféré (sans offense Mout) sa manière de lui donner une voix.
Peut-être que la troisième personne du singulier joue, dans cette perception. De plus, je me demande si cette troisième personne ne pose pas problème finalement, quand je vois également les autres commentaires. (Problèmes de il/il, problème d'exposition de la famille, tu joues aux dés l'implication émotionnelle du narrateur sans ton "Je" expressif) Ça a l'air d'être un texte intime et bien compliqué, présenté à la troisième derrière la vitre de l'air-de-ne-pas-y-toucher. Je sais pas, j'aime pas trop.
Tu devrais essayer de la réécrire à la première personne. C'est pas trop dur, en plus, si tu aimes ton texte, tu y trouveras certainement du plaisir et une expression intimiste : ça fait toujours bonheur de se rapprocher de ce que l'on aime. ^^   En plus, j'ai l'impression que c'est de cela qu'on traite aujourd'hui (c'est Noël, c'est Noël, ce soir ce soir c'est Noël. C'est tous les soirs Noël quand on vomit les autres jours de l'année.)

Bon, plus sérieusement, des choses marchent pas :

Le plafond, placide, ne fait pas résonner ces mots. Il fait comme si… rien n’était.

C'est joli, je comprends que tu veuilles placer ces mots, mais l'image ne mène nulle part. L'ambiance ne se nourrit pas ce cette phrase. Et si tu écris "rien n'était", c'est bien que tu ressens toi-même que tu ne fais rien être avec. C'est pas facile mais il faut juste être capable de prendre la décision de couper des mots : enlève ça, purge. Cela rendra ton texte moins long, plus vif. T'as l'air d'aimer le Vif.

Et le bruit se fait étouffer dans un bruissement. Jusqu’à ce que le crapaud devenu libellule se mette à crier et qu’un prédateur sonore le mouche.

Et le bruit se... AH ok. Par le plafond ? C'est trop extrapolé. Désolé, je suis sûr que tu as moyen de faire aussi bien avec la neige. C'est elle qui étouffe.
Ensuite, tu vois bien que tu payes le prix de n'avoir rien fait pendant deux phrases : la dernière est la seule dans laquelle il se passe vraiment quelque chose, et elle n'a même pas la place de s'exprimer ! Elle est mal amenée : t'es même obligé d'utiliser un "et" qui n'a rien à faire là (en gras.). Si c'est caractéristique d'une telle erreur, comme tu dis, alors une des erreurs est déjà là.

Moi j'ai plutôt bien aimé les gras et les altérations de police, sans plus pour le gras, même s'il est bien amené ; mais bon c'est personnel j'aime bien tordre les lettres quoi. Je comprends qu'on ne puisse pas aimer.

Il n'y a que le gras qui est l'influence directe des tentacules sous le château, et l'italique qui est ce qui fleurit dans l'esprit d'Arthur.

Ça j'avais pas compris, et je trouve que c'est hyper beau. Il faut que tu trouves un moyen de rendre compte dans le texte. C'est hyper dommage qu'on ne s'en rende pas compte, ça peut pas exister que dans ta tête. Qui sait toutes les autres choses que je rate moi dans ce cas-là ? :'(


Note pour ta réponse (tu réponds vite) : tu ne peux t'en prendre qu'à toi-même si tu reçois des commentaires insensés. "Pour faire comprendre que ton personnage crie, le mieux est de le dire.", bien sûr que c'est hors-de-propos (sans offense Gwen_), mais cela ne lui serait jamais venu à l'esprit si ton texte avait une plus grande force de cohérence. Retravaille ton texte jusqu'à ce que tu puisses le lire sans y faire attention, et te couper le souffle quand même. Git Gud hein – comme on dit.

C'est rigolo j'ai quelques-uns des mêmes tics d'écriture que toi (je parle de couleurs à toutes les sauces), et je sais que je devrais arrêter de relire mon texte comme si c'était le mien. Cela n'a pas de sens : c'est pas pour toi que tu l'as écrit c'est pas toi que tu as envie d'impressionner, tu n'as pas besoin d'un texte pour t'impressionner... t'es toi. Si tu veux t'impressionner t'as juste à t'isoler tranquille, et à te regarder en face. Rien de ce que tu écriras ne sortira d'autre part que de là. Écris autrement. Autrement qu'autrement.
Enfin... ça c'est ce que je voudrais me dire à moi-même ; je te le dis parce que t'as le malheur d'avoir un folioscope dans les mirettes. Je suis bien placé pour savoir que ce n'est pas facile.

Bien qu'évident. Enfin, je viendrai lire la prochaine version, tu as piqué mon intérêt. Je ne crois pas que ce soit nécessaire de citer plus de choses : celle-là s'apparente à un brouillon. Je ne voudrais pas pointer les images qui m'ont particulièrement marqué, pour ne pas interférer dans ta mélodie.
Je te fais confiance.


Ah, et bon courage pour les incohérences et les explications, je m'en lave les mains. J'ai pas compris grand-chose, mais j'ai quand même l'impression d'avoir compris plus que les gens qui sont venus sur ce fil. On pourrait organiser un comité lecteurs, un petit cercle où partager ce que chacun a compris, on finirait ptet par avoir la plupart des bouts, haha. Tu sais bien que ce n'est pas une bonne chose que je puisse dire ça.

Bon courage quand même. Y'a des parties que j'ai grave adorées. J'veux pas les voir rester enterrées.


Scharzorance,
Nacas.

[Henri_Vargroas]

J'avoue que je me suis perdu. 


Je n'arrive pas à comprendre le placement des personnages, de fils du baron, Arthur  passe à fils du caviste, puis apprenti bouffon pour Aroth.
En fait, je crois que je n'arrive pas à situer Arthur ... ce qu'il est.

Vers le milieu du texte j'ai décroché, sur cette phrase

Ainsi plana l’appelé, présent. Quel drôle d’oiseau que le faucon.

C'est joliment écrit, c'est très poétique, il y a beaucoup de belles images qui fontque l'on imagine sans peine ce qui est immuable. 

[Gros Lo]

Je vais aller chasser la chèvre, mais en attendant :

Désolé, vous n'êtes pas autorisé à afficher le contenu du spoiler.

comment tient la phrase avec ce "qui" ?
AH J'AI COMPRIS !
J'attendais autre chose en fait, pardon. J'avais pas du tout capté la construction en "ne... que", je croyais que tu disais "exprimer la tristesse de la joie" et j'attendais une proposition principale qui ne venait jamais.
Mézek-Scüz (:

[Nacas]

Bonsoir.

Je n'ai pas beaucoup de coeur ce soir – qui ne soit pas rongé de désespoir –, donc je vais simplement passer et laisser un petit mot...

« Le texte a été modifié, le récit s'est articulé d'une première personne. Un présent. Je vous ai, bien évidemment, lus. Enfin, tous. »

Je suis assez curieux de savoir si cette nouvelle version est plus lisible que la précédente. En l'état, ce soir, comme je vous l'ai dit, j'évite de m'épancher sur quoi que ce soit puisque je tache.
Des grosses traces noires.
Et quelques mots !

Bonne soirée à vous, merci à tous les membres de ce forum qui lisent les textes. Même les aussi longs. même les aussi abscons.
Emportez avec vous vos espoirs de trouver un jour de l'encre pour noyer vos crânes.

[Rémi]

Salut Mout !

Détails :

Dans les profondeurs du monde, comme un écho un air fétide

virgule après écho ?

Je contemple avec la même aversion que le vent les feuilles perdre leurs chênes.

le vent a de l'aversion ?
les feuilles perdent leurs chênes ?
et qui est le Petit ?

je suis sûr qu’il battrai moins fort de terreur.

battrait

Arthur la suit. Le corps désarticulé. Mon cou se dévisse

déjà que je galère à comprendre, alors si Arthur est tantôt à la troisième personne, tantôt à la première... je suis paumé



On sort du texte avec plein d'impressions, mais aussi de frustration. Je lis tes réponses aux commentaires, tes explications du gras, de l'italique... je me demande s'il est possible de les comprendre sans que tu mettes le doigt dessus.

Ta dernière réponse est troublante :

Emportez avec vous vos espoirs de trouver un jour de l'encre pour noyer vos crânes.

je vois pas ce que tu veux dire. On n'est vraiment pas connectés.

Je t'envoie plein d'ondes positives, il y a de très belles choses dans ce texte. Un exemple qui m'a ému :

Silencieux, le monde n’est pas pareil. On a laissé la neige envahir notre tête, et le temps s’écoule soudainement beaucoup moins vite. Tout est devenu un peu visqueux. La peau, elle, se tend et se détend, au rythme des respirations. Il fait plus frais.

C'est vraiment chouette.

Au plaisir,
Rémi

[Nacas]

Bonsoir, tous.

Je souhaiterais vous dire que je n'ai pas le temps de faire une réponse détaillée, mais ce ne serait pas vrai : on trouve toujours le temps.

Premièrement : merci Gwynplaine_, d'avoir lu en entier le texte que j'avais écrit. j'en suis touché, et d'autant plus que tu as eu du mal.
Tu m'as souhaité "Bon courage", et en en usant, j'ai tout réécrit. Tout, tout. Très peu de choses ont survécu à deux réécritures, et je suis très fier du résultat. La mystique du texte a changé, les jeux ont disparus. Plus de chèvre ; désolé, Lo.
Merci Rémi, ça m'a fait très plaisir de ne pas être connecté avec toi. Sincèrement : ton commentaire fut réellement libérateur. C'est con, moi qui ne crois pas aux ondes positives, il suffit pourtant d'un rien pour me donner le courage. Je dois me faire une mauvaise idée de la gentillesse... désolé.
Merci Nacas, pour ton travail, pour m'avoir dit que parfois il n'y avait rien à sauver (localement). J'ai effacé plus de mille mots, en ai écrit mille autres. À la fin, j'avais l'impression d'être un peu plus en accord avec moi-même ; même, un tout petit peu plus.
Je pense qu'il est trop tôt pour dire que je suis fier du résultat. Cependant, je sais aussi qu'il est trop tard pour en changer. Alors, je m'en satisferai, et je passerai à autre chose.
Merci Henri, et désolé de t'avoir perdu !
À force d'explications, j'ai fini par avoir un texte complet en clair, lisible, sans trop de fondammentaux à chercher. Mais je n'ai pas pu éviter un gros-mot...  J'espère qu'il se lira plus simplement désormais. Je ne veux pas devenir un fardeau.


Donc :
— Nous sommes le 15 janvier, date de fin de réécriture des textes de l'AT.
— Je comprends que peu de ceux qui sont passés par ici prendront le temps de relire ce (quasiment nouveau) texte.
— Je ne cautionne pas l'autopromotion, sous toutes circonstances.
— Mais... parfois, il s'agit de faire des choses auxquelles on ne souhaiterait jamais se préparer.

Désolé, vous n'êtes pas autorisé à afficher le contenu du spoiler.

J'ai travaillé dur, et cela n'est gage de rien. Mon désespoir fait partie intégrante de moi, il me susurre que cette dernière version est imparfaite.
Il me fait croire que tous décrocheront à un moment où l'autre de leur lecture.
Il me persuade que ce texte n'apprendra rien à personne. Que son vif interne ne fera vivre aucun.
Je tache.
De grosse sanguinolentes, dégoulinantes taches noires.

En globules.
Merci de votre concours, les gens. Et peu importe du mien.
Mout.

[Erwan]

Bonjour Mout !

Alors, je te salue bien  , et je vais essayer de prendre beaucoup de précautions dans mon commentaire. Je ne voudrais pas qu'il soit mal interprété.

Je ne dis pas que ton texte est mauvais, car ce serait présomptueux de ma part, et je précise que je n'ai pas réussi à le lire en entier (je le dis par honnêteté). Dès les premières lignes, je n'ai pas accroché. Le style surtout, l'histoire s'il y en a une reste totalement obscure pour moi. Je comprends bien que tu essaies des choses, je ne t'en veux pas du tout  et j'adhère pleinement à l'idée d'explorer en tant qu'artiste. Ça arrive parfois, un lecteur et un auteur se croise sans se rencontrer vraiment, c'est ce qui s'est passé. Donc, je ne vais pas te mentir, ma lecture a été rapide, vite je suis passé en diagonale, et j'ai tout simplement arrêté de lire, car ça n'avait pas de sens de m'infliger ça. Ce texte et moi, ça ne le fait pas, simplement. Ce que tu essaies ici ne me parle pas, et en toute honnêteté, je me suis fait vraiment chier à la lecture. Alors, c'est un peu violent, mais l'ennui est une émotion qu'on ne contrôle pas, je suis honnête avec toi car je pense que c'est le mieux. Sans doute (c'est même certain  ), je n'ai rien compris à ce que tu voulais faire ici avec ce texte, et c'est ce pourquoi je m'ennuie à le lire. Il n'est pas accessible pour moi dans son intention. Ce n'est pas très grave, j'ai lu que tu avais d'autres commentaires plus élogieux que le mien (ce n'est pas très dur non plus  ), et j'en suis sincèrement content. Bref, les goûts les couleurs, moi ça ne le fait pas, mais je serais heureux que tu continues d'écrire comme tu le souhaites, même si je ne comprends pas !

Je te souhaite une bonne continuation  .

ps : je suis désolé de ma réponse tardive, qui fait que tu ne peux pas me répondre tout de suite...  Je suis un grand procrastinateur, hélas...