Gwendoline a passé sa jeunesse dans une sorte de communauté hippie. Sa mère gérait la friperie. L'été, elle aimait l'aider à collecter, trier et distribuer les vêtements. Les fringues ça a toujours été son truc. Le stock mis à disposition lui permettait de développer sa créativité. Il suffit de deux-trois guenilles pour faire une princesse, c'était sa phrase à elle, son slogan. Ses amies l'encensaient, ses sœurs la jalousaient, les hommes, eux, voulaient la défroquer. À 14 ans, il est difficile de trouver un but dans la vie. Le sien était de plaire.
Été 93. Le groupe Regg'lyss squattait les ondes. Mets de l'huile petit bonhomme... Écoute... Écoute… Le son émanait d'un vieux camtard sur lequel était tagué "Cie Feufollets". Un trentenaire aux cheveux gras sifflotait en creusant une balle de tennis avec un cutter pour y insérer une cordelette.
― Salut, tu fais quoi ?
― je fabrique des Bolas ?
― c'est quoi des Bolas ?
― tu verras à la nuit tombée, c'est magique. Pour l'instant, retourne avec tes copines jouer aux billes.
― pfff, sale con, j'ai l'âge de jouer avec des boules maintenant.
Demain, Gwendo doit fêter ses 40 ans. De ce premier viol, la princesse ne se souvient que de l'odeur de l'essence. Sur sa table, il y a plusieurs blisters de médicaments, elle ne lira pas la posologie, elle n'en a plus rien à foutre des contre-indications et des effets secondaires. Elle fait une pichenette dans les cachetons comme à l'époque où elle jouait aux billes. Elle adorait ça.
