[Dot Quote]

Vers l'uni

Éclat d'effroi le frais d'une nuit.
Frêle est la lune, l'une des étoiles faiblit et vacille alors que je pose mon Regard dessus. Je ferme les yeux et tout luit alors, dans les cieux de mes rêves.
La gouttière, le muret. Je la dépasse et le longe. Quelques mousses, quelque pluie ramassée, sur des pavés je glisse, je morfonds ma présence tant celle-ci s'efface dans l'obscurité. J'ai appris à ne pas exister. Et de cet Art je tire ma félicité.
Celui qui me fait craindre la seconde, l'aujourd'hui du demain, cet art-là de l'incertain, celui qui fait que lorsque je palpite, c'est ce passant inopiné qui s'étouffe alors, pris par l'enserrement de mon âme. Je me piège comme un kamikaze, et je survis inlassablement comme le chat à chaque tentative.
Ce soir c'est une demoiselle à la canne.
Le destin me la sert alors qu'elle s'enfonce sous son chapeau à bigoudis, que ses cernes se discernent à la pointe d'un oubli, et que par le dernier des souffles divins elle s'asphyxie déjà à moitié. Elle laisse son bagage à roues debout, tandis qu'elle se courbe, pompe de l'air comme on brasserait un bouillon de cube dans l'océan à l'aide d'un spaghetti. Le goût septique de la mort, ou presque pire, d'une agonie incertaine.
La grand-mère se plie, je la sens, quelque part, inspirer le trépas comme toute vie se doit d'en rendre l'ultime expérience. Et je la cherche.
Lorsque je la trouve au détour d'une rue, la lune est toujours frêle. Nous allons nous croiser, l'impact est imminent alors j'active mes armes. Balistique applicable de la raison, je murmure distinctement à la bonne distance, et accompagne de ma marche les mots qui se voudront assassins. Je marche, et nous nous croisons.
- ...que le Froid !
Mon Regard se retourne, j'ai besoin de baisser les yeux pour cela. Alors le sang de mes tympans se fait plus épais, plus corpusculaire à l'intrinsèque transit du conduit de mes sens.
Je l'entends s'affaler.
C'en est fini d'elle.
Le lendemain les journaux ne parleront peut-être pas de la fin courageuse d'une vieille dame qui continuait de sortir de chez elle.
Ils préféreront incendier des lycées à coup d'élèves disjonctés, ou relever les Darwin Awards locaux pour faire pleurir les vivants. Quelque brave pompier aura justifié la présence d'un pyromane qui comptait sur l'intervention de la bonne volonté humaine pour stopper ses pulsions négatives. On célébrera un collectif sur roue victime de la matérialités des cages en métal. Ou peut-être qu'avec eux nous vacilleront de raison face à une quelconque inactivité de la droiture à suivre. Rien, ni personne, ne saura dans la presse que courent entre les mondes, des impalpables que quelques solitaires à l'unique vision, partagent pour tenir le voile de la roue du destin.
Nous sommes enfermés derrière le Miroir. Mais les ficelles qui le traversent vibrent selon ce qu'il y a dans le reflet. Et ce jeu de pantins...

[Marcel Dorcel]

Bravo !

Tu sais écrire comme personne.
J'aimerais écrire de cette façon mais s'agitent mes neurones et me disent qu'il faut que je continue  "mon style". De ne pas copier ni recopier.
Tu écris de la littérature, je veux dire, il y a des images qui me transpercent.

Collé à la nuque.

C'est bizarre mais je crois que je retrouve pas mal de James Joyce en toi.

C'est étouffant et à la fois risible, on lit, on a perdu les clefs puis on s'en retourne: putain, elles sont où mes clefs ? Tu as les fait disparaître mais je je les chercherai.

. On célébrera un collectif sur roue victime de la matérialités des cages en métal. Ou peut-être qu'avec eux nous vacilleront de raison face à une quelconque inactivité de la droiture à suivre

[Dot Quote]

Nombre de critiques du xxe siècle ont prétendu que l'œuvre de Joyce avait eu un effet désastreux sur la fiction moderne et post-moderne, créant des générations d'écrivains qui abandonnaient la grammaire, la cohérence et la trame de leur histoire en faveur de divagations nombrilistes illisibles (en référence à William S. Burroughs et autres comparses de la Beat Generation). Des écrivains comme George Bernard Shaw ou Paulo Coelho portent un regard mitigé sur les ouvrages de Joyce.
[...]
Le philosophe Jacques Derrida a écrit un livre sur l'usage du langage dans Ulysse, le philosophe américain Donald Davidson a comparé Finnegans Wake avec les textes de Lewis Carroll. Le psychanalyste Jacques Lacan a consacré ses séminaires de 1975-1976 à l'exposition d'un de ses grands concepts, le « sinthome », inspiré par son étude de l'œuvre et de la personnalité de Joyce 25,26. Vladimir Nabokov admirait beaucoup Ulysse, le citant parmi les œuvres majeures de la prose du xxe siècle, avec La Métamorphose de Franz Kafka.

je crois que j'ai assez vu de wikipédia sur le fofo pour me dire que personne viendra me dire ce que je nuance malgré tout sur la pertinence du truc...

je ne connaissais pas Joyce, merci de cette référence Marcel !
le premier paragraphe en citation est tout à fait le reflet de ma volonté primaire avec l'abstraction : montrer que le chaos mène à rien d'autre que l'effondrement, que pire, on construit ce qui apparait plus tard comme la liberté au chaos, et qu'en fin tout ceci est une histoire de pensée, de mots, de technique, de méthode, voilà...

je me suis intrigué de cet auteur et de ton avis car ton commentaire me touche énormément dans la proximité de son interprétation par rapport à mes intentions littéraires...

Merci à toi !

Et oui ! (même si je copie, cette fois : ) "Me suis pas, j'sais pas si ma manière est la bonne" - Yaniss Odua
Pis c'plus marrant quand "you got your own style i got my own style" - ???