En réponse au "Peut-on vivre sans racines" de Flulu.
Tant d'objets sont pour moi, des souvenirs. Il y a cet essai que je lisais au bord de la fenêtre, le pied balancé dans la lumière des soleils couchants d'été. Il y a cette lampe assise sur un fauteuil. L'une est le signe de l'esprit pratique de mon père, lui qui me l'a offert. L'autre une prévision dans un salon que je n'ai pas connu, d'une tante à jamais perdue. Ces objets sont autant de fils que je voudrais remonter pour ne pas m'oublier. Ils sont créateurs de destins, d'histoires, d'amour du passé.
Je songe souvent à remodeler mon intérieur, à en reprendre le contrôle, à en travailler l'ordre et l'esthétique. Et puis je me retrouve dans cette chambre où j'ai grandi, toute chaotique aujourd'hui. Des livres, des cartons, des trucs s'empilent en bord de précipices comme despérément attirées vers un plafond. Quelle est cette nature qui les poussent à monter? Et alors par magie un matin, je suis étrangement, délicieusement appée par le cours des choses. Elles sont devenues un réconfort, une source, un endroit où l'on voudrait se recueillir.
Il y a cette fente poussièreuse et ombragée entre un nounours et un petit char Olympien. Cette tour de manuels accumulés de mon grand-père, fier agent d'État. Ces papillons de papiers sur lesquels doivent certainement passer quelques araignées, briseuses alors de plan de poussières. Il y a une multitude de recoins pour des rêveries aussi furtives soient elles. L'image est trop usée mais je suis dans la caverne d'Ali Baba, une boîte à musique ce que vous voudrez qui me rappelle que j'ai été une enfant.
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2ième version
Tant d'objets sont pour moi des souvenirs. Il y a cet essai que je lisais au bord de la fenêtre, le pied balancé à l'air libre. Il y a cette lampe assise sur un fauteuil. L'une est le signe de l'esprit pratique de mon père, lui qui me l'a offert. L'autre un achat de prévision pour un salon qui n'a pu être habité. Ces objets sont autant de fils que je voudrais remonter pour ne pas m'oublier. Ils sont créateurs de destins, d'histoires simples et épurées qui sont les nôtres ou nous sont liées.
Je songe souvent à remodeler mon intérieur, à en reprendre le contrôle, à en travailler l'ordre et l'esthétique. Et puis je me retrouve dans cette chambre où j'ai grandi, toute chaotique aujourd'hui. Des livres, des cartons, des trucs s'empilent en bord de précipices -de commode- comme désespérément attirés vers un plafond. Quelle est cette nature qui les pousse à monter ? Et alors par magie un matin, je suis étrangement happée par le cours des choses. Elles sont devenues un réconfort, une source, un endroit où je voudrais me recueillir.
Il y a cette fente poussiéreuse et ombragée entre un nounours et un petit char olympien. Cette tour de manuels accumulés de mon grand-père, fier agent d'État. Ces papillons de papier sur lesquels doivent certainement passer quelques araignées, briseuses alors de pans de poussières. Il y a une multitude de recoins pour des images et désirs aussi furtifs soient ils. L'image est maladroite mais je suis dans un coin de chambre et j'ai dix ans. Je me souviens que j'étais une enfant.
