Bonjour à toutes et à tous, j'ai omis dans mon texte de présentation de parler de mon amour pour les textes poétiques. J'aime en écrire. J'ai déjà été publiée dans des revues, mais je m'abstiendrai de vous en donner les liens puisqu'ils révèlent mes nom et prénom.
Bref ! Passons sur cette envie de discrétion et comprenons-nous bien : je ne prétends pas que mes écrits sont meilleurs, même pas qu'ils sont vraiment bons. Je crois juste que l'on peut y trouver une certaine musicalité. Ils ne sont peut être pas agréables non plus. Après tout, ils parlent de choses qui me sont difficiles.
Dernier point, je ne suis pas sûre qu'il vous soit nécessaire de chercher un sens absolu. Laissez-vous porter, s'il vous entraîne et, quoiqu'il en soit, je suis intéressée par le fait de recevoir des avis à son propos.
Bon... Allez, je me lance :
Je perds mon temps cent fois, mille fois, autour de ces vieilles blessures
Je voudrais tant oublier un rêve mais voilà que l’on me susurre
« Tu persistes sans savoir rien faire d’autre »
Mais tu nies trop et te fais l’apôtre
Du doute et de la confusion
Sans accepter la démission
De cette chose que tu n’es pas
Combien de minutes encore à penser comme cela ?
Qui joue avec qui et surtout pourquoi cette envie de holà ?
Tu n’écris pas pour expérimenter le verbe
Toi qui a dévié après des moments acerbes
Tu veux que ce soit par tes sens que l’on perçoit
Une réalité et, au-delà de ça, tous les attraits et fautes de foi
Que tu répètes pour ainsi perdre le temps
Sans prononcer le fatidique jugement
Face à ce qu’il y a là-bas, au plus profond d’un soi
Qui si souvent reporte à plus tard le moindre dévoilement
Ce ne peut être que durant de courts instants
Que tu comprends comment s’expire qui tu fus
Comment dire qui tu es
Jamais néanmoins comment façonner qui tu seras
Quand le bien-être cessera ses allers et retours
Voilà qu’au dedans accourent bien des mots
Ils se poussent car doivent tous passer premiers
Tu n’y reconnais pas ta propre voix
Tu ne peux donc affirmer aucun choix
Seulement vieillir sans savoir tes atours
Seulement médire sur tes intimes maux
Seulement continuer sans vraiment décider
Ce qui est faux peut alors devenir vrai
Ce qui te fait mal ré-ouvrent les blessures
Les larmes de sang comme autant de hachures
Sur un corps à l’allure si fière,
Cimetière en mal d’aurores dorées
Désordre désoeuvrant désolé des dés
Donnés dès la décisive décadence
