[flulu]

Le miroir est un instrument diabolique, pas seulement dans Blanche neige.

Devant le miroir.

Basile, devant un miroir, regardait son visage. C’eut été une femme on eut pu préciser « son miroir » mais cet objet n’avait qu’une place minuscule dans la vie de Basile. Il se peignait au jugé, avec sa main les doigts écartés. Lorsqu’il se rasait il n’avait pas besoin de se voir, il testait le résultat avec la pulpe de ses doigts.
Si Basile faisait ce jour l’effort de se regarder c’est qu’un éventement imprévu venait de bouleverser sa vie. Il avait il y a quelques jours de cela croisé Karine, par hasard, en allant chercher son pain. Il avait croisé furtivement son regard, des yeux verts, des yeux de félin encadrés d’une abondante chevelure rousse. Sa beauté avait transpercé Basile. Il était resté cloué, pétrifié un long moment. Des passants s’étaient inquiétés il ne les avait même pas calculés.
Elle devait travailler dans le quartier, il la croisait tous les matins à la même heure. Et chaque jour c’était la même sidération. Au début il s’en repaissait, comme un fauve buvant le sang frais à la gorge de sa proie. Puis vint le temps de la brûlure du désir. Une incandescence volcanique qui carbonise la raison. Il la dévorait des yeux, cherchant à percer du regard l’étoffe mince des vêtements de la jeune femme. Heureusement pour lui, il restait en apparence indifférent comme un bloc de granit. Ni elle, ni les passants, ne pouvaient apercevoir ou imaginer la tempête qui le ravageait.
Basile n’arrivait plus à se concentrer sur une autre tache. Son cerveau tournait en rond et en vain dans la fange de cette violente obsession. Ses nuits étaient peuplées d’images d’elle. Chaque jour elles étaient plus précises tant il se concentrait en la regardant pour la photographier sur sa rétine.
Basile en observant son propre visage dans le miroir détaillait tous les défauts, le teint gris, le menton trop carré, les rides le long de ses lèvres tombantes, les poches sous les yeux, la calvitie naissante, le nez trop proéminent les grains de beauté hideux, un début de couperose. Chaque détail augmentait la distance qui le séparait de la perfection de Karine. Son cerveau bouillait, impossible d’aborder la belle. Impossible d’imaginer lui parler. Impossible d’imaginer profaner la perfection du visage de cet ange avec un baiser. Impossible d’imaginer poser ses grosses mains caleuses déformées par le travail sur les hanches de la divine créature.
Bien sûr il y avait la belle et la bête, Quasimodo et Esméralda. Mais tout ça c’est du pipeau ! De la bouillie pour les gosses, du pâté pour les midinettes.
Dans notre monde, celui où Basile tentait de survivre, le culte de la perfection s’étalait sans pudeur sur les affiches, dans les magazines et dans l’indécente lucarne de la télévision.
Basile ne dormait plus. L’absence de sommeil détruisit sournoisement sa raison.
Un jour de mai, il suivit Karine jusque chez elle. Il avait tout calculé, l’avait épiée pendant des mois, noté ses habitudes.
Il réussit à pénétrer dans l’appartement de la jeune femme. Avant qu’elle eut le temps de hurler il l’envoya à terre d’un violent coup de poing dans le ventre. Karine perdit connaissance et s’écroula sur le tapis. Il la prit dans ses bras et la déposa sur le lit dans la chambre. Il la contempla un long moment. Elle était à sa merci, autant dire qu’elle lui appartenait. Basile ne savait plus que faire, il avait trop attendu, trop rêvé ce moment. Cette longue attente le paralysait. Lentement il se dirigea dans la cuisine, saisit un couteau japonais. La longue lame triangulaire, large, parfaitement affûtée brillait. Il serra si fort le manche que ses phalanges blanchirent. Il alla lentement dans la chambre. Karine commençait mollement à reprendre connaissance. En un éclair Basile imagina la dévêtir en tranchant la fine étoffe de ses vêtements. Il renonça. Il imagina alors de lacérer ce visage trop parfait pour se rapprocher d’elle. Il renonça encore. Il imagina ensuite de planter le couteau dans la poitrine de la jeune femme pour transpercer ce cœur qu’il ne pourrait jamais posséder.
Karine ouvrit les yeux. La terreur la rendit muette.
Basile la regarda une dernière fois, il lui sourit, il dirigea la lame vers lui, il chercha du côté gauche de son torse un espace entre deux côtes, il tenait des deux mains fermement le manche du couteau, il se laissa tomber en avant sur le lit, sous le choc la lame perfora d’un coup la cage thoracique en déchirant le muscle cardiaque.
Enfin le noir, enfin la paix, enfin le repos eut il tout juste le temps de penser avant d’exhaler son dernier souffle.

[FVarga]

le style mériterait d'etre allégé et ebarbé de quelques clichés...

C’eut été une femme on eut pu précise

mal sonnant

Sa beauté avait transpercé Basile.

une beauté transpercante ?

indifférent comme un bloc de granit

un bloc de granit indiférent...

etc....
je considère que ce texte est un tout premier jet qui a besoin d'etre travaillé et surtout allegé.

sur le fonds j'aurais apprécié pouvoir entrer dans le cheminement de ce cerveau malade. la fin tombe comme un cheveu sur la soupe et je saisis mal la progressivité des sentiments et du désespoir de Basile. le personnage, faute d'avoir été approfondi fait un peu carton pate.

Karine fait juste partie du décor... elle est jolie, on a compris, mais j'aurais aimé qu'elle existe. Pourquoi ne pas donner un point de vue à cette dame ? on serait peut etre surpris de constater que sa vie est riche et qu'elle ignore jusqu'à l'existence de Basile. la fin en serait d'autant plus amère.

tu tiens un tres bon sujet qui mérite d'etre travaillé dans le sens de la progressivité et de l'analyse des personnages. Tu gagneras beaucoup à épurer ton texte en traquant  les adverbes et les sur adjectifs.

[Angieblue]

Salut,
Ta nouvelle m'a plu, j'aime bien ton écriture, les images que tu emploies, ta manière de poser les personnages, la beauté froide et diabolique de Karine, et le désir brûlant de Basile. ça ne me dérange pas que le personnage féminin ne soit pas décrit psychologiquement, car il s'agit plus d'un objet de fantasme, d'une tentation diabolique que d'une personne réelle. D'ailleurs, ça le mène à la folie et à sa perte. Je pense que les nouvelles fantastiques de Théophile Gautier ou d'Edgar Poe te plairaient beaucoup.

En te lisant, on ne s'ennuie pas, on est captivé par la psychologie du personnage principal, on a envie de savoir la suite.

En ce qui concerne la forme, il manque juste quelques virgules, et essaie de trouver des substituts nominaux pour éviter de trop répéter "Basile".

Voilà, continue d'écrire, il y a quelque chose, j'avais aussi aimé ton texte "Cruelle désillusion". Les autres je ne les ai pas lus, je traîne plus dans la partie "poésie".

[flulu]

Encore merci pour ce retour positif et flatteur.
Merci surtout pour m'avoir lu.
J'ai adoré Edgard Poe ! Je l'ai lu adolescent et relu adulte avec le même plaisir.
C'est vrai que dans une nouvelle très courte il n'est pas question de faire un descriptif exhaustif des personnages. C'est juste un flash, un cri, une émotion.
Mon idée était de montrer la violence d'un sentiment qu'on croit "amoureux" et qui n'est en réalité qu'une violente giclée d'hormones.
On a tort de croire qu'on peut tout maîtriser. En matières de sexe nous sommes les jouets de nos neurotransmetteurs.
L'amour vient après ... Si affinité.

À ce sujet je te conseille vivement la lecture du dernier roman de Catherine Thuil "les choses humaines"
elle vient de gagner le Goncourt des lycéens. Ce livre parle un peu du thème dont on parle.
Elle écrit un Français remarquable c'est un plaisir de la lire

[Feather]

Bonjour,

J'ai énormément apprécié, cette quintessence des émotions, l'abstraction des images, l'objet scénarisé qui vient enfreindre le fil conducteur.

Bravo

[flulu]

Merci pour ton retour
Ton avis compte pour moi

[Zaga]

Salut Flulu,
En premier lieu, pour parler de ton style, je relève beaucoup d'images bien trouvées, des formules fortes et qui font mouche: la beauté qui "cloue" sur place par exemple (tellement vrai) et d'autres encore. Le danger, peut-être, est d'en abuser, de les empiler, mais si tu as la plume fertile, est-ce que c'est un défaut? Ton style, en tous les cas, est riche et prenant et il y a , c'est mon avis, d'incontestables réussites. Un autre exemple:"profaner la perfection du visage de cet ange avec un baiser": le poli parfait de la forme contrebalancé par quelques passages au style plus familier ("c'est du pipeau, etc.")
Pour revenir au sujet traité, ton analyse de cette passion-obsession (les deux termes réunis sont-ils un pléonasme?)est fine et sonne juste. J'ai bien aimé ce personnage paumé dans son corps, dans sa vie, dans une société à laquelle il est étranger et qui l'ignore du fait de sa pauvre apparence. Si l'on y réfléchit il est, de ce fait même, condamné d'emblée.
A la fin, tu fais monter la pression et tient le lecteur haletant: que va faire le "héros"? On s'attend au pire. Surtout quand il va dans la cuisine chercher un couteau (sa description précise accroît encore la tension). Pourtant le dénouement, contrarié plusieurs fois, est inattendu. Pour finir on plaint cette victime qui, n'ayant sa place nulle part, choisit de se supprimer.
Un texte intéressant à plus d'un titre.
Merci pour le partage.

[flulu]

Mille mercis pour cet avis qui me touche
Il est vrai que j'écris beaucoup dans la spontanéité
Je suis pianiste de jazz et l'improvisation spontanée est le corps de mon métier.
J'écris comme j'improvise, d'un seul jet
Et comme pour la musique je ne reviens pas en arrière.
Lorsqu'une note est jouée, un accord plaqué et vibré on ne peut remonter le temps pour l'améliorer ou ne bonifier.
Au fil des critiques qui me sont adressées je me rends compte que la littérature est un autre champ de possible et que le temps prends une qutre dimension
On peut revenir en arrière, corriger, raboter, peaufiner...
Ça n'est pas encore dans ma culture. Il me faut m'adapter.
À moins que l'on puisse inventer une autre forme d'écriture qui serait comme la musique dans l'instantanéité sans possibilité de remonter le temps

Encore merci d'avoir pris le temps de me lire et de commenter