[Lester]

Pierre inspecte le cou, le ventre, les seins. Et maintenant? Faut-il profiter du premier élan? Oh oui! Et puis cette main qui s'amène et s'étire rend tout aisé. Marie a les yeux qui se perdent dans les cheveux roux. Elle a du mérite ; franche du collier. Pierre se lève, tire les rideaux, rejoint le lit. Il se déshabille, s'y glisse comme dans un étui ; il vient près d'elle, la serre dans ses bras, l'embrasse.
Pierre n'aimait que les femmes rousses. C'est ainsi. Il s'en faisait une passion, une collection ; on le moquait : ses amis lui disaient, "alors? et ton fétichisme?" eh bien ça avance. Pierre n'aimait que les femmes rousses, mais uniquement pour un instant. Qui s'allonge, ça dire un mois. Deux peut-être, pour le plus longuement. Il fait l'amour à Marie, il pense à Thelonius ; que faisait son vieil ami? Il aurait préféré, Pierre, faire la bringue avec lui, connaitre le dos sec et usé des tables de bar, le vert des billards, la bière, tout l'alcool enfin ; il voulait se saouler, puisqu'il ne l'aimait plus, Marie. Il le savait maintenant, il en suffoquait : il voulait Louise.
Étendu sur le lit, Pierre songeait. Louise, au loin, derrière la Seine, qu'étaient ses nuits et ses jours? Assez. Il ne faut plus y penser. Assez. Pierre sent Marie, son odeur, l'ambre et la vanille... Des corbeaux se lèvent, ils prennent mes larmes : tous les quarts d'heures ils se fanent. C'est là qu'ils meurent, la triste insomnie. Assez, assez, Louise, il ne faut plus y songer.

Il était ce qu'on pouvait appeler : un homme couvert de femmes. Couvert par les femmes. Et si rousses, plus encore. Et si grandes, et rousses, les yeux verts, la peau de lait, alors il s'échappait de lui. Des ondes par divinations inconnues lui étaient amenées. Cette grande construction de chair, ce corps en ogive, renversé aux étoiles. Cette sueur qui perle comme un citron que l'on presse ; des herbages, des forêts, cette charpente d'arbre et de haies. Ces femmes-là sont de belles constructions : leur architecture nous échappe. Jambes longues, hanches longues ; une barre fixe de métal. Derrière les nuages, en triangle, la profusion de cheveux. Un feu : une flamme droite des reins aux épaules.

Louise… enfin, ah, vous savez. Toute une histoire. On murmure que sont enfance fut naguère compliquée. Et que c’est ce qui lui donnait cet air blessé. Animal ; ces chevreuils qui se désaltère a l’étang. Ligne fixe ; un regard perpétuellement tourné vers le vide. Pierre au matin, sort du lit et se recoiffe. Il s’habille. Il passe son pantalon, couvre les plis, gargarise et s’égosille. Marie, allez, allez, dehors ! Un peu d’air.

« Un peu d’air, un peu d’air, ah, j’étouffe. L’ennui, cette odeur qui colle au plafond. On se lasse de tout, ma chère, c’est une loi de la nature… peut-être qu’elle avait raison. Je vis dans un livre : et après ? Elle compliquait tout, Marie. Et Louise qui habite rue des Saules. Elle compliquait tout, Marie, avec ses yeux perçants. Elle émane l’impatience, cette odeur qui rôde, qui rôde… ce poids dans les pièces… hier soir fut une grande tempête dans la nuit. Elle qui était si douce, et fidèle, une bien gentille amie. Faire l’amour comme la dernière fois arrange bien des choses... c’était la tempête, le chagrin qui sommeille dans les lettres. Elle avait de ces larmes épistolaires. Et puis ? N’y songeons plus. Louise, voilà un fameux parfum : ça vous requinque un homme. On ne l'oublie pas de si tôt. Je me sens prêt, allons y. Oui, Louise, voilà ce qu'il me faut.

« Je me souviens de Marie, quand elle faisait l’amour. Grand corps aux étoiles balance toi cavalière. Tes pommettes rougies, champs torrides, colline en flammes. Dans le plaisir elle s’oubliait éternelle. Roulis des hanches ! fruits agrippés aux cuisses. Une moisson de prête, les cressons sont fanés. Les reins, ce fleuve où l’on bat le drap de lavande. Les creux… les hanches, ces haies. Une belle paire de bosquets. Marie qui fait l’amour, c’est le ventre chaud de l’orage. Souffle. Sur un lit de cendres roussies : brûle, brûle. Elle avait de ces éclairs, sur l’abdomen du ciel cramoisi. Enfer, que vos damnés se branlent. Une forêt de queues, le saint-sulpice de la chair, le coït fait tantale : toujours plus. Elle avait ça, au moins ça. Ni visage charmant, ni un bel esprit. Rien de noble, dans ce corps. Mais dessous… des canaux espacés pour faire souffler la chair. Des pieds en ogives, un feu encaillaissé. Des ramifications souples, étranges, les connexions exotiques des nerfs du plaisir, des pieds aux seins, des seins à la tête, de la tête aux reins… une façon d’écarquiller les pupilles. Une façon de chevaucher les hommes, comme régénératrice. Dieu, l’église, orgues : soufflez. Chorale, chantez. On en était jamais très loin. Voilà, ça a son charme. Mais a force l’oreille se tend, la voix s’apprête : on entend quelques fausses notes. La partition, la mesure, les pages que l’on tourne mal, il y a toujours quelques fausses notes.

« Ah, attendez… qu’est ce que je raconte… j’ai comme un goût dans la bouche. J’hume. Quelque chose se déploie… son nom ? la connerie. La connerie a perte de vue. »

[Lester]

je précise qu'une suite est peutêtre a venir

[Kathya]

ça dire un mois.

dure ?

ils prennent mes larmes

euh, j'ai pas trop compris ce qui justifiait la présence du "je" du narrateur...

sont enfance
son

chevreuils qui se désaltère
nt

Elle émane l’impatience
Techniquement, c'est plutôt l'inverse.

Elle avait de ces larmes épistolaires.

J'aime bien.

Si suite il y a, elle compensera peut-être l'actuelle fin plutôt abrupte. 

J'aime toujours beaucoup ton style, j'ai apprécié le début du texte mais trouvé la suite un peu longuette, surtout le discours rapporté qui ne fait que répéter par d'autres mots ce que l'on a déjà compris dans le début. Bref, j'accroche à la forme, au fond, moins... 

[Lester]

« Je ne vois plus clair, mais double, trouble. Je détache une a une les cartes. Mon jeu s'abat... dans la chair d’un grand valet de trèfle, de pique ; où sont ils ? je sens ces êtres chers, par-delà la Seine. Où sont-ils ? Que sont leurs nuits et leurs jours ? se soucient-ils seulement de moi ? leur visage m’est difficile, il n’est pas net, et déjà il s’efface, affadi. Leurs paroles sont une brise légère : je suis ce bédouin qui ne connais que le sable. Leurs regards inertes, mon sentiment qui s'évapore parmi les dattes, et leurs paupières cruelles comme un chott pour ceux qui rêvent d'oasis... Le suicide est pour eux une lâcheté et une renonciation ; n’y voient-ils pas l’acte suprême, celui de l’affirmation de la vie ? je l’aime, je l’aime tant que j’y verse mon bonheur. Je dis : cette vie là est lente, fade, morne ; elle n’est plus pour moi. Si je meurs, alors je connaitrais le dernier orgasme, la dernière jouissance. J’affirme mon être dans le geste final qui dépend seul de moi. Mais que peuvent-ils en savoir ? parfois je me sens loin, si loin… si triste… si éloigné de tout. Tout est lent, niais. Tout est fade.
Je connais des hommes à qui l’univers parait honnête ; il est calme. C’est qu’ils ne voient pas dans un pli de pantalon, un nuage, un ciel, se découper le galbe d’une femme. Ils ne savent pas ce qu’est le désordre ; ils ne connaissent pas le regret. Ils ne peuvent le savoir, ce n’est pas cette mouche qui bourdonne a leur oreille, cette guêpe folle qui les tique, ce n’est qu’un rinceau d’air, faible, inconstant, qui s’appose a leur vie. Dans les vagues, morceaux de chair, ils s'oublient. Et moi ? si je ne cragnais pas le ridicule, je dirais que je me rêverais seringue au bras, allant par les chemins, rêvant a tout ce que mon désir embrase dans ma tôle, sous l’horizon et l’infini, sous la voute étoilé et toutes ces femmes douces que j’imagine aussi…

« Ma fenêtre étoile ; c’est la seule lumière, bandante. J’entends le bruit de son rire dans la nuit. Ah, hommes, je vous aime, n’étiez vous pas au moins si hypocrites. Tout bien doit être rendu ; l’ingratitude est votre plus grande crainte ; crachez sur elle, crachez, comme la peste ! mais des images me retiennent : ces doigts, caressant la vulve, enfonçant mes deux pouces, mes deux pouces caresseurs, chatouillant le long de la lèvre, entrant, ressortant, tout le long de cet incarnat rose, mes deux pousses caresseurs, couleur de ma propre chair, mes deux pouces... ah ! assez ! suffit. Tout est morne/ tout est fade. Le suicide, plus d’une fois j’y ai songé. Et Louise ? et Marie ? ce sont des chimères, inconstantes, lâches, idiotes, fuyardes. Elles ne valent pas grand-chose ! seulement la valeur que j’y appose. Je donne trop, beaucoup trop, voilà mon problème. Puissiez vous crevez… que sommes nous sinon des chiens en quête de jouissance ? ah, tous, puissiez vous crevez, que cela soit fini.

« Qu’on ne me parle plus du cannabis, de l’opium, de l’ether, ces drogues de concierges. Lent, mou ; voilà ce qu’on peut en retirer. Quelle prison ! ici je marche le dos courbé, le pas martelé, les yeux empli de chair, calcinés. Je suis tout en dedans. Alors que par l’alcool ! l’alcool ! la délicate fleur que voilà. Je suis en file, dans mon uniforme rose et blanc. Bagnard par le vice et la forme, condamné aux aires autoroutes, je regarde ces quais où l’on amarre les bateaux de l’enfance. J'y suis fier, les yeux droits, le torse bombé, constamment : je me regarde/ je me regarde, et je dis : puissiez vous partir, messieurs, puissiez vous partir... j’ai choisi mon cancer. »

[Kathya]

si je ne cragnais

craignais

rêvant a

à

la voute étoilé

voûte étoilée

caresseurs

J'aime ni le néologisme, ni la répétition.

l’ether

éther

les yeux empli

emplis

Le rapport à la première partie est si ténu que j'ai eu du mal à voir là une suite. Même si je n'adhère pas à toutes les images utilisées, il y a une force dans tes écrits, comme un souffle grondant qui au final, noie le lecteur et l'empêche de respirer. Y a presque trop d'images, pas assez de repères tangibles, le temps d'essayer de visualiser la chose, l'image suivante nous tombe dessus.

Même si j'aime bien ton style, j'apprécie toujours pas spécialement ce texte-là. Ca me donne l'impression d'un tourbillon : on tourne en rond sans rien dégager du texte, c'est dommage.

[Lester]

Effectivement j'essaie de créer une tension, une suite d'images qui doivent être comme des flashs aux yeux du lecteur, sans véritablement le temps du surgir, plutôt des bribes de parfums qui le déstabilisent mais servent à l'aiguiller.
Mais j'ai conscience que j'ai encore du travail à faire, parce que c'est pour l'instant trop dur, trop lourd ; je n'enchaine pas comme il faut, les images manquent de force, je me répète, moi-même je me perds. Mais j'essaye, je teste, j'innove, mon style suit son cours, on verra bien.