ET. IL. RIT.
Il rit. Il est mort de rire même. Plié en deux. Ses mains retiennent son ventre, repu du plat que nous venons de terminer, et qui gonfle et dégonfle à mesure que l’air s’échappe de ses poumons.
Et nous, nous sommes là, attablés, suspendus, perdus entre le plat et le dessert, interdits. Coup d’œil gênés, anxieux. Que dire, que faire ? Peut-être tenter de clarifier la situation, parce que son rire se fait trop long pour ne pas être gênant. Il est en train de foutre en l’air le moment.
Finalement, il s’arrête, pour lancer :
- Ah, tu vas devoir mettre un costume.
Nouveau rire tonitruant, qui empli l’espace, nous écrabouille, ne laisse de place à rien d’autre. Ca y est, on a dû réussir à réveiller le bébé du 4ème. J’ai pitié des voisins, et de la mine ahurie de mon fiancé. Pour tenter de rattraper la situation, je tente, dans un sourire :
- Mais c’est vrai !
Pas de changement, il rit encore. Fort. Je me dis qu’il ne m’a pas entendue. Il reprend son souffle. Je retente ma chance, moi l’éternelle optimiste.
- Mais c’est vrai en fait !
Il me répond qu’il sait, et il s’esclaffe de plus belle.
Je. Ne. Comprends. Pas.
On vient de lui annoncer qu’après 7 ans ensemble, on a décidé de se marier. Que son fils m’a demandé de devenir sa femme. Et sa seule réaction, c’est de rire. Pas d’un rire ému, tout sourire, tout papa tout fier. Non, plutôt d’un rire gras, obscène. Il s’esclaffe en fait. En mode « Ah quelle bonne blague ». Et il continue.
On peut s’attendre à tout un panel de réactions lors de ce type d’annonces, mais clairement, celle-là borne aux confins du possible. Des larmes pour les plus émotifs, un « félicitations » ému, un sourire idiot en sont l’apanage. Un air incrédule serait encore passé, à coté de ce rire hideux qui n’en finit pas, et qui à chaque instant, blesse plus profond notre orgueil.
Quand finalement le rire se calme, deux interminables minutes plus tard, le couperet tombe.
- Et vous feriez ça quand ?
Je viens de tirer un trait définitif sur le moment de liesse. Il n’aura pas lieu.
- On pensait à septembre
- Ah c’est compliqué ça septembre. Maman ne pourra pas avoir de jours. Ca serait mieux Mai, ou Juin.
Mon fiancé, dont le choc tétanique vient de passer, prend le relai :
- Mais papa, maman peut avoir des jours de congés pour le mariage des enfants.
- Ah ouais, mais il va falloir s’y prendre d’avance.
Un sarcastique « Sans blague ? » s’échappe de mon cerveau embrumé. A la tête de mon futur beau-père, on ne peut qu’imaginer l’insurmontable. Un marathonien unijambiste ferait preuve de plus d’enthousiasme.
- Il faudra voir aussi avec ton frère. Il va partir de la Réunion et il voulait aller en Afrique du sud avec sa copine avant de revenir en métropole. Faudrait pas que ça tombe pendant leurs vacances.
10 longues secondes passent en silence. Il enchaîne finalement sur le retour du frère en métropole.
Le sujet est clos. Je vais chercher le dessert.
