Forêt de morts :
A l'orée de ma mort,
en forêt,
emporté par mes torts,
je marchais.
Je voguais paisible, sur la mer tranquille
des songes défaits, des morts oubliés.
Bercé par cette rumeur,
je m'adonnais,
sous une froide lueur,
à ressasser :
les souvenirs enfouis de ma vie passé
- les pêchés d'un matin,
les méfaits d'une nuit -
les horreurs en cascade de mon moi passé
- enfant, le vol d'un pain,
adulte, le viol d'une fille -
sans me tourmenter pourtant,
de remords vainement,
pressé seulement
de mon enter'ment,
de voir mourir le temps,
de m'écouler en gros sang.
Voir la terre remuer, mes entrailles s'agiter, ma vision se couper, et mon coeur déchiré; emporté par les morts, à la fin de mes torts, sous les arbres au dehors, je m'écroule sur l'or.
Sur l'or de ce monde,
de cette forêt sombre
naquit du sang des bons,
de ceux encore dont l'ombre
agite de son onde
dans un air de basson
pour attirer le voyageur à l'abandon,
d'une vie tourmentée éloigner le démon,
l'emmener là où les arbres chantent,
où les justes esprits se lamentent.
Pour offrir à cette âme hideuse le repos que de sa vie elle ne connut,
pour m'inviter au trépas pour que d'âmes innocentes je ne tourmente plus.
Je me laisse choir sur une motte de terre
la complainte s'est tue rien ne danse dans l'air.
Je somnole et fredonne mon tout dernier air.
