Bon, le projet était de continuer ce texte qui est la suite d'autres textes, mais je ne sais ni comment ni quand ni pourquoi, ni... bref :
Lorsque d'un souffle, tout s'éteint - 01
- On n’a jamais su où il nous emmenait…
Et pourtant ils sont là ; les enfants perdus se remémorent un visage, bien trop blême que pour avoir été éclatant. Le sourire de Peter aurait correspondu à un rêve des premiers mois de beaucoup de vies honnêtement valables, et maintenant qu’il a disparu, c’est comme si une étoile avait disparue elle aussi, dans les constellations d’un astronome un peu trop zélé. Les âmes en paix, d’une illusion se raccrochaient au bonheur, dont un enfant flottant s’obstina au devoir de rendre palpable… avant de lui-même sombrer dans l’illusion.
- Crochet a soufflé sa bougie ?
Une question innocente, posée alors qu’un mal de crâne lancine la conscience de Peter. Il ne peut pas écouter. Plus maintenant. Tout lui serait sourd, alors c’est lui qui se rend sourd. Pour ne pas divaguer en retour de ce qu’il n’aurait espéré.
Il ne répond pas, et le gamin est encore plus perdu.
Les mots le sauvaient d’habitude, il n’en sera peut-être plus jamais ainsi et il ne s’en rendra pas compte. Son esprit, Peter le voit, avait besoin de lui. Et il s’est égaré. Il a prit Crochet pour ce qu’il était, un agent pirate, tout-au-plus.
Alors Bibeule grommelle dans son double-menton :
- Y’a pas de bougie, la Grenouille. C’est des conneries pour adultes.
Peter lève un œil hagard, corrompu. Non, il ne se peut. Pourquoi espérer ? Pour le pire de la liberté ? Noble cause à nos pieds, un nuage dans ses pensées et nous voilà emmurés…
- Les pirates lui ont fait un truc, il faut qu’on leur rende la monnaie de leur pièce !
Bibeule reprend un peu souriant, car il est compatissant :
- Non. Pas les pirates. Les adultes. Ceux qui s’écoutent parler comme le Capitaine.
Peter haussement, d’un sourcil s’émerveille et pourtant… se douleure. Il demeure comme il l’a deviné, électrisé, enchainé à l’intérieur du siège de sa réalité, assiégée par Crochet. Plus rien ne saurait le faire renier la pilule rouge. Il l’a avalée.
Les champs d’enfants roses. Ils les a vu, tous, il a vu les sentinelles, les morphéus et les oracles, les cypher, les frères de sang et de sang-versé. Il a vu comme il croit avoir imaginé, ou comme il aurait pu, comme il ne pourrait pourtant, se résoudre à…
Il est là dans la matrice. Rien ne le sauvera.
- Pourquoi tu es triste Peter ? Tu es blessé ?
Le même Bibeule, seul à vouloir entendre le bruit du silence, répond alors que l’aîné des orphelins reste mutique.
- A l’intérieur, la Grenouille, t’as pas de tête t’as que des jambes pour voler.
Peter s’offusque presque d’une indélicatesse qu’ils auraient pu avoir, qu’ils auraient du avoir, non, qu’en sait-il, il ne sait… Peter. Plus qu’une tombe, il est austère, et en fait, ose tout simplement se taire devant l’interrogatoire qu’on lui sert alors qu’au parloir il se meure, d’intérieur oui, comme le dit Bibeule, mais pourquoi Bibeule ?
- Si Clochette était là, elle saurait quoi rendre au scintillement des…
Bibeule interrompt la Grenouille d’une main potelée.
Peter brille, dans son œil quelque chose a éclaté. Une lueur qui, à l’intérieur, ressemblait plutôt à de la ténèbre, s’effondrant sur elle-même alors qu’impuissant il subissait l’assaut du discours. Des mots des mots, ce ne sont que des mots se dit Peter…
Clochette.
- Flash Cab, les amis, commence Peter le regard égorgé. Il est une histoire que jamais je ne saurais prendre pour acquise tant que… quoi ?
Bibeule esquisse un sourire discret qu’il croit dissimuler plus qu’à la Grenouille.
- En Sainte Terre de Sa Majesté, et à son Pays Imaginaire. Je suis atterré par le sort à annoncer, et chers amis, je crois que nous n’en reviendront pas. Qui se sent investi ? D’une mission prétendue irréalisable, nous devons sortir de nos lieux entiers pour parvenir de l’autre côté…
La Grenouille frémit, déglutit, agite une commissure et un œil incertain. Il n’ose poser sa question, car celle-ci est un peu trop vague, mais il ne sait pas trop pourquoi alors il regarde Bibeule qui lui tend un insectoïde.
Peter s’est relevé. Il a les cernes autour d’un regard noir azur, un peu changé, comme transfusé à la nuit, comme injecté d’une aura d’outre-tombe, d’entre-réveils, pour le rêve, celui du Pays. Il voudrait continuer à dire quelque chose parce qu’il sait que ce sont ses mots qui l’ont levé, lui le monstre du savant Crochet. Il entend les continuer, mais alors ils se dérobent comme les vapeurs de rosée dans le poing qu’il referme dans le rayon perçant la souche.
Par un nœud ouvert, la lumière.
Et puis Peter s’affaisse. Il chute, tombe et dégringole du haut de lui-même.
En pleurs, il semble exploser
- Plus rien n’a de sens les enfants. I… Il faut fuir ! Cette foutue illusion !
Le sourire de Biboule aussi a dégringolé, mais pas autant que la figure complète de la Grenouille.
- Qu’est-ce que ça veut dire, Peter ?
- Rien ! J’ai besoin de voler seul, salut !
Il se lève à nouveau et s’envole depuis l’intérieur du tronc mort, vers la cime.
