Le médecin m’avait dit que la rechute pour l’entourage était souvent fatal.
Entends, le dragon qui mérite la Reine.
« Mer, prise, reprises de sauts, de soubresauts, divague… »
Tout l’été, le soleil avait évacué les rides d’abandon, de litres en livres, tant de kilogrammes perdus, l’ombre de la dégénérative flairait le brûlé.
« Quand Léda s’enlaidit, elle ne ressemble plus à une Lady… »
Les verres rêvés sont des songes auxquels il ne faut plus toucher.
Vassal dansant, j’ai bonne mémoire qu’il m’arrivait de me noyer dans l’œil de Goethe.
Les naufrages sont des lamentations de la courante. La descente du moi, sur un radeau. Clown du Kon-Tiki . De la lune en mer, en échappées kilométriques, un dimanche de septembre. Et les nuits blanches de mon cul, pas loin.
A quelques hectolitres d’ici…
Le discours de fin prit alors le large en ajoutant :
« Si tu sens que la marée monte, retire toi ! »
Avant que ne battent les noirs nuages qui montent en perspective le requiem des chrysanthèmes…
Avant que les chats de gouttière ne s'apitoient définitivement…
Avant les virgules, les points, les mots orphelins cachés dans les tiroirs de l’inconnu…
Avant les six cents « Fallût t-il ? », les fallacieux prétextes, avant…
En vérité, avant la rechute des neiges.
