Mortueur
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Une fois par an First Comet a le devoir de disgrâce. Un jour. Celui de mazdef alpha, le souvenir de ce qu'est le trépas, puisqu'il faut ou il ne faut pas, mais que le provoquer sur quelque pas non foulé d'infini, serait ce que quelques commissures de lèvres auraient lues dans un livre.
Aujourd'hui je me tais, car je m'enivre de terreur. First Comet, une fois, sera en devoir de faire son choix, avec moi. Celui qu'il abattra aujourd'hui, c'est moi.
La disgrâce je l'ai demandée, et comme à tous on m'a répondu qu'il fallait persévérer, ou oser trépasser. Persévérer dans l'existence, et rester dans l'essence de ce que fait l'humanité assemblée autour du non-temps des métaphysiciens.
Nous parlons, lui et moi. Nous parlons d'Idrasil Akhine.
- La disgrâce, ô Comet, je l'ai demandée car je me suis fait aspirer de l'autre côté du trou-noir. Je suis l'antinome de votre métaphysicien, et je ne sais même pas si vous-même le savez. Vous pourriez. Vous devriez. Mais vous ne me le direz. Car de savoir je ne saurais plus profiter. Maintenant que j'ai été tiré du lot pour vos profanations immortelles, je me dois d'en subir ce que j'ai toujours demandé au destin. Ma mort lente et douloureuse s'achève peut-être devant votre létalisme de tout-à-l'heure... Je vais en savourer l'heureuse heure.
Il me répond par une question :
- Que souhaitez-vous journer en ce dernier ?
J'aurais aimé tout et rien, mais je sais que c'est précisément cela qu'il ne doit pas m'offrir et que je ne peux demander ; tout et rien.
Alors je m'offusque, intérieurement, d'être glitché ainsi par le saint entendement, celui duquel plus rien ne m'écartera autant que ce tout que je n'ai pas. Je ne me l'avoue pas, je préfère aveugler mon regard sur ce retard de mes acceptations de réalité, mon environnement psychique a explosé et c'est ce qu'il est sensé délivrer, comme à tout bon demandeur de suicide assisté. Une vie à ôter.
Pour moi c'est mériter la mort, ce prix du sort contre la ténèbre ; pour lui il s'agit de mériter son sort, le prix de la mort de sa ténèbre à lui.
Nous sommes unis autour de mon décès, et c'est même d'eux que je sais que tout ceci se sait et ne se sait pas, comme j'aurais lancé des S.O.S. avant de m'éteindre...
Je feule doucement une information :
- Que vous m'accordiez l'au-delà qu'il m'est permis d'avoir dans vos lois d'infini...
Il sait, que je sais que son pouvoir dépasse l'univers et se rejoint dans l'implication métaphysique de toutes ses consciences, ses pensées ses incidences, tout ce qui fait de lui un être de conscience, c'est-à-dire jouant délibérément de sa propension à imager, associer, conceptualiser, communiquer... Il sait que je lui demande l'évidence.
- Soit.
Alors moi, moins que je n'en pense, je demande, cette fin de transe. Le protocole voudrait que nous soyons unis durant un temps défini pour que Comet soit en mesure et moi aussi, d'accomplir ce qui suit. Et c'est là où le rail de la réalité nous conduit. J'aurais aimé un pistolet, ou un noeud de huit. J'aurais aimé une fiole à jauger ou des pétales empoisonnés... Peut-être une lame si fine qu'on ne la sentirait vous scinder les entrailles ; à moins que ce ne soit une pichenette en haut d'un gratte-ciel ; le soubressaut d'un éventail acéré en ballistique optimale ? Non, nous ne savons, ce que se prévaut à une mort digne. Le concours avec les disgrâciés, tient en leur apothéose. C'est d'un artifice en feu-follet que s'éteignent les suicidés, et bien que la vie soit au mieux valorisée dans le système Comet, la mort est acceptée et rendue aussi belle que si elle ne l'avait étée.
- Que diriez-vous de m'écarteler ? De me tordre le cou, ou de m'égorger ? De me rompre d'abord les genoux, juste après les os des pieds. Que je souffre ou que je m'effraie, rien ne saurait rendre meilleur effet que la foi de fou qui m'aurait fait le fulminé de ces feignants...
Il me dévisage, de son regard astral. Mais ne répond.
