J’avais promis de ne plus diffuser mes écrits, je n’avais alors pas mesuré les conséquences et les dommages collatéraux. Mais, souvent femme varie, c’est ce qui fait son charme et agace parfois, personne ne me jettera la pierre pour cela.
« Je pars … »
« Je pars … », rien avant, rien après, deux petits mots suivis de quelques points de suspension.
Son auteur, certainement sans le vouloir, aura à sa manière titillé mon imagination. Du coup, mon cerveau phosphore tout seul et créé des gammes d’écriture, toujours sans talent, mais, comme d’habitude, il me faut extraire les mots qui encombrent un espace destiné à d’autres pensées moins futiles.
« Je pars … », information laconique, les points de suspension introduisent tellement d’hypothèses que cela me rend dingue, tant d’y penser que de les énumérer.
« Je pars … », une heure, deux heures, la journée, quelques jours, quelques semaines ou toujours.
« Je pars … », chercher du pain, des cigarettes ou des fleurs.
« Je pars … », avec elle, avec une autre, dans ma famille ou avec mes amis de pétanque.
« Je pars … », en vacances, en voyage, à l’hôpital ou au bureau.
« Je pars … » donc, je te quitte.
On choisit toujours l’option la pire, c’est instinctif, viscéral, rarement de demi-mesures avec ce genre de message. A tort ou à raison ? A raison bien entendu.
Je déteste les points de suspension, qu’a-t-il voulu dire ?
« … », pourquoi me justifier ? Tu as compris.
« … », trop long d’en dire plus. Tu ne comprendrais pas.
J’aime à penser qu’une fille est plus directe. « Je pars », tout court, c’est clair et on comprend. Les points de suspension insinuent sans confirmer. Ils sont une torture supplémentaire pour qui les voit, un doute pesant qui déverse toute sa suspicion, tout son venin, tous ses non-dits. Je hais les petits points, ils suggèrent trop ou pas assez, ils emportent l’espoir avec eux et me laisse seule.
Alors pour ne pas me morfondre ou couler, je renverse les hypothèses.
« Je pars … », tant mieux, bon vent, tu as raison et surtout ne revient pas.
« Je pars … », tu as oublié ta brosse à dents et ton caleçon à fleurs, tes affaires c’est poubelle.
Tout cela est insuffisant, le constat reste implacable, une vraie ritournelle qui revient : les hommes ne restent pas. « Je pars … », je n’ai jamais su aimer et donc retenir quelqu’un, c’est compliqué. Parfois, j’ai effleuré le graal à portée de mains, mais, ce n’était qu’une chimère, un mirage de plus.
A ma naissance, je n’ai pas reçu le don de l’Amour, les dés étaient pipés dès ma conception. Comment aimer un enfant qu’à l’évidence on ne souhaitait pas ? Qui plus est, quand le dit enfant est une fille.
L’Amour s’apprend, à l’évidence, on ne m’a pas donné les bonnes leçons. L’Amour se cherche, il est resté sacrément bien caché.
Penchée, sur mon berceau, ma Destinée a eu certainement pitié de la crevette qui babillait doucement, petite chose innocente qui côté Amour devra se contenter soit d’histoires sans lendemains qui chantent, soit de substituts peu efficaces. Pour rééquilibrer cette injustice, elle m’a donc offert une compensation : l’Humour.
Un petit « Hu » pour remplacer un grand « A », une sonorité qui change tout. Je m’en contente, il est ma force et mon refuge. L’Humour comme rempart aux aléas de la vie. Je reste objective, j’ai eu des déceptions, mais jamais de chagrins d’Amour, pas une larme versée au nom de Cupidon et de ses flèches en pacotille.
« Je pars … », je l’accepte, je ne sais pas me battre pour moi. Je souris, puis ris franchement face à cette nouvelle désillusion, le sort s’acharne. Je ris de plus belle car je me suffis à moi-même : la cuisine je maîtrise, le bricolage aussi, pas besoin d’un homme pour monter un meuble en kit ou réparer un évier bouché, la mécanique automobile c’est mon garagiste, le seul autorisé à réparer ma voiture, mon fantasme c’est lui, même avec des mains pleines de cambouis. Et puis, j’ai des ami-e-s, des vrais ceux sur qui on peut compter, pas beaucoup mais juste ce qu’il faut. La qualité vaut mieux que la quantité. Si seulement cet adage pouvait fonctionner en Amour, je m’en contenterais assurément.
Chaque année, l’été, je fume un cigare, ma façon à moi de sortir des conventions, mon petit grain de folie. Tu ne verras pas cette part de moi que je gardais et bien d’autres choses que je voulais partager.
« Je pars … » et moi je reste, au cas où, l’espoir chevillé au corps et au cœur.
« Je pars … » et tu n’es plus là, tu me manques déjà, mais je t’oublierai.
« Je pars … », j’espère ton retour pour qu’à mon tour j’écrive :
« Je pars sans aucun point de suspension ».Merci à l’homme qui à l’insu de lui a permis ce petit exercice, un bon déversoir de l’âme.
