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Le Monde de L'Écriture » Coin écriture » Poésie (Modérateur: Claudius) » La vie vaurienne

Auteur Sujet: La vie vaurienne  (Lu 1020 fois)

Hors ligne Marcel Dorcel

  • Prophète
  • Messages: 698
La vie vaurienne
« le: 20 juillet 2019 à 06:03:22 »
Tu n’existes pour personne
Ou alors c’est pour si peu de monde
Que tu n'existes pas

On s’est croisés ce soir
Le ciel faisait sa tête de con il était brumeux et glacial j’allais chercher mon fils au sortir du stade
Et j’avais encore les phrases d’Echenoz dans ma tête

Courir
Zatopek
COURIR

J’ai vu ce type que je connaissais de bien avant
Il marchait ou plus exactement
Se déplaçait sous un ciel de traîne avec ses deux cannes
Son chien un vieux berger allemand un chien voyageur un chien magicien

J’ai rebroussé chemin
Il s’était assis sur un banc à côté du lycée près du stade
Avec ses doigts sales il mangeait des sortes de beignets pas cuits
J’ai caressé le museau et le poitrail du chien il me reniflait les godasses et puis d’un coup a levé la tête
Il semblait me dire
Il est là
Il est là

Alors

Ses pompes remplies de boue et son vieux blouson
Je l'ai reconnu
J’ai rejoint le banc

Résurgence
Salut qu’est-ce que tu fous là
Et toi
Ça va
T’as besoin de quelque chose
J’ai dix euros et des cigarettes

Non il n’avait besoin de rien

Son cancer et ses deux hernies discales sa petite caravane son chien le chien de sa petite fille sa barbe ses cernes ses tatouages partout sur le cou sur ses deux bras sur son ventre sur son pubis d’ancien marin d’ancien légionnaire ses clopes qui puent sa tête qui tourne

J’avais laissé mon gamin dans la voiture
Il m’a demandé pourquoi je tremblais

Sûrement la fatigue le ciel lourd mes yeux cernés ma vie qui fatigue une somme de choses que même l’imagination a du mal à transcrire
Quelque chose de noir et qui tourne en rond
La vie de ce type qui fout le camp

La mienne qui se fout de moi
Et moi qui se fout d’elle
Des circonstances banales et vauriennes
Ce chien
Ce type
Sa fille
Et ce ciel

Et puis ce poème
Ce poème
Ce poème sans imagination
Mes dix euros mes trois cigarettes son vieux blouson ma caisse pourrie
Et ce type assis sur un banc
Lui et ses tatouages
Moi et mes ratés
Lui et sa fille
Moi et mon garçon

Et moi aussi loin d'eux
Que je suis loin de moi
Car tout m'a quitté

Et comme lui
Tout nous a quittés
Laissés à l'abandon
Comme un cul de bouteille
Si ceux qui disent du mal de moi savaient exactement ce que je pense d'eux,  alors ils en diraient bien davantage
Sacha Guitry

J'écris pour me taire
Philippe Léotard

Nos vrais ennemis sont en nous-mêmes.
Bossuet

 


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