Une certaine différence. En désaccord avec la monotonie des lignes.
Pas comme ça, comme ça... ! te dis-je !
Je me suis attiré dans le trou. Des mouches lisaient ma biographie. Ce n'est pas ce qui est beau qui plaît, mais ce qui plaît, c'est ce qui est beau…
Tu la sens la différence ?
Comme disait l'autre, devenir enfin la pute de soi-même, se viander puis recommencer.
W.C FIELDS avait coutume de dire qu'un homme qui déteste les enfants et les animaux ne peut pas être tout à fait mauvais.
Une boutade-vraie. Il est mort un jour de Noël ou tous les bistros sont fermés et il a légué sa fortune à un orphelinat.
Le mélange des sexes est un bruit de couloir.
Sous peine d'aimer.
Puis de mourir.
E pericoloso sporgesi.
Plus je me penche, plus je m'épanche.
Etrange algèbre.Je cherche à me couper les jambes, saule pleureur de toute l'humanité.
OUI, Dominique, je préfère mon chat qui se pâme, la conspiration à la prospérité.
Église recluse.
Configuration des chagrins.
Genêt, amour vainqueur.
Au lavoir de ma grand-mère, il n’y avait d’occupée que la première place. Les hommes étaient partis en guerre cracher leur bile et vomir leur sang. Le noir destin que portaient les femmes pour seul vêtement s'étalait blême, livide, comme une peur sicilienne aux pieds du mont Golgotha .
Sous l’œil soupçonneux du géant, je me plaisais à faire mon indigestion de littérature.
On m’a fait comprendre que l’immortel s’éteint pour des raisons religieuses.
Règlement de cons à…l’Assemblée dite National-K, figurines tutti quanti, homo-zombies, acheteurs d’amertume, commissaires du rire, les filles de la tristesse.
Sous l’emprise du parti, PGU ( à la base, classifié par le grand maître-sauveteur , parti des gens uniques), témoins puissants, et ils veulent en espionnant, nous sauver de l’agonie.
S’apercevoir un jour que la mort, c’est pas si dégueulasse.
Dans les contrées inexplorées, je chante.
J’explore, addition -j’inexplore-
Lune qui monte, monte… mardi et puis mercredi.
Et puis vendredi.
Et puis samedi et puis dimanche.
L’or, stylo. Evasif.
Sur l' Iîle, Elle, qui me regarde.
Celle avec qui je me procure le plaisir par procuration.
Sublime procureuse.
Sublime sublimation.
Barbara, une jolie infirmière me rend visite.
C’est formel.
Piqûre.
- Monsieur D…?
- C’est la dernière ?
- Non, le médecin a dit !
Alors, elle m’enfile un truc dans le machin. Ça fait mal, vraiment mal. J’ai une horrible envie de pisser mais ça ne vient pas.
La morphine, encore un quelconque motif d’avoir la foi.
La canonisation ne leur coûtera pas cher.
- Vous avez eu des visites, cette semaine.
- Je m’en fous, tous des connards !
- Je les ai vus dans le couloir, ils m'ont parlé de vous.
Amour, gloire et beauté, va te faire voir !
Le vieux qui dort sur le lit d' à côté ressemble à Max Meynier dans « Les routiers sont morts » .
Il est plein aux as, j’attends qu’il crève avant moi. La mort des autres me rapproche un peu plus de la mienne.
Le vieux ronfle toujours.
J’éteins mon corps, je m’endors, demain c’est férié.
Putain, c’est dommage.
Vivement samedi, vivement dimanche.
Mon prochain concert.
La mise en bière.
Et la fumée noire s’échappera de ma chair flasque. Cinquante années de ribaude, l’immaturité vissée aux gencives, irrémédiablement. Etrange comme presque chaque adverbe finit en -ment.
Bah oui, le mensonge suppose un abîme infini d'intelligence, mentir fort ou doucement, il faut se le gagner à la sueur de son pantalon, s'extirper de la moelle ce doux vomi qui vous remue de l'intérieur, ce fiel, cette puanteur caractéristique.
Temps, âme, corps, toutes ces boues qui collent.
L’idéal, frivolité absurde, danse.
Aux saveurs de l’alcool succède une topographie où sous des dehors coquets, l’impénitence va commencer.
Tout juste bon à un plaisir clandestin.
