La passoire,
Poème avec tableau
(1)Dans la petite cuisine les volets sont mi-clos,
et l'obscurité épaisse étreint sans partage
des mystères simples ou incongrus, et le chantage
de l'ombre sur la lumière, ronde comme un calo
(2)Il est grand le soulagement d'un torchon propre :
ne pas abîmer le fruit et absorber l'eau,
il eu été moins goutu le raisin malpropre,
et louable l'effort tranquille qui tend vers le beau,
(3)Le raisin est égouté, c'est une scène sans âge,
le gourmandise fraîche du fruit m'évoque l'amitié,
la rondeur de la pulpe est une virginité
dont l'éclat cache les pépins sous une peau sage,
(4)La vaisselle ne s'étale pas comme un carnage noir,
dans l'évier froid et grand comme un bénitier,
si on baptisait les enfants dans des passoires,
sècheraient-ils mieux des religiosités ?
(5)Ironique elle attend toujours de pleurer,
les petits trous sans paupières dans le fer blanc
ne pleurent plus que ce qu'autrui y verse ; leurrée
dans l'usage, la passoire filtre les années, c'est lent,
(6)Mais je ne veux pas être transformée en passoire,
ni rester dans cette cuisine travailler au noir,
et la vigne, je sais que le labeur est très dur,
pas de perspective que de foncer dans le mur,
(7)Je veux filtrer le désespoir d'être grognon,
ne pas laver la vaisselle des autres mais la mienne,
sauf la pesanteur ne pas céder à la haine,
respecter qui je suis et soigner mes oignons,
((.8.)J'eu préféré avaler des raisins roussis
sur des lacs assis à des vessies bien mûres
réveil pour pisser un pipi des verrines roussies
à l'auge germée dans les veines bleues du marbre dur)
(9 ou 8.)Mais pourquoi croquais-je l'oignon sans dénouer
le fil tressé de la passoire entortillé
car j'eusse voulu pisser sur les autres tortils
ceux-là que le pampre n'a pas autant éprouvés.
