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Elle l'avait laissé pour mort, voilà tout. Internet avait bien des recoins sombres, des pages connues, visitées et revisitées, par les mêmes personnes ainsi que par les nouveaux venus.
Mais quelque part sur cette immense plate-forme, dans les méandres de cette réalité virtuelle, il y avait
elle.
Elle qui jamais, au grand jamais n'avait dévoilé sa face cachée, dont le côté noir était tourné vers les abysses du désespoir. Son sourire angélique faisait fondre les cœurs, façonnait leurs mœurs, selon sa propre ampleur.
Il l'avait toujours su, intérieurement, qu'elle n'avait jamais prêté attention aux sentiments. Elle n'était qu'une espiègle manipulatrice, une triste inconnue.
Il n'existe rien, en ce bas-monde, de plus doux qu'une amitié déchue, un souvenir translucide qui perd de sa valeur au fil des heures. Le goût de l'amertume demeure sur la langue, mais l'espoir, lui, mène toujours à l'abattoir.
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Les pleurs, les cris et les supplications sont inutiles. Elle est loin, si loin qu'elle semble ne jamais avoir existé. Personne ne peut changer cela, car personne jamais ne l'a rencontrée. En parler ennuierait. L'oublier hanterait.
Elle est loin.
Cette jeune fille cruelle a le profil d'une âme téméraire. Mais c'est presque terminé, c'est vrai.
Il avait jeté son dévolu sur leur amitié déchue, il avait perdu et dès le début, il l'avait su. Calomnies, mensonges et vilenies. Rien n'est sorti de l'ombre.
L'ignorance est la pire des tortures, songe-t-il alors même qu'il a joué avec arrogance. Il n'attend pas de délivrance, quelle aberrance. Il veut relancer la partie, mais il a perdu d'avance.
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Elle est loin, il le savait, et il le sait toujours. Désormais et à jamais, elle restera aussi froide qu'une étoile dans le ciel, au beau milieu du reste, de tout ce qui est superficiel.
C'est une belle étoile, il devrait la peindre sur une toile. Il lui ferait reprendre des couleurs, lui ferait ressentir sa douleur.
Il ne sait plus qui elle est, ni d'où elle vient. Il ne sait plus si elle a un jour été quelqu'un. Il l'a aimée et il s'est trompé, mais il ne parvient ni ne veut l'oublier.
Cette infime trace de regret qui perce dans ses yeux chaque fois qu'il est aux aguets le trouble, et il espère qu'elle l'entendra s'il en parle, s'il se libère.
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Mais existe-t-elle ? Il commence à perdre la tête. Elle l'a juste délaissé, après tout, peut-être ne l'a-t-elle pas blessé pour s'amuser. Il se doute que c'est de sa faute à lui, mais il ne peut pas comprendre pourquoi, à moins qu'il ne le veuille simplement pas.
Les mots lui échappent, les souvenirs aussi, mais il ne peut rien lui demander, car elle est déjà partie.
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