J'ai un doute, une question. Pour celles et ceux qui ne souhaitent être informé(e)s qu'après la lecture, je la mets en spoiler.
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Chronique de l'Ordre du Mollusque
Le nez effleurant la baie vitrée, le Président laisse son regard errer sur le tapis de toits rougeâtres qui se laisse deviner sous la brume matinale. Tout au loin, le mur ponctué de hauts bâtiments de pierre encercle la ville. C'est le Rempart Noir. Au-delà, ce sont les Plaines Sauvages, fouettées par le vent et hantées par des créatures du passé. Rares étaient ceux qui s’aventuraient et personne n'en était jamais revenu vivant. Des rumeurs inquiétantes circulaient, qui évoquaient soit des serpents à trois têtes et aux yeux lumineux soit des moules géantes et anthropophages mues par lévitation. Il sourit intérieurement. En contrebas de son poste d’observation, au travers de la nappe cotonneuse qui se déchire lentement, il peut discerner l’immense stade qui l’accueillera tout à l'heure pour son allocution citoyenne hebdomadaire. Certes la température sera encore un peu fraîche, mais il a toujours préféré les enceintes populaires pour s'adresser à eux. Leur confort spartiate lui semble plus stimulant pour l’esprit de son auditoire que ces grandes salles tièdes destinées aux brainstormings intellectuels et pour lesquels le Peuple n'était pas fait. C’est sa manière de les aider à cultiver l’effort. Il le fait pour leur bien et il regrette ce procès en rigorisme qu'on lui intente parfois. Mais il sait qu'il doit en convenir : de nos jours l'ingratitude des peuples est la rançon à payer pour les conduire sur le droit chemin et s’inscrire dans l’Histoire.
Il retourne vers son bureau, sniffe rapidement un petit rail puis parcourt des yeux son texte. Le Grand Maître de l'Ordre du Mollusque qu'il est devenu lors de son élection a une mission fondamentale : informer. Informer le Peuple de la nature des Choses et de l'ordre du Monde. Dans l'Antiquité, paraît-il, cette mission d'information était dévolue à des professionnels de l'information. Quand on lui avait raconté ça il n'en était pas revenu. Comment des non-élus pourraient-ils être instruits du secret des choses ? Informer, pour lui, c'était « mettre en forme ». Alors hors de question de laisser les gens penser ce qu'ils veulent, ce serait la diversité avec comme principale conséquence l'affaiblissement du culte de l'obéissance. Impensable. Et surtout ingérable. Heureusement le progrès social avait résolu le paradoxe, et désormais, en tant que Président, il était à la fois organe d'information, source d'information et gestionnaire de l'information. C'est quand même beaucoup plus cohérent et efficace.
Cela faisait maintenant de nombreuses semaines que l’opération « Moule Divine » avait, à sa demande, alimenté la chronique médiatique. A l'origine de l'opération, une rumeur faisant état de l'apparition d'une relique sacrée sur la grève. Une relique qui s'échouerait sans le prévenir, lui, le Grand Maître de l'Ordre du Mollusque ? Il en avait d'abord éclaté de rire. Mais il fallait gérer la rumeur. Et l'opération "Moule Divine" avait été lancée pour rechercher la relique. La presse avait fait son boulot, c'est à dire qu'elle avait dit ce qu'il lui avait demandé de dire et désormais tout le monde sait que l'expédition est revenue et que tous les membres en sont morts. C'est l'essentiel. Le reste n'est que mise en récit, et ça il sait faire. C'est d'ailleurs l'occasion de son allocution de ce matin. Il va pouvoir revenir sur les fondamentaux de leur communauté et semer de ses pensées profondes le sillon laborieux de l'inculture populaire.
En effet, la moule, unique aliment acceptable, est honorée tous les ans lors de Sainte Mytilida au travers d’une journée de jeûne officiel à laquelle tout le monde doit participer obligatoirement. Certains trichaient en déclarant des journées de famine, mais les famines ce n'est pas pareil et il avait été décidé que les journées de famine fortuite ne seraient pas décomptées. Cette journée d'abstinence permettait de remercier Sainte Mytilida de son infinie bonté afin de ne pas la froisser et d'anticiper sur de nécessaires récoltes à venir. Car le problème que leur pose la pêche aux moules est son imprévisibilité. Pour des raisons encore inconnues, certaines missions de pêche s'avèrent abondantes cependant que d’autres mènent à des échecs épouvantables. Certaines fois, le manque de moules est tel que les gens réclament autre chose à manger. Et parfois ils poussent la contestation jusqu'à en mourir. Or il ne supporte pas qu'on lui désobéisse, et les gens qui meurent sans être officiellement condamnés ou au moins sans qu'il ne soit prévenu l'agacent profondément. Sans compter que les représentants de l’Ordre du Saint Mollusque le répètent inlassablement : «
L’austérité est consubstantielle à la consommation de moules et quiconque s’en écartera sera condamné à mort par deux fois ». Mais les gens continuent quand même à mourir de faim. Toutefois, personne ne souhaitant être condamné à mort-mort, la paix sociale est maintenue sans problème particulier et les contestataires se font très discrets. Trop même. Cela ne fait pas très démocratique et il tient beaucoup à son titre de Président de la République Démocratique du Mollusque. Alors, dans un élan de bonté qui le surprend toujours, il promet de temps en temps à quelques pauvres hères une Indulgence et deux repas gratuits pour qu’ils acceptent d’animer certaines allocutions en brandissant un panneau un peu contestataire. Et puis cela lui permet d’identifier les graines de révolte : ceux et celles qui se présentent pour les soutenir. Quant à la police, elle connait les consignes et procédures nécessaires : arrestations, débriefings, incarcération et éventuellement saisie s'il y a des biens à saisir. Et si, par malheur, il ne résiste pas bien à l’interrogatoire il suffit de le déclarer enfui vers les Plaines Sauvages : les rumeurs ont été créées pour ça.
Le Président consulte sa montre. Il est l'heure.
La foule est là, obéissante, silencieuse, comme il l'aime. Il inspire longuement et se répète intérieurement le début de son intervention : «
La nature est ce qu’elle est, si elle avait voulu que nous soyons végétariens, les légumes auraient un goût de moules. Mais il n’en est rien. Donc la moule est notre patrimoine, notre héritage divin. Et en vérité, je vous le dis, l’heure est enfin venue de regarder notre passé dans les yeux pour que notre vision embrasse cet avenir qui se déroule à ses pieds ». Il est fier de lui. C’est vraiment très bon. Mais il n’a aucun mérite. Depuis sa naissance, écrire un discours est chez lui une seconde nature. Tout petit déjà, ses discours avaient des vertus thérapeutiques telles qu'il parvenait à endormir des insomniaques. Ce don du Ciel, cet infini talent qui est le sien, il lui faut pourtant le cacher. Il doit composer avec sa modestie naturelle. Il est comme ça. Il a donc décidé de ne parler qu'une fois par semaine et jamais pendant plus de six heures d'affilée. Pour leur offrir ce plaisir né de la frugalité. Pour les savoir avides de la prochaine allocution. Pour se sentir désiré.
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Emmitouflés dans une vieille couverture, ils se sont assis à l’écart de la ruelle, à quelques pas du stade où a lieu le discours. L’intérieur est réservé à ceux qui peuvent payer. Les abords du stade sont obligatoires pour tous les autres. Ils se sont installés sous un vieux porche qui a laissé tomber quelques pierres pour leur faire un fauteuil de fortune. Elle est sans âge et le regard est d'une extrême limpidité. Son fils va sur ses dix sept ans. Il a hérité du regard de sa mère. Il ajuste la couverture pour que les épaules ne soient pas trop la proie du brouillard humide qui imprègne encore l'endroit. Il la noue ensuite solidement pour empêcher le vent froid de pénétrer. Puis il pose sur son visage un regard qui lui arrache un sourire. «
Merci » lui dit-elle en joignant un baiser sur sa joue. La foule passe devant eux en formant de petits groupes de bavards joyeux. «
L’Homme est vraiment le seul animal qui va à l’abattoir en criant victoire » murmure-t-elle. «
Pas tous. Ils ne sont pas tous comme ça » lui souffle-t-il en scrutant les visages qui défilent. Elle hoche tristement la tête «
Peut-être. J’envie ton optimisme. Mais il y en a quand même un peu trop pour moi ».
Deux policiers s'arrêtent pour un relevé d'identité. La présence étant obligatoire, c’est la garde à vue pour «
Contestation par omission de présence» si vous n'êtes pas dans le décompte. Alors ce matin, sa mère et lui ne sont pas allé effectuer leurs fouilles quotidiennes des recoins et déchetteries. Une journée de congé obligatoire en quelque sorte, au milieu d'un quotidien exténuant. Elle vend quelques heures, de temps en temps, pour des travaux de cuisine ou de ménage et lui « bidouille », selon sa propre expression. Ici coursier dans quelque rue obscure, là se cassant le dos à décharger en pleine nuit. Heureusement, à eux deux ils parviennent à manger à leur faim et à ne pas dormir dehors en hiver. Ils se considèrent donc comme des favorisés. Il pose la question pour la énième fois : «
Pourquoi tu ne veux pas qu’on aille chercher Papa ? ». Elle secoue la tête : «
Non. C’est trop dangereux ». Son père a été embarqué il y a quelques jours, pour un contrôle d’identité. On ne l’a jamais revu. D’après la police il aurait fui par delà les Plaines Sauvages. Elle en doute, beaucoup. Son mari est tout sauf un aventurier et il avait tellement peur des mulots et autres rongeurs qu'elle ne l'imagine même pas mettre un pied dans les Plaines sauvages. Mais sans bien savoir pourquoi, ces rumeurs l’inquiètent. Seule, elle aurait sans doute osé tenter quelque chose. Mais mettre la vie de son fils en danger, c’était au-dessus de ses forces.
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Le Président s’installe sur l’estrade. Il lui faut parler fort mais lentement, leurs esprits ne sont pas habitués à réfléchir comme le sien. Tout le monde se tait lorsque le son de la corne envahit la place. Les applaudissements fusent lorsqu’il lève le bras droit puis stoppent immédiatement lorsqu’il le rabaisse. Dans un grand sourire, il commence son discours. Les minutes s’égrènent et la vue de la foule béate à ses pieds le fait vibrer de plaisir : «
Je sais les folles rumeurs disant qu’un miracle nous aurait illuminé. Je vous dois la Vérité. Nous avons effectivement pu retrouver un objet. Mais nul ne sait encore s'il s'agit d'une relique sainte. Elle doit être authentifiée, et nos meilleurs experts en écriture mytilique s’y sont attachés. Mais la vigilance s'impose, car comme la presse l’a utilement rappelé, l’expédition a été victime d’un mal mystérieux et nous ne sommes pas parvenu à guérir les blessures du seul chercheur à nous être revenu".
Un murmure sourd parcourt la foule. Tout le monde se souvient de l’enterrement en grandes pompes qui les a conduit jusqu’à cette tombe installée dans le Cimetière des Héros. Tombe qui avait été creusée juste à coté des autres victimes de ce mal inconnu qui avait aussi ravagé tout le bâtiment des enquêteurs affectés à l'expédition.
Puis il se fait rugissant : «
J’ai appris que d’aucuns prétendaient que les inscriptions permettraient de faire jaillir les moules du néant, ou qu’elles se réunissaient dans l’attente du pêcheur lors d’improbables prières. Ces faux prophètes vous disent qu’il suffit de lire le manuscrit à voix haute avec un pied dans l’eau et l’autre dans la main droite. En vérité, je vous le dis, cela est faux. Cette relique est là pour notre bien à tous et à toutes. Et c’est à cela que notre gouvernement travaille chaque jour : notre bien-être à tous. Il ne saurait être question de magie ou de privilèges acquis par de quelconques procédés qui ne seraient ni laïcs ni républicains. La moule ne saurait être anti-démocratique. Et c’est à moi, votre Président à vous et que vous avez élu il y a bientôt 38 ans pour servir l’intérêt collectif, de vous aider à vous détourner de ces théories mensongères construites sur des hypothèses inconséquentes et dans lesquelles on ne peut que s’égarer avant de mourir de faim ».
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Avec leurs casques gris, leurs treillis gris, leurs bottes grises et le pistolet mitrailleur dans les mains, ils se sont postés à l’entrée de la ruelle après avoir vérifié les papiers de ceux qui se sont installés. Quand il relève sa visière, quelques boucles blondes émergent parfois, et ça fait marrer son binôme. Forcément, lui il est chauve. Ils incarnent la Loi, et il en est un peu plus malade tous les jours. Il est entré dans le Groupe d’Organisation de Ratonnades Ethiques, la police de proximité, parce qu’il galérait dans la rue. Mais maintenant il galère dans sa tête. Il avait beau savoir qu’il fallait de l’Ordre à la Loi, il y a des ordres qui ne passent pas. L’autre gars par exemple, celui qu’ils avaient secoué un peu trop fort l’autre soir et qui était mort à l’hosto : il en fait des cauchemars toutes les nuits. Pourtant il était juste resté dans la voiture. « Consigné à la surveillance du périmètre », par décision hiérarchique. Donc il n’avait rien fait. Et c’était bien là son problème : il n’avait rien fait et il n’arrivait pas à s’en remettre. Et depuis, il y a comme un rat qui lui ronge l’intérieur, sans relâche, sans répit, et qui ne laisse que du néant derrière lui.
«
Attention, ils arrivent » la voix provient du talkie qu’il a à sa ceinture. «
Qui donc ? ». Il y a un éclat de rire : «
Ben les gusses qu’on nous envoie pour le sport ». Le jeu du gendarme et du voleur. Les règles sont faites par le gendarme. Soudain un brouhaha provient de l’entrée Nord. Un petit groupe arrive avec des panneaux sur lesquels apparaissait le slogan «
Non à Tina. Donnez nous à manger ». La Confédération Populaire pour une Alternative à la Moule s’est invitée. Le débriefing leur dit à chaque fois la même chose : «
Tirez, mais tirez juste. Essayez d’éviter la population, les autres on s’arrangera». Aujourd’hui les contestataires mandatés prétendent que l’on peut se nourrir de légumes toute l’année. Le flic aux mèches blondes se demande quand même s’ils n’ont pas raison, pour une fois. Il mange mal, mais il mange tous les jours, lui. Il scrute la foule. Quelque chose d'anormal. De façon inattendue la foule prend peur. Il s'agit pourtant d'un scénario banal, mais aujourd'hui la réaction est anormale. Une escouade policière se dirige rapidement vers ce groupe mais d’autres apparaissent. La peur s’installe de plus en plus et les premiers flux déplacent les gens par centaines au gré d'une houle erratique. Les premières grenades aveuglantes fusent alors, puis ce sont les lacrymogènes. Des agglomérats de gens sont désormais mus au gré de vagues imprévisibles, écrasant ceux qui tombent, emmenant ceux qui luttent à contre-courant. Et c'est au premier coup de feu que se déclenche la panique générale.
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Il est en train de frotter sa mère de toutes ses forces pour la réchauffer lorsque la première explosion de grenade retentit. Ils se félicitent de s’être mis un peu à l’écart. Ce n’est pas la première fois que ces grand-messes dégénèrent. Il y aura sans doute encore des blessés, des emprisonnements et des morts. Les flots hystériques s'agitent comme autant de vagues qui se heurteraient, s'annihileraient puis renaitraient par magie. Ils tentent de se mettre plus en retrait, s’enfonçant autant que possible sous le porche. Devant eux, les uns trébuchent mais ne peuvent se relever, les autres suivent le mouvement et l’affolement. Certains s’arrêtent et lancent des pierres sur les policiers qui les suivent.
Puis il y a le coup de feu.
Il sent sa mère sursauter, sa main se crisper sur son poignet puis le corps semble s'effondrer sur lui. Du sang goutte sur son avant-bras. Et le minuscule trou qu'il y a sur le front de sa mère en est l'origine. «
Maman ». Ce n'est même pas une question, le regard figé lui avait déjà répondu.
Un abrutissant silence se fait. Un immense silence fait du poids de toutes ces larmes qui l'envahissent sans savoir s'échapper. Et puis tout devient mécanique. Comme s'il avait répété depuis toutes ces années. Le vide et la douleur se confondent et c'est dans un univers ouaté qu'après avoir soigneusement déposé le corps de sa mère il traverse les couloirs de la bâtisse, passe par son placard secret pour aller dans cette pièce qu'il chérit. Maintenant il est allongé derrière une fenêtre qui donne sur la rue qu’il vient de quitter. Il rampe doucement et inspecte en contrebas. Il y en a deux qui avancent parmi une foule toujours dense, armes au poing. Il consulte le télémètre puis il règle la hausse à quarante mètres. Poser la respiration. Oublier tout. Choisir la cible. Parfait, en plus la visière est ouverte. Il y a même quelques boucles blondes qui dépassent. Ajuster. Suspendre la respiration. Tirer. Un chuintement et le flic s’écroule. Tout reprendre, il en aura sans doute besoin dans les Plaines Sauvages.
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Le Ministre regarde les escadrons policiers repousser violemment la foule. Tout avait bien commencé pourtant, comme d’habitude. Mais qui avait tiré ? Quel est l’imbécile qui ne l’a pas laissé finir ? Il avait pourtant exigé que la contestation lui laisse le temps de finir son discours. En plus cela semble tourner au vinaigre cette fois ci. Un arrivage de moules demain matin sera le bienvenu. Il maudit l’ingratitude du sort et de la population réunis en se précipitant pour retourner à son bureau. Arrivé, il se dépêche de fermer les volets, verrouille la porte d'entrée blindée, vérifie le chargeur de ses deux revolvers et se dirige vers le coffre fort. Après l’avoir ouvert il sort la relique et la pose délicatement sur la table.
Le document sacré est là, sous ses yeux, et indique l’heure exacte à laquelle les moules devront être pêchées demain. Il la note puis remet le calendrier des marées dans le coffre-fort.
