[Kikidmakak]

Je ne veux pas mourir seul.


Regarder.

On fait que ça. Regarder les choses naître, faire les premiers pas, difficiles, vacillants, puis gagner de l'assurance, de la fierté, du dédain, devenir connerie brute, détruire et s'autodétruire. Incapable d'assumer le fait d'être quelqu'un, incapable de réaliser qu'on est un être humain.

J'suis trop occupé à courir, la tombe est proche, si proche, et rien derrière. Un bref passage, souillé par les guerres, les amours déchus trop près du paroxysme, les conflits intérieurs, les addictions, les lèpres, et si peu de temps à consacrer pour créer des choses, aimer des choses, trop peu de parcelles d'âme à conserver pure.

La seule chose qu'il me reste, après, c'est un complexe d'infériorité, un clavier, des démons à tabasser, des femmes à adorer et beaucoup trop de vérités à avouer. Est-ce que j'aurais le temps? La tombe est si proche.

Je ne tuerai pas un seul monstre, jamais. Je le dompterait, l'enfermerai dans une boîte en ivoire d'Eldorado et je le nourrirai de visions du monde. Et comme il mâchera, il difformera, il les régurgitera, et je créerai des choses, j'aimerai des choses, je réserverai des petites parcelles, une par une, texte à texte, et on aura une maison et on sera heureux.
Et puis j'aurai une femme, une autre que toi, mais tu ne le sauras pas, parce que la famille, les enfants, tant de choses si précieuses, et puis je serai tant sur la route, tant de temps, tant de démons, un nouveau chaque soir, à chaque fille, à chaque mot prononcé par l'éclopé de la vie que tu observes avec fascination et dégoût moustachés.

Et puis on aura une maison. Une grande scène, et un public dans les fondations, et on sera heureux, le micro et moi. Je lui offrirai tant de mots, et on les fera danser, les groupies tomberont par centaines et les vigiles profiteront du spectacle en apportant les civières et on leur dira, à touts ceux que j'ai haï, devant qui j'ai accepté et pleurant, on leur dira de venir, mais pas quand je serai seul, quand le rideau, un jour, tombera...

Je veux qu'il tombe derrière moi. Et merde, je veux être incinéré, bordel! Parce que j'emmerde le monde, et j'emmerde les vers qui se terrent en-dessous, moi je veux voir le ciel et la mer. Et je veux un ami, parce que je ne veux pas mourir seul.

Et je voudrai trouver des inspirations dans ces yeux noirs, par centaines, ces teints mats, touts ces regards indifférents qui me passent à travers sans me voir, chaque jour. Dans toutes ces fois où j'ai dit qu'elle ne me voyait même pas, qu'elle savait même pas que j'existais, mais qu'un jour on aura une maison.
Marrant. je crois que j'aurai pas assez de maisons pour elles toutes. Je n'honorerai pas cette promesse, une fois encore.
Il me reste ce clavier à transformer en livre, ces mensonges à discréditer, et cette petitesse à compenser. J'ai pas la voix. J'ai pas l'attitude. En fait, j'ai rien à dire. Tellement de trucs, de bidules, de machins à écrire.

Un truc, c'est un amour. Un neuf, chaque jour. Un détail qui accroche, type de cheveux, et son teint, et ses yeux, et son parfum, son parfum...

Un bidule, c'est une honte. Celle d'être moi-même. La haine d'exister, et le refus de briser les chaînes et se barrer sans laisser d'adresse, car c'est aussi la tombe, et dans mes cauchemars elle n'a pas de fin.

Le machin, c'est la simple apothéose. Le démon. Le petit bichon contre qui tu t'es battu avec tant de ferveur, que t'as gentiment dorloté dans les méandres de ta conscience plus fragile chaque jour, et que tu balances à la face du monde. Le paroxysme, c'est les fascinations, les chagrins, les regards jetés sur tout ce qu'il faut voir, entendre, ressentir. Et toutes ces histoires qu'il reste à écrire. Et tout les gens à qui je penses quand je les écris.

Bah. De toute façon il se reconnaitront.

La tombe me fait peur, mais tôt ou tard, il faudra que j'y plonge un orteil. Derrière, il n'y a rien, c'est effrayant, et chaque nuit, je mens pour courir un peu plus loin, la laisser quelques millimètres derrière. Il suffit d'un camion au mauvais endroit pour qu'elle me rattrape et qu'elle m'avale. Derrière il n'y a rien. C'est comme un incinérateur sans ciel derrière.
De toute façon je ne veux pas mourir seul.

[Verasoie]

J'ai pas trop accroché... Globalement j'ai bien aimé les idées, mais j'ai trouvé qu'il manquait quelque chose à la narration.

C'est cynique, j'aime bien les textes cyniques, mais en fait il manque une histoire derrière je pense, je ne sais pas du tout qui est le personnage, je suis d'accord qu'on a pas besoin de savoir qui il est ni ce qu'il a vécu pour ce genre de texte mais c'est ce qui m'a empêchée, personnellement, de vraiment l'apprécier. (Par exemple le passage de la scène et du micro, je savais pas s'il fallait le prendre au premier degré, genre le narrateur est musicien, ou pas).

Sinon je le trouve bien écrit, pas grand-chose à redire sur le style !

[Gros Lo]

Incapable d'assumer le fait d'être quelqu'un, incapable de réaliser qu'on est un être humain.

ici les fins de proposition (quelqu'un/humain) riment et j'trouve que ça rend pas très bien, ça fait un peu mauvais slam.

Un bref passage, souillé par les guerres, les amours déchus

déchues

les conflits intérieurs, les addictions, les lèpres

il ne faut pas perdre de vue que la lèpre a sévi en Europe jusqu’à la fin du XV^e siècle. Si ses victimes font partie, encore de nos jours, de l’imaginaire populaire lié au Moyen Âge, c’est avant tout du fait de l’exclusion qu’elles ont subie. La lèpre, c’est le son du grelot qui rend les rues désertes. C’est, pour les historiens amateurs, les dernières heures de la Jérusalem croisée en la figure pacifique de Baudouin IV. La lèpre, c’est avant tout une croyance populaire non pas contemporaine mais médiévale, tout à la fois symbole et salaire du péché. La dégénérescence physique sanctionne une dégénérescence morale. Cette idée, un temps véhiculée par l’exégèse biblique, fut suffisamment enracinée pour influencer les traités de médecine de l’époque et, dans le même temps, engendrer un appel à la charité et bénéficier du développement de l’assistance hospitalière.
Préoccupation récurrente dès le Bas-Empire romain et non apportée d’Orient par les Croisés comme il fut parfois dit, l’endémie connut son apogée au début du XII^e siècle, puis un recul relativement rapide dès le XIV^e siècle. La longue durée d’incubation et la lenteur du développement de la maladie a nécessité des structures spécifiques, tandis que la contagiosité virulente dont on la croyait porteuse a dicté les sévères règles d’implantation et d’organisation des léproseries et a mis en place un système d’exclusion efficace. Au-delà de ces conséquences matérielles, la ségrégation qu’ont connu les malades atteints de lèpre est enracinée dans l’opposition antique entre le pur et l’impur (mundus immundusque), la souillure s’étendant alors aux vêtements, aux maisons et à l’air alentour . Il semble nécessaire de dégager les mécanismes de l’exclusion et de voir de quelle façon la recherche archéologique en témoigne. Ce que tu ne fais pas. En même temps tu n'en fais qu'une allusion, tu ne dois pas faire un dossier dessus, tu es donc tout pardonné.

c'est un complexe d'infériorité, un clavier, des démons à tabasser, des femmes à adorer et beaucoup trop de vérités à avouer.

bof l'écho en é

Je le dompterait, l'enfermerai

dompterai

et je le nourrirai de visions du monde

joli

et on aura une maison et on sera heureux.

haha

que tu observes avec fascination et dégoût moustachés.

ça va c'est pas Luce de la Nouvelle Star non plus

et on leur dira, à touts ceux que j'ai haï

tous

Un bidule, c'est une honte. Celle d'être moi-même. La haine d'exister

ici ça devient un peu commun et ce qui est commun sur ce thème-là devient vite ridicule

Et tout les gens à qui je penses quand je les écris.

tout / pense

Bah. De toute façon il se reconnaitront.

si tu suis l'orthographe réformée (pas d'accent circonflexe sur le i de reconnaitront), il faut la suivre jusqu'au bout (t'en tiens pas compte ailleurs). Je peux te faire un relevé systématique si tu veux.



Globalement c'est toujours difficile de commenter sur le fond ce genre de texte, qui est souvent assez personnel. Donc il se lit bien, c'est assez fluide bien qu'il soit statique, le fil des pensées se suit bien. A la fin on commence peut-être à se lasser un peu. Ca manque peut-être d'un peu de relief, d'un peu d'originalité : dans tous les textes pourvus d'un discours indirect libre marmonnant il faut qu'on trouve un "bordel !" par exemple... rien que "bordel à cul !" ç'aurait été de l'innovation. Dommage pour ce point-là.


Et puis, d'une manière plus générale, va falloir songer à commenter les textes des autres un jour

[Kikidmakak]

Verasoie: C'est moi le personnage.

Loredan: les rimes slamiques sont involontaires, la lèpre est une métaphore qui signifie les mauvais pensées nous rongeant l'esprit.
Quant aux commentaires, pas le temps, mais j'en ai déjà, blah blah blah... je n'ai aucune excuse, allons-y!

[Kathya]

tu ne le sauras pas, parce que la famille, les enfants, tant de choses si précieuses, et puis

Euh... le "parce que", même si c'est du discours "oral" quasiment, conduit un peu à rien.

Et je ne suis pas convaincue du tout par le "moustaché". 

Marrant. je crois que j'aurai pas assez de maisons pour elles toutes.

J'aime bien.  (Et détail mais il manque une majuscule.)

J'ai toujours un peu de mal à accrocher à ce genre de texte. On s'y plonge, pas de souci, on s'y noie pas non plus, ça se lit bien... Mais je n'en garde pas grand-chose, rien ne me marque véritablement. Après c'est un avis purement personnel.