Les WC sont vexés
Les WC sont vexés.
Ils ne supportent plus d’être, dans un ricanement, appelés les chiottes, les wawas, les gogues, les cagoinces. Ils n’en peuvent plus d’être empestés et d’avoir nuit et jour une vision directe sur notre nudité la plus crue et nos déjections malodorantes.
Etroits, exigus, relégués dans les plus petites pièces de la maison, ils se retrouvent souvent planqués en fond de couloir, dissimulés sous l’escalier. Il y a peu de temps encore, on les tenait à distance dans le jardin ou dans la cour. L’hiver, ils crevaient de froid et, l’été, ils étaient livrés au harcèlement incessant des mouches bourdonnantes sans que nul ne s’inquiète et ne s’étonne qu’ils soient froissés comme leur papier.
Aujourd’hui, il faut être aveugle pour ne pas comprendre qu’ils cherchent à compenser leur sentiment d’infériorité en se montrant étincelants de propreté, carrelés, récurés, aseptisés. Dans cette mesure, ils adorent que leurs occupants provisoires s’inquiètent de leur odeur et les reniflent en s’absorbant dans le fond de l’œil de leur cuvette avant de leur passer un coup de balayette. A l’inverse, ils souffrent le martyre lorsque des saligauds dessinent sur leurs murs de sordides virgules de merde et pissent en jet continu en dehors du trou. Et ils vouent, bien sûr, une vénération discrètement parfumée aux personnes précautionneuses qui s’enferment rituellement pour conclure très hygiéniquement leurs plus intimes affaires entre leurs quatre murs.
Depuis leur invention, leur vexation persiste alors que le monde entier leur rend visite plusieurs fois par jour. Bien planqué derrière leur porte socialement infranchissable, chacun se dépêche ou prend son temps. Certains feuillettent des revues, lisent avidement un chapitre de roman. D’autres, réfléchissent, échafaudent de menus projets ou attendent, parfois, une idée géniale qui peine à venir.
Les WC ne savent pas comment nous dire qu’ils aimeraient retrouver un peu de panache. Redevenir des lieux d’aisance. Etre élevés, à nouveau, au rang d’unique endroit où le roi va tout seul.
En espéranto, on les appelle necesejo. Alors, ils espèrent, un jour, quitter le petit coin où on les assigne pour imposer leur nécessité flagrante à la face de l’humanité. Ils rêvent d’être peints sur des toiles exposées dans les musées des plus grandes capitales, caressent l’ambition suprême de trôner au centre de toutes les maisons pour y être loués, encensés et fleuris.
Sont-ils sourds à la petite voix qui flûte dans leurs tuyaux et perfidement leur demande si cette vexation résistante ne masquerait pas un brin d’orgueil étouffé par les bruits de chasse d’eau ?
