J'ai hésité entre le petit poème en prose et le texte court..
Le fou
Il s’en fout, il est fou.
Il porte un chapeau de fou, un chapeau multicolore avec de petits grelots qui s’agitent et tintinnabulent quand il marche. Il annonce la couleur.
Il a un baluchon sur l’épaule, un carré de tissu usé, plié en quatre et accroché à un bâton. Nul ne sait vraiment ce que contient ce baluchon. Certains racontent, d’une voix de légende, qu’il renferme, en vrac, des chimères, des éclats de miroir polis par la mer, des mirages sableux et des dés à multiples facettes.
Il marche, seul, sur une route aride, crayeuse, sinueuse. Une route de hautes cimes longeant les ravins, les gouffres et les précipices. Il ne craint pas le vertige. Il est le vertige dans sa spirale insensé, dans son mouvement elliptique en suspension.
Il ne repousse pas du pied les chiens qui lui mordent les mollets. Il ne rétorque rien aux quolibets des badauds. Il poursuit sa route, il passe dans le réel comme une ombre glisserait sur un mur. Parfois, il s’arrête, il s’assied au pied de ce mur et s’absorbe dans ses visions.
Il s’en fout, il est fou.
