Mon doigt s’étend à quelques centimètres de la détente, ma main agrippe fermement la poignée et plaque la crosse contre mon épaule, les derniers rayons du soleil couchant se reflètent sur la culasse faisant fleurir le métal brossé d’un orange pâle. J’aligne le canon.
On n’imagine pas le nombre de pièces qu’il peut y avoir dans un AK-47, tous ces petits éléments inoffensifs qui, une fois assemblés les uns avec les autres, constituent un engin de mort plus prolifique que la bombe atomique. Les petites choses ont toujours de grandes conséquences, les petits cours d’eau font les grands fleuves, les actions insignifiantes entrainent des réactions titanesques. L’effet papillon, comme on aime le nommer joliment. C’est beau un papillon : léger, plein de couleurs, innocent et pur. On a presque envie de le vivre cet effet papillon ! Ha, que c’est poétique. J’aime la poésie. La quête de l’exquis dans l’hideux, du bonheur dans le malheur. Les plus merveilleux sonnets ont été inspirés par les plus horribles tragédies, l’encre des plus ardents poèmes a coulé autant que les plus chaudes larmes. Du laid peut naître le beau, du mal peut naître le bien. Et l’inverse ? Du bien peut-il naître le mal ? Ce battement d’aile du joli papillon qui provoque un tsunami ravageant les terres de milliers d’humains à l’autre bout du monde, ça arrive vraiment ? On a du mal à l’imaginer, non ?
Ha. L’effet Papillon.
Non. Je préfère « l’effet Mikhail ».
En 1925, le petit Mikhail, 17e d’une fratrie de 19 enfants dont seulement 8 ont survécu, tombe gravement malade. La fièvre lui brûle le front, le brasier qui torture le pauvre garçon n’a d’égal que le froid qui le ronge lui et sa famille dans ce petit village du Kraï de l’Altaï. Mais le petit Mikhail est un battant, et il parvient par miracle à déjouer la faucheuse. Quelle joie ! Cet enfant au sourire enjôleur, aux yeux bleus qui transpirent l’innocence et à la bouille tendre qui ferait fondre le plus glacé des cœurs passera finalement l’hiver. Et il en connaîtra bien d’autres, dont celui de 1941 à Briansk, lors d’une bataille où il se fait blesser par un soldat allemand envoyé loin de chez lui par un homme ayant échoué par deux fois à l’académie des beaux arts de Vienne plusieurs années plus tôt. Heureusement le soldat allemand n’est pas bien précis, et la blessure n’est pas fatale. Mikhail s’ennuie en convalescence à l’hôpital, il n’a rien pour s’occuper l’esprit. Doué en dessin et en mécanique, il se met alors à conceptualiser des pistolets et des fusils : c’est la naissance de l’AK-47, Avtomat Kalachnikova, du nom de son inventeur Mikail Kalachnikov. Son arme sera industrialisée et deviendra le fusil d’assaut le plus populaire du monde, produit en millions d’exemplaires que l’explosion du bloc soviétique diffusera aux quatres coins du globe sur le marché noir. Elle se vendra comme du petit pain, des narcotrafiquants sud-américains aux factionnaires africains, d’entre mes mains à celles de ce milicien au bout de mon viseur qui vient de gâcher sa dernière cartouche dans un mur de briques pourpres derrière moi, résultat d’une fréquentation plus assidue des bars et maisons closes que des stands de tirs.
J’actionne la gâchette, mon chargeur de 30 réactions de 7,62mm n’est pas vide, lui. La conséquence de millions de papillons s’abat sur sa poitrine à une vitesse de 600 battements d’ailes par minute. Des gerbes écarlates sont projetées au plafond et sur la fenêtre à son flanc alors qu’il se couche pour la dernière fois sur le sol encore tiède d’une journée ensoleillée qui s’éteint. Malgré la luminosité déclinante, l’air est étouffant, l’humidité m’écrase à grosses goutes, je sens la peau de mes cuisses coller au treillis et frotter à m’irriter au sang. La poudre me monte au front et tapisse d’une odeur âcre les relents de sueur rance que je traine depuis si longtemps que je ne la dissocie plus de ma fragrance naturelle. Mes épaules sont lourdes, mes muscles tiraillés et mes poumons s’écrasent sous le poids de l’effort et de l’inconfort. J’accepte cette souffrance. Non. Je la chérie. Je la déguste, caresse chacune de ses griffures, embrasse chacune de ses brûlures. Sans elle n’y a plus d’espoir, sans elle il n’y a plus de vie. Je souffre donc je vis.
J’abaisse mon fusil et considère d’un regard l’adolescent qui ne partage pas ma chance, comme en hommage. Ses traits juvéniles sont déformés par la douleur, ses yeux jaunes exorbités roulent à la recherche du salut mais ne trouvent que les miens. Il déleste son dernier souffle de vie en un soupir strident à glacer le sang. Il n’avait pas 18 ans.
Ce n’est pas ma faute gamin, c’est la faute d’une grippe trop paresseuse il y a 80 ans.
Plus parlant qu’un tsunami, non ?
