[Ixta]

Mon premier texte publié, à vos critiques! (Modifié grâce à vos bons conseils!)


Dans un bus ayant connu des jours meilleurs, je serrais mon petit sac à dos sur mes genoux. A côté de moi, ma mère plongée dans un livre ne semblait guère dérangée par les nids de poule que notre chauffeur prenait plaisir à viser. Derrière nous, mon père s’allumait sa dixième cigarette de la journée tout en jouant avec son vieil appareil photo. Ah, ces belles années nonante où l’on pouvait fumer partout, dans les autocars comme dans les avions, empestant tranquillement tout son entourage.

La route que nous empruntions menait de la fameuse ville d’Acapulco sur la côte ouest du Mexique vers la très peu touristique citée de Puerto Escondido dans l’Etat de Oaxaca. Mes parents étaient des baroudeurs, des vrais, ceux qui avaient brûlé leur soutien-gorge et manifesté à Mai ’68. Ils n’avaient donc pas été impressionnés le moins du monde par le point de départ de la Croisière s’amuse qu’était Acapulco, déjà peuplée à l’époque de « gringos » bourgeois, bégayant dans un espagnol approximatif « Oulaw amigow, dondey estaw, law cantina ? ».

Nous avions donc sauté dans le premier bus local qui se dirigeait vers le sud et ses plages vierges de tout touriste rouge écrevisse et grassouillet. Malgré sa peau tannée par le sel de mer et le soleil, ses habits sortis tout droit du dernier Indiana Jones et son sac à dos en toile de jute, les yeux bleu acier  et la chevelure blonde de mon père l’empêchait de se dissimuler dans la masse. Ma mère et moi n’étions pas en reste avec notre peau claire et notre stature qui dépassait d’une bonne tête tous les indigènes voyageant avec nous.

J’avoue qu’à l’époque, du haut de mes dix ans, j’avais particulièrement détesté l’idée de quitter un superbe hôtel avec piscine et buffet à volonté pour m’engouffrer dans un autocar miteux qui nous emmenait dans une ville perdue au milieu de nulle part.

Je n’avais donc pas pipé un mot depuis le début du voyage pour montrer ma résistance à la tyrannie parentale. Avec le recul, je pense qu’ils ne l’avaient même pas remarqué. Je regardais donc défiler les paysages de palmiers entrecoupés de maisons en taule devant lesquelles jouaient des enfants presque nus et sales.

Et c’est là que je les vis.

Le 4x4 fonçant délibérément sur nous. Le deuxième 4x4 nous coinçant à l’arrière. La dizaine d’hommes cagoulés sortant des deux véhicules, brandissant des fusils et des machettes. Mon cri perçant sorti ma mère de la torpeur de son roman tandis que mon père s’étouffa avec sa dernière bouffée de cigarette. En quelques secondes les hommes armés étaient montés dans notre véhicule, hurlant sur les passagers qui avaient tous baissé la tête pour éviter de croiser leur regard. Ma mère m’étouffa aussi tôt dans ses bras et en français me chuchota de ne pas faire un seul mouvement, ne pas lever la tête, de ne croiser aucun regard. Celui parmi nos assaillants qui semblait être le chef de bande s’égosillait dans une langue indigène que nous ne comprenions pas. A notre vue, il s’exprima soudainement en espagnol.

-   Todo los hombres fuera

Tous les hommes dehors. Les femmes et les enfants dans le bus. Mon père s’exécuta, les mains au-dessus de la tête, son appareil photo toujours autour du cou. Une fois dehors, les hommes furent alignés contre un mur en tôle, les assaillants les pointant de leurs armes et les frappant aux jambes. Entre-temps, ma mère m’avait attrapé la tête et la pressait contre ses genoux car elle ne tenait absolument pas à ce que je vois mon père se faire exécuter. Compréhensible. Dans l’autocar, c’était le silence presque complet. Les vieilles femmes priaient, les mères bâillonnaient la bouche de leurs enfants comme si le moindre sanglot pouvait signer notre arrêt de mort. Les minutes défilaient, longues et angoissantes. Au bout d’un moment, je me suis dit que ça prenait énormément de temps de tuer une dizaine d’hommes et je décidai de repousser ma mère et de regarder par la fenêtre.

Surprise.

Mon père était le seul otage à ne plus être aligné contre le mur. Au contraire, il fumait tranquillement avec le chef de bande qui avait même retiré sa cagoule. Je vis que ce dernier proposait à boire à mon père. Ensuite, ils continuèrent à papoter comme sur une place de marché, plusieurs autres assaillants venant se mêler régulièrement à la conversation. Mon père prenait des notes sur son petit calepin, leur posant des questions que je n’arrivais pas à entendre. Je le vis ensuite leur demander de se regrouper pour les prendre en photo. Après plusieurs clichés, ils leur serra cordialement la main, deux ou trois d'entre eux lui firent même une grande accolade avant de le laisser remonter à bord de l’autocar.

Les autres otages furent aussi tôt libérés et nous fumes autorisés à repartir. Au bout de quelques kilomètres roulés en silence, la tension se relâcha, les passagers qui avaient cru leur dernière heure arrivée se serraient dans les bras en sanglotant et un par un ils vinrent remercier mon père. Je crois que ma mère était encore sous le choc car elle n’arriva pas à parler jusqu’à notre arrivée à Puerto Escondido. C’est donc avec moi que mon père partagea son secret.

Après être descendu du bus, il avait crié :
-   Soy periodista, soy periodista!

Je suis journaliste. Il avait alors sorti de son portefeuille sa carte de presse, expirée depuis un bout de temps, et avait convaincu le chef de bande de lui parler. Je n’ai jamais compris comment il avait su qu’il s’agissait de Guérilleros marxistes qui menaient une lutte armée contre le gouvernement. Il leurs promit d’écrire un article sur eux et de faire connaître leur combat en Europe s’ils acceptaient de relâcher tous les passagers. C’était quitte ou double. Et ça a fonctionné. Mon père avec sa grande gueule et ses c….les en acier.

Le reste des vacances fût assez tranquille, quelques passagers reconnaissants nous invitant même chez eux. Nous avons profité longuement d’une plage de sable fin kilométrique sans un seul « gringo » autour de nous, sirotant des noix de coco pour moi et des margaritas pour mes parents, avant de revenir en Europe.

Voilà, mes enfants, c’était l’histoire de comment votre grand-père a sauvé la vie de vingt personnes et comment maman a eu dix sur dix à son élocution sur « mes vacances à la mer ».

[Onca]

Salut Ixta

C'est un très jolie texte que tu as écrit !!
J'ai beaucoup aimé

Je te conseille de peut être espacer un peu plus tes paragraphes en sautant une ligne entre eux afin que ça soit plus facile à lire (je sais, j'ai un problème avec le fait de devoir toujours aérer les textes )

J'ai remarqué quelques fautes d'orthographe :

je serais mon petit sac à dos

"je serrais"

La route que nous empruntions menaient

La route "menait"

Ensuite, ils continuairent à papoter comme sur une place de marché

"ils continuèrent"

un par un ils virent remercier mon père

"ils vinrent"

C'est des toutes petites fautes qui n'enlèvent en rien la beauté de ton texte.
Si tes prochains textes sont aussi bien que celui là j'ai hâte de les lire 
Merci pour cette histoire !!

[Ixta]

Merci Guy et Onca pour vos conseils et encouragements!

[Gwynplaine__]

Voilà un texte très sympathique, ma fois .

Réussir à caler autant de rebondissements en si peu de lignes, c'est vraiment très fort, et ça marche vraiment bien.
Je ne cache pas que j'ai sourit pas mal de fois .

Sinon, il est d'usage de mettre les mots de langue étrangère en italique (et un point à la fin de la phrase, même si c'est un révolutionnaire Marxiste qui parle )

Rockdialement

[Fudzy]

Salut,

L'histoire est intéressante.
On se plonge rapidement dans l'action et le dénouement est assez surprenant.
Ca pourrait même être une histoire vraie ?

Pour améliorer le tout, peut-être devrais-tu relire ton texte, encore et encore, en corrigeant à chaque fois les quelques fautes d'orthographes/répétitions/formulations de phrases un peu maladroites. On sent que c'est un premier jet qui peut encore amélioré =)

Mais félicitations pour ton histoire 

[txuku]

Bonjour

Une histoire amusante et palpitante bien narree !



Juste une phrase ou j ai tique :

entrecoupés de maisons en taule

tole ?

[Ocubrea]

Hip hip hip hourra ! Une autre Belge ? Non ? Je me trompe ? Peut-être n'as-tu écrit "nonante" que pour nous mener en bateau ?

En ce qui concerne le texte :
J'aime le style, simple, direct, qui se lit comme si un(e) ami(e) était réellement en train de nous raconter une histoire vécue. On s'en demanderait même si tu n'as pas réellement vécu cet épisode ? Enfin, c'est agréable à lire.

Une petite chose qui pourrait par contre être améliorée selon moi, c'est la chute. Le scénario lui-même est intéressant, mais on passe trop vite du petit bus de brousse aux bandits puis à la menace de mort pour le père puis à la résolution. Surtout en comparaison avec l'introduction du texte sur le pourquoi du comment de leur présence à cet endroit-là, à ce moment-là.

Mes parents étaient des baroudeurs, des vrais, ceux qui avaient brûlé leur soutien-gorge et manifesté à Mai ’68.

J'imagine le père en train de brûler son soutien-gorge, ça fait bizarre. Et puis ce n'est pas exactement être "baroudeur". Forte-tête, peut-être…

Nous avions donc sauté dans le premier bus local qui se dirigeait vers le sud et ses plages vierges de tout touriste rouge écrevisse et grassouillet. Malgré sa peau tannée par le sel de mer et le soleil, ses habits sortis tout droit du dernier Indiana Jones et son sac à dos en toile de jute, les yeux bleu acier  et la chevelure blonde de mon père l’empêchait de se dissimuler dans la masse. Ma mère et moi n’étions pas en reste avec notre peau claire et notre stature qui dépassait d’une bonne tête tous les indigènes voyageant avec nous.

J'ai du mal à saisir le rapport entre la première phrase et la deuxième, il faudrait un petit mot de liaison en plus ou une explication selon moi… (Par exemple, un "cependant" au début de la deuxième phrase).

Ah oui aussi, je me suis demandée comment une fillette de 10 ans qui raconte en français comprenait l'espagnol. Ce n'est pas impossible, mais j'aurais bien aimé savoir comment ça se fait !

Et enfin, je trouve que le paragraphe qui suit le "je suis journaliste" est presque trop long. Cette phrase suffit à comprendre ce qui s'est passé et pourquoi il a parlé avec les hommes cagoulés puis a pris leur photo, et on a aussi déjà compris que le père en question a effectivement du sang-froid à revendre. Le fait de l'expliquer par A + B a plutôt tendance à plomber la chute, selon moi. On pourrait rajouter une phrase ou deux, mais limiter au maximum.

Voilà, j'espère que ça aura été utile ! Une aventure très intéressante en tout cas !

[Ixta]

Hip hip hip hourra ! Une autre Belge ? Non ? Je me trompe ? Peut-être n'as-tu écrit "nonante" que pour nous mener en bateau ?

Oui tout à fait, j'ai hésité pour le nonante et puis je me suis dit, vas-y même pas peur 

 

Mes parents étaient des baroudeurs, des vrais, ceux qui avaient brûlé leur soutien-gorge et manifesté à Mai ’68.

J'imagine le père en train de brûler son soutien-gorge, ça fait bizarre. Et puis ce n'est pas exactement être "baroudeur". Forte-tête, peut-être…

vu comme ça, oui! je vais retravailler la phrase

 

taule? Tôle
 

Ben oui, quelle poulette!

 

Ca pourrait même être une histoire vraie ?

Ca perdrait un peu de son piquant si je vous le disais 
Merci à tous pour vos retours, je m'y replonge et je proposerai une version corrigée dans quelques temps.