[Nacas]

Désolé, vous n'êtes pas autorisé à afficher le contenu du spoiler.

« Alors, qu’est-ce qu’il fait ?
— Il boude. »

   Suspendu au-dessus du Ciel, ses pieds battaient un peu. Les talons décollés des sandales, le vent qui passait entre ses cuisses lui faisait froid ; mais il avait encore chaud. À vrai dire, il ne boudait pas vraiment. L’air était bon. Il s’était accroché à une lanière, il avait laissé couler son baudrier, laissé les autres partir, tomber plus haut ; il s’était arrêté. En se retenant pour ne pas basculer, il avait chu, il s’était laissé glisser tout son corps dans une fronde, qui lui épousait les hanches, le bassin, et le dos, les vertèbres… Il ne bougeait plus. Son nounours sur les genoux sur le point de se recroqueviller, plus sûr de ce qu’il devait tenir, perdu entre les poils familiers, si familiers, qui auraient pu faire partie de lui, et le vide ; la tendresse végétale qui s’enfuyait vers le haut. Toujours plus haut, en deux lianes de part et d’autre de son visage, de son corps affaissé, qui se retenait-là qui battait, au gré du vent sa mesure. Au rythme des bises.
Au rythme des bises, son assise se balançait humblement en cercles imperceptibles au tutoiement des nuages. D’une phrase à l’autre, le monde s’était tu. Il s’était senti si intensément seul… Il s’était senti abandonné. Assis machinalement, il s’était mis à regarder dans le vide, ses doigts s’étaient perdus dans la fourrure, entre les lianes et l’affaissement. Comme un si grand silence. Juste sous lui, à des centaines de mètres de là, l’ocre des nuages, impassible, la baie mouvante, duveteuse, cotonneuse, de l’indolence du ciel sous le monde. Sa tête s’était vidée pour former un grand calme.
Il ne boudait pas, il était seul.


   « Nox ! Ils t'attendent, ils te cherchent. Tu t’es dérobé sous la ligne d’horizon mais eux n’auront pas ma vieille patience, ils n’auront pas plus que la bonhommie des enfants, et ils ne sont pas comme toi, coulants : ils ne glisseront pas là ! Ne leur donne pas ton imprudence, et va les voir ; si tu ne t’en sens pas capable, viens me voir moi. »

C’était Mamie Romaine, et elle l’avait découvert. Mamie Romaine l’arpenteuse, aux doigts roués et noueux à la peau rêche comme du papier rongé et aux os flasques, les restes des griffes de ce qui lui rongeait la peau. Mamie Romaine à la chevelure d’eau toute blanche translucide à-demi tombante, qui apprenait aux enfants qui ne vivaient nulle part, sinon quand elle les suivait ; Mamie Romaine qui savait caresser les lianes pour leur faire plaisir et tissait les masques du corps, qui l’avait recueilli sous un toit sous le lit des feuilles, sous les ponts suspendus, sous les villes. Sous le monde. Mamie Romaine, qui avait vu grandir, s’élever, tomber, mourir, les cascades des lisières du monde ; le bleu rose du ciel en hiver, les villes des hommes et celles des autres : le lierre de la Stupeur, les feuilles d’aumône de l’À-Pic ; son père.


   Mais dans le blanc des nuages les grand-mères se noyaient perdues dans leurs cheveux il n’y avait plus que plus qu’elles, ils vivaient d’autre chose. Et ça faisait comme la crevaison d’un monde, sur un autre : une bulle, sur sa voisine. Dans le blanc trop blanc ébloui des formes doucement montaient, lentes comme des volutes - imperturbables, les lambeaux de ciel ; elles ne craignaient pas la nuit qui petit à petit les engloutissait. Elles ne fuyaient pas la nuit qui les engloutissait ; elles vivaient. Et lui il avait beau les regarder, de tout son corps se projeter, sentir le plus possible un peu, les bras croisés, les mains jointes entre ses cuisses, du jour au lendemain elles s’étaient tues. Même le vent. Le jour d’il y a deux heures pour une nuit d’il y a maintenant, un lendemain qui l’habitait sans présent. Juste noir, paisible, informe et loin, si loin de son corps, plus rien dans son corps ; pas même le vide, il était une cosse pleine évidée. Alors il n’eut plus qu’une seule peur : s’entendre dire qu’il ne ressentait plus.
Il ne pouvait plus rien dire.
Il était seul, et peut-être mort.
Quatre talons décollaient dans cette nuit.
Mamie s’était tue.
Pour pas grand-chose.

…

« Mamie…
— Oui ?
— J’ai froid.
— Je sais. »



   Elle avait dit Je sais et après coup, c’était couru : je devais greloter, je ne sortais pas la nuit, la dernière fois que je l’avais fait c’était pour aller chercher une couverture ; j’avais froid là aussi. Les mamies savent tout, apprennent et retiennent. En allant dans la chambre d'en face, j’avais failli mourir, je devais être très jeune ; je me souvenais hier encore de la sensation épidermique d’abandon. Chaussette mouillée pèse au bord du vide. Mon corps perdait pied, mon corps tombait dans un trou qu’il creusait, qu’il avait ouvert, en ligne droite libre de choir vers le ciel sans fond, tout noir ; mon corps glouton. C’était cette nuit-là, la première fois, que je l’avais découvert comme il n’était pas, le Ciel : grand. Le ciel Grand, à engloutir mon cœur, à contenir mon âme ; Bienveillant, à me regarder dormir. Ses langues me glaçaient, s’infiltraient en moi raffermissaient mes membres ; et moi j’étais encore seul, et mes jambes au bord du monde, pourchassées pour ce qu’elles étaient, n’étaient pas plus libres que je ne l’étais. Cette étreinte, cette caresse, était tout ce que j’avais.
Quand je repense à cette nuit-là, je souris.
Je sais bien que je ne m’en souviens pas.
Mamie m’avait trouvé dans mon cocon muet tout silencieux, en balancement, comme une fronde instable au-dessus des nuages. Elle m’avait vu en dessous, d’au-dessus, empêtré dans de la soie de vieilles toiles, des terminaisons de racines-du-dessous, un ancien lierre humide d’en haut, plante parasitaire, avait survécu à son hôte, ceignait ce qu’il en restait, et moi absolument trempé de toute l’eau qui coulait-toujours, filait, au bord de glisser indécise comme toujours, qui coulait-quand-même ; et moi absent ; les yeux presque blancs-ou-verts coincés dans le feuillage, qui priaient pour ressentir l’affermissement sans effort, l’asservissement qu’il dure, et je crois que ça l’avait amusée.

   Il… paraît que mon père aussi un jour de nuit fut surpris comme moi, piégé dans la main trop grande d’un géant-monde, subitement mort et désireux de le rester, le souffle en arrêt la cage thoracique comprimée et le corps comme un suicide ; les sentiments tout en accéléré et les sensations en ruban-rempli-trop-vite. Mais cette fois, comme la première fois, mamie n’avait pu le désemmêler.


En apprenant au cours de mon enfance à me rattraper aux broussailles du Bas-Pendant du monde, j’ai appris deux choses. D’une : Personne ne viendrait me chercher ici-bas. De suivante : Mon corps cherchera à se tuer.
À me tuer.



Je lui souhaite bonne chance.

[B.Didault]

Bonjour Nacas,

lorsque je vois un texte sans réponse rapide et plus de 10 lectures, je colle ma loupe d'inspecteur (titre honorifique) et je tente de savoir pourquoi.

je ne suis pas littéraire de formation, aussi je ne me prononcerai pas sur l'écrit proprement dit.
En revanche la forme me titille.
Comment dire... je ne suis pas fan de toutes ces images déversées, mais, surprise !  J'aime par morceaux.

Ce qu'il me manque le plus est une idée globale sur l'histoire.
Nous avons une explosion d'affichettes ou de timbres multicolores, mas je ne vois pas l'album.
Sans doute est-ce dû à mon âge blet (très avancé) !

Merci pour ce partage

[Nocte]

Je ne pense pas que ce soit une question d'âge car j'ai aussi du mal avec le rythme ampoulé.

[Léilwën]

Bon, allez, je commente^^
Mon problème principal quand je te lis, c'est que je me sens bête parce que je ne comprends pas toujours tout. Il y a une forme de poésie (que j'apprécie) mais j'ai l'impression que c'est plus que ça et que je dois trouver un sens qui m'échappe - du coup je me dis que je suis trop bête pour comprendre et je ne commente pas.

Pour ce texte, j'aime beaucoup l'ambiance et la poésie qui s'en dégage, mais je ne comprends pas l'histoire au global. C'est volontaire ou tu peux m'éclairer ?
Sinon, au fil du texte :

à-demi

=> pas de tiret

le lierre de la Stupeur, les feuilles d’aumône de l’À-Pic ; son père.

=>

C’était cette nuit-là, la première fois, que je l’avais découvert comme il n’était pas, le Ciel : grand. Le ciel Grand, à engloutir mon cœur, à contenir mon âme ; Bienveillant, à me regarder dormir. Ses langues me glaçaient, s’infiltraient en moi raffermissaient mes membres ; et moi j’étais encore seul, et mes jambes au bord du monde, pourchassées pour ce qu’elles étaient, n’étaient pas plus libres que je ne l’étais. Cette étreinte, cette caresse, était tout ce que j’avais.
Quand je repense à cette nuit-là, je souris.
Je sais bien que je ne m’en souviens pas.

=> j'aime bien tout ce passage

m’avait vu en-dessous

=> pas de tiret ("au-dessous" prend un tiret, mais pas "en dessous")

humide d’en-haut

=> pas de tiret

Voilà, en espérant ne pas avoir fait un commentaire trop inutile...

[Nacas]

Je déambule, passe, pense, m’ennuie, sans nuire, à qui ? Je broie du noir. Je cherche un peu, et mes sens retombent. Je voudrait revenir comme avant, fermer les yeux puis plus penser, seulement réfléchir, peut-être, si j'en ai envie, laisser entrer le miroir du monde... Mais le monde est parti.
Je ne sais plus comment le dire, j'en ai l'impression que c'est cela qui s'est enfui : comment le dire ? Peut-être que cet imbroglio n'est que le résultat d'une exigence trop haute, continue, cassante, tout du long. Peut-être que c'est trop bien retranscrit, peut-être que c'est retranscrit ; j'ai l'impression que cela est laid.
Je m'ennuie. Je m'ennuie, mais ce n'est même pas beau. Je n'ai plus peur de mourir, cela ne me serait que joyeux vraiment, j'ai peur d'être déjà mort sans m'en être rendu compte. De continuer à exister dans mon corps sans moi vraiment, juste un autre qui fut une fois mais qui ne put plus s'en souvenir dès-lors, un mort. Crevé, quoi.
T'es pas plus bête que moi, j'suis juste trop crétin pour suivre. Ou trop sage pour survivre ? Diantre, que c'est angoissant. Je reviens d'en haut? On m'a dit, on m'a raconté, c'est pas moi qui m'en souviens. Un jour, j'irai voir plus haut. J'irai voir tout en haut. Tout en haut, face au ciel vertical, toute la roche  dessous... Peut-être que je serai vraiment sage. J'espère. C'est bien tout ce que je peux faire de toute façon, non ?
Je ne sais plus.

Désolé.
J'aurais dû attendre d'en avoir plus ; qu'au moins si c'était trop moche, ou trop beau, ou trop abscons, ou tout à la fois, ou presque ou pas, vous auriez eu quelque chose à vous mettre sous la dent. Ma vie n'est pas plus intéressante que celle d'un autre : avec un peu d'exercice, j'aurais pu la rentre distrayante, attrayante. Qui sait ?
Moi pas, je vous l'ai dit. Je vais continuer, et je vais appeler des amis. Nous verrons. Nous verrons en textes longs ; m'a-t'on dit.

Le rythme très continu, sans trêve sans pause sans souffle mort-vivant plus mort-bougeant ; ça file. Comme l'eau qui descend, toujours par-ici, et par là. Les jeux sont présents, les phrases sont absconses, mais riches de sens, elles débordent déchirent compressent détruisent. Elles changeront. Moi je les lis. Moi je les ai écrites. Bien évidemment.
Je grimperai à la force de mes mains.
Et si les mains ne me suffisent pas, je me ferai pousser des griffes. Vous ai-je déjà parlé de mon ami Nex ? Nous commencerons par là.


À la prochaine. J'espère, - encore - juste ne pas vous dégoûter.
Je ne suis pas sûr, je ne me souviens pas vraiment, mais je pense que je pourrais vous aimer, la plupart.
Bonne soirée face à la nuit.

Nox.

[B.Didault]

Nacas,
Personnellement je n'aurai jamais de dégoût pour un texte auquel je m'intéresse.
Un texte : ou on accroche, ou on n'accroche pas, dans ce dernier cas, si ce n'est pas notre goût, on passe.

J'ai mis 52 ans, et l'aide d'une prof de français côtoyée pendant sept ans durant ma vie de parent d'élève, 52 ans pour m'apercevoir que mes textes pouvaient intéresser.

Ton texte est riche, beaucoup d'idées fusent et nous parlent, mais je pense qu'en lecteur " classique", j'attends une histoire, un fil rouge. Relis ton texte à haute voix, passe le au "Gueuloir" comme disait Gustave Flaubert.

Cette méthode a plusieurs intérêts : elle met en évidence les fautes de rythme, de vocabulaire, les répétitions, les incohérences, etc. Si en plus on écoute attentivement ses propre paroles ça peut nous donner des idées de développement, du moins c'est ce qui m'arrive souvent.

Mes premiers textes, vers 18 ans, étaient comme presque toujours de l'introspection, comme il semble que soit celui que tu nous présente ici.
Je me permettrais un conseil, si tu souhaite l'entendre :
- Utilise une histoire, un canevas, un personnage, enfin tous les artifices que propose l'écriture et fait leur vivre tes histoires, tes idées, tes sentiments, mets les en situation.
Je trouve que c'est un bon exutoire, encore faut-il en avoir la volonté, et là, désolé... je n'ai pas de remède.

Pour toi, je vais mettre, dans ma page perso, un peu de ma vie, et la manière dont je m'en suis servi pour commencer un texte.
Message à Claudius, si elle passe par là : "Je pense que je vais y arriver, si cela peu servir à quelqu'un comme Nacas"

Nacas, je me répète, je ne suis pas un littéraire de formation, mais j'aime profondément les mots, même si parfois je m’emmêle, mais tu as un style un peut trop masqué par tes sentiments...
Met le texte devant tes sentiments, qu'ils servent les mots et non l'inverse !
Ajout : Il va d soi que cette remarque n'est valable que pour l'écriture. Pour la vie ce serait plutôt l'inverse.

Merci encore pour ce partage.

[Nacas]

Ha, hah... Alors comme ça j'ai l'air d'un vulgaire adolescent de dix-huit ans en introspection sentimentale... Voilâ qui ne plaira pas à Nox. Et puis, c'est si cocasse, ce conseil du canevas, je le donnais trois fois le mois dernier à deux nouveaux différents ; que je le reçoive comme ça...
Hehehe, alors j'ai mal dosé. Cette histoire parle effectivement d'introspection, mais en courte longueur ce ne fut pas le personnage, qui fut lu. J'espérais prendre le feu d'un narrateur, au moins. Je ris encore, piètre ironie ; je pensais que sur une portion plus longue cela ne se verrait pas, que le rythme aurait le temps de s'installer, de régner. Je ne me prononçais pas sur un morceau comme celui-là ; mais me voilà éclairé.

Pour toi, parce que quand même ça m'embête, et que j'ai raté mon pari, voici l'histoire succinctement : Le monde est un caillou, un rocher très imposant à la verticale flottant dans un ciel dont il est le centre, qui est tout le tour, mais qui n'est pas de la même dimension ; la gravité est la même, toujours, partout, dans le même sens vers le même bas. Alors ceux qui sont en bas s'éloignent du sol, lorsqu'ils tombent, et la vie citadine se fait dans la roche, à l'intérieur du caillou. Le monde dont on ne sait si peu : à l'extérieur des cavernes, plus on monte, plus on grimpe, et plus ce ne sont que des parois de plus en plus verticales (comme une courbe du second degré si tu veux). Il y a bien des cavernes qui creusent vers le haut, des lits d'anciens torrents, mais le monde paraît si jeune, et les villes des îlots de sûreté, des enclaves tranquilles peut-être des creusets dont il ne faudrait pas s'échapper. Les explorateurs sont fous, ils ne se satisfont pas des conditions agréables de la fasteté, des fruits et de l'eau fraîche et des maisons en pierres taillées, ils sont attirés par la mousse, ils aspirent à découvrir d'autres portions de carte, qu'ils ne dessineront probablement même pas ; ils sont attirés par la mousse, et par l'ocre vierge des papiers abîmés par l'humidité. Comme l'eau, ils semblent venir d'en haut ou désirer y accéder, toucher le vert irréel ; alors comme l'eau, ils doivent redescendre, quitter la ville s'ils ne peuvent y vivre, et partir du plus bas, le dos du monde vers lequel les racines s'enfoncent, d'où le lierre pend et tutoie le Ciel, tout autour : le Bas-Pendant du monde. Pendant en deux sens, parce que ceux qui y vivent sont exclus, d'une autre société, où parfois ils sont nés, et dont ils ne sont pas les parias, mais où ils ne sont plus bienvenus. Ces nouveaux orphelins ou fils de Baudriers sont pas si nombreux, mais Nox en est un. Son père s'est fait jeter très jeune de la ville citadine, mais il y est retourné, par erreur ou par destin, et il l'a vécu comme une trahison. Les liens familiaux, parlez-en à n'importe quel confrère de Nox, ou même de Nex, un ami à lui qui vit encore là-haut, il aura du mal à vous comprendre : ces choses-là n'existent pas.
Tous les mondes ne sont pas familiaux.
Toutes les espèces ne sont pas la vôtre.
Nox est un chasseur. Nox voudrait être un explorateur. Nox vit sous l'horizon ; avec mamie Romaine, et il l'aide ou l'assiste pour éduquer les enfants ; personne ne vit sous l'horizon. C'est dangereux et c'est interdit, qui tombe là-en bas tombe et ne revient pas. Je vous l'ai déjà dit : le ciel est une autre dimension, et la gravité a un endroit.
Une chose est la même partout cependant : la chute de l'eau, qui provient d'en heut, qui tombe en ruisseau ou en cascade, en torrent ou en noyades, toujours abreuvée d'elme-même, elle qui fuse vers le ciel comme si elle seule pouvait l'atteindre...

Voilà. C'est tout, c'est le monde. Je ne peux pas vous faire un dessin : je ne sais pas dessiner.
Mon pari, donc, que j'ai perdu, c'était de vous faire voir tout ça. En un morceau, dans la tête emprunte de Nox, au bord du vide, amorcer tout ça, le monde, la roche, l'eau, la mousse. Le "fil rouge", c'est trop simple, c'est trop plat, quel intérêt ? Je ne veux pas être lu pour la forme de mes idées, je n'en ai que faire : je veux être lu pour leur poésie, pour leur voix. Un fil rouge explicite n'a pas de timbre.
Mais j'ai perdu mon pari, et c'est pour cela que je suis là ; alors je me tais, et je n'oserai à nouveau me montrer que plus tard, en textes longs, quand le temps et la quantité me pardonneront l'évasé, qui viendra. Je ne vous ai toujours pas dit ce qu'il se passera. Ce n'était pas le but ici.

Cela m'a fait du bien, de dévoiler tout ça. Comme ça vous savez. Merci Leilwën d'être passée ; Nox ne te l'a pas dit, mais moi cela m'a fait un peu plaisir, au moins je crois. Merci B.Dibault, c'est rigolo que tu parles de Claudius, c'était pour elle, à la base ce texte ; l'est agréable ta présence, à la prochaine fois.
Je m'efforcerai toujours d'aller griffer les nuages, moi aussi.
Nacas.

[B.Didault]

Non Nacas tu n'es aucunement l'air vulgaire.
Adolescent : je n'en sait rien, mais certainement pas vulgaire.
Je ne sais pas quel était ton pari, mais tu nous a bien eu !
Que tu t'en amuse , c'est déjà bien, tant que tu ne verse pas dans le sarcasme (haïssable et souvent tue !)

Je ne connaissais  ni le contexte, ni le but de cette "histoire".
D'après moi tu as surtout écrit pour toi, donc toi seul peut porter un jugement.

Je suis vraiment désolé d'avoir fais échouer ton pari (??)

[Become]

Salut !
Alors j'avais dit que je passerais :p
Mon expérience est assez limitée et ce texte est un peu difficile, alors mes compétences pour te donner des pistes d'amélioration sont un peu  dépassées j'espère quand même pouvoir t'aider dans une certaine mesure

Son nounours sur les genoux sur le point de se recroqueviller, plus sûr de ce qu’il devait tenir, perdu entre les poils familiers, si familiers, qui auraient pu faire partie de lui, et le vide ; la tendresse végétale qui s’enfuyait vers le haut. Toujours plus haut, en deux lianes de part et d’autre de son visage, de son corps affaissé, qui se retenait-là qui battait, au gré du vent sa mesure. Au rythme des bises.

ça j'aime bien

Au rythme des bises, son assise se balançait humblement en cercles imperceptibles au tutoiement des nuages. D’une phrase à l’autre, le monde s’était tu. Il s’était senti si intensément seul… Il s’était senti abandonné. Assis machinalement, il s’était mis à regarder dans le vide, ses doigts s’étaient perdus dans la fourrure, entre les lianes et l’affaissement. Comme un si grand silence. Juste sous lui, à des centaines de mètres de là, l’ocre des nuages, impassible, la baie mouvante, duveteuse, cotonneuse, de l’indolence du ciel sous le monde. Sa tête s’était vidée pour former un grand calme.
Il ne boudait pas, il était seul.

je pense ce passage reste compréhensible

   « Nox ! Ils t'attendent, ils te cherchent. Tu t’es dérobé sous la ligne d’horizon mais eux n’auront pas ma vieille patience, ils n’auront pas plus que la bonhommie des enfants, et ils ne sont pas comme toi, coulants : ils ne glisseront pas là ! Ne leur donne pas ton imprudence, et va les voir ; si tu ne t’en sens pas capable, viens me voir moi. »

là c'est un peu confus, dérobé sous la ligne d'horizon, coulant, on se demande quelle est la faculté spéciale du héros que visiblement les autres perso ne partagent pas .

Mais dans le blanc des nuages les grand-mères se noyaient perdues dans leurs cheveux, il n’y avait plus que plus qu’elles, il vivait d’autres choses

soucis dans cette phrase 

Dans le blanc trop blanc ébloui des formes doucement montaient,

hmmm cette phrase ne fonctionne pas trop trop

je devais greloter, je ne sortais pas la nuit,

passage à la 1ère personne ?

sensation épidermique d’abandon

haha pas mal

Elle m’avait vu en dessous, d’au-dessus,

c'est pas plutôt d'en dessous, au dessus ? puisqu'elle re regarde du bas ?

Mamie m’avait trouvé dans mon cocon muet tout silencieux, en balancement, comme une fronde instable au-dessus des nuages. Elle m’avait vu en dessous, d’au-dessus, empêtré dans de la soie de vieilles toiles, des terminaisons de racines-du-dessous, un ancien lierre humide d’en haut, plante parasitaire, avait survécu à son hôte, ceignait ce qu’il en restait, et moi absolument trempé de toute l’eau qui coulait-toujours, filait, au bord de glisser indécise comme toujours, qui coulait-quand-même ; et moi absent ; les yeux presque blancs-ou-verts coincés dans le feuillage, qui priaient pour ressentir l’affermissement sans effort, l’asservissement qu’il dure, et je crois que ça l’avait amusée.

j'ai eu du mal avec ce passage aussi, parfois la ponctuation dessert plus le texte qu'autre chose, il y a plein de virgules point-virgule mais j'ai le sentiment qu'il en manque à certains endroits ou qu'il faudrait les déplacer

   Il… paraît que mon père aussi un jour de nuit fut surpris comme moi, piégé dans la main trop grande d’un géant-monde, subitement mort et désireux de le rester, le souffle en arrêt la cage thoracique comprimée et le corps comme un suicide ; les sentiments tout en accéléré et les sensations en ruban-rempli-trop-vite. Mais cette fois, comme la première fois, mamie n’avait pu le désemmêler.

c'est triste mais beau

Du coup, sur une lecture brute : la 1ère lecture prend du temps, est difficile. Certes, c'est un rythme ampoulé mais je pense que ça pourrait gagner en fluidité. Certaines phrases sont très bien et d'autres fonctionnent un peu moins bien, c'est la ponctuation et la surenchère de description qui parfois m'ont posé soucis.
Concernant le fond, c'est difficile de comprendre ce qu'il se passe.

Après avoir lu ton 2ème post qui donne explicitement le fil rouge, c'est vraiment bien plus clair !
Je comprends ta volonté de respecter ton pari et de ne pas livrer une histoire brute sans poésie. Je pense tu pourrais donner plus de clarté à ton texte tout en gardant ce ton bohémien: par ex tu pourrais intégrer un peu plus d'élément sur le monde dans lequel évolue le personnage (le caillou, le pendant bas, pourquoi pas trouver une petite histoire expliquant les origines de ce monde) parce que tu ne parles pas vraiment de la mousse, des cascades d'eau fuyant vers le haut, de la ville. Tu pourrais également souligner la volonté du personnage d'accéder en haut mais son angoisse de devoir passer pas le bas.
C'est aussi un point qui n'est pas clair pour moi  dans le texte : cette notion de gravité, que Nox veuille accéder à en Haut et qu'il doit passer par en  Bas ... Enfin je croyais depuis le début qu'il voulait atteindre le bas.
Parfois, j'ai du mal à comprendre le lien entre certaines phrases, certaines images et l'hsitoire que tu nous as livrée. Par exmple, Nox parle d'un vide, d'un froid et aussi fait souvent référence au Ciel. Ce serait bien de nous dire pourquoi il pense autant au Ciel, quel est le rapport ? Mais j'imagine que ceci serait traité si tu faisais un texte plus long.

 Donc si je ne t'ai pas perdu avec ce commentaire :

• Pour la forme, c'est plus retravailler les phrases. Je ne crois pas qu'il faille retoucher les images mais plutôt mieux les agencer, qu'il y ait un peu d'espace entre toutes les métaphores, que le lecteur puisse reprendre un peu son souffle.
• Pour le fond, c'est toi qui vois si tu veux donner plus d'éléments au lecteur.

En espérant que cela puisse t'éclaircir

[Nacas]

Salut Become

Merci d'être venu, même si c'est pour lire ce pauvre petit bout de vocalises. Je suis content que quelques passages t'aient plus ; je bosse en ce moment sur un autre rayon (la suite de De la Mémoire), et je n'aurai je pense pas le temps, la résolution de reprendre correctement ce texte tout de suite. J'y reviendrai prochainement c'est certain, et alors je t'assures que tes remarques ne seront pas des bâtons dans le vent. Ou bien alors, de très gros bâtons. On rafistole des choses, avec des bâtons. On en construit d'autres, avec le vent.
En fait, en écrivant ce Ciel, je m'en souviens maintenant, je voulais faire une sorte de vocalises : des essais de voix. J'ai tenté un rythme rapide, visqueux qui revient par dépit, puis continue à avancer seul en trébuchant mais s'arrachant : gluant. Enfin, ça ne rend pas très joli. J'aime beaucoup ce texte quand même ; je le choierai de mon affection un autre jour, prochain, et alors peut-être, peut-être... sera-t-il plus beau. On apprendra à connaître Nox ensembles.

Enfin, je vais m'appliquer à me remettre sur rails, à sortir de la torpeur un peu absurde des piètres essais, et nous verrons bien : nous verrons bien comment se porte le vent ; comment se portent ses corps.
Haha, mûrissons certes, mais fini de mûrir, de contrer : volons.

Prenons notre envol,
Nacas.