Tremblements. Halètements. Sueur. Plongé dans la boue. Enterré vivant, entassé dans ces sillons macabres. Un pion de chair noyé dans cette immense mer putride. Dans ce décor de fin du monde.
Une dernière pensée avant mon départ vers je ne sais où. Des images défilent devant mes paupières à demi-closes. Des scènes brouillées par le temps. Des souvenirs flous, épars, des lambeaux de vie. Un feu presque éteint, dont les braises finissent de rougeoyer, étouffées par la nuit. Balayées par le vent. La tornade qui ratisse. La guerre qui anéantit.
Le signal est lancé. Je m'arrête de réfléchir. Le doux réconfort du passé cède sa place au ciel gris d'aujourd'hui. J'abandonne mes jolis tableaux nostalgiques au fond des tranchées. Une larme impregnée de tout mon moi dévale ma joue, s'écrase dans la fange. Une dernière trace que je laisse à ce monde.
Ça y est. Le spectacle des macchabées débute. Mes oreilles bouchées par la terre et le hurlement des obus perçoivent des cris. Des plaintes déchirantes. L'air est strié par les balles, la terre est gorgée de sang. Du ciel, pleuvent les anges de fer à la chute mortelle. Mais je ne vois plus rien. Mes yeux vitreux sont devenus insensibles au paysage de l'enfer.
Donc j'avance. Je slalome entre les cadavres enfouis dans la boue, flottant dans une mare écarlate. Parfois, je reconnais des visages blêmes, au corps exsangue, encore animés il y a dix minutes. Je n'ai pas le temps de pleurer leur montée au ciel. Mais je ne peux pas m'empêcher de penser que l'on est sûrement mieux là-haut. Que l'on n'entend pas les balles trouer les corps. Que l'on ne voit pas les vies s'évaporer dans l'air sale. Que l'on ne sent pas l'odeur rance de la mort.
Je cours. Je ne m'arrête pas. Vers où ? Sûrement la mort. Elle m'attend. Elle me prendra inéluctablement. Alors, dans ma course frénétique, j'attends mon bourreau.
Enfin. Une douleur grandissante. Je sens le venin d'une arme calciner mon thorax, déflagrer mes côtes, incendier mes poumons. Tout l'air s'échappe dans un dernier souffle rauque. Un sourire se dessine aux coins de mes lèvres laissant couler une intarissable rivière de sang. Mes jambes cèdent au poids insupportable du plomb logé au creux de mon torse. Je m'étends dans mon lit de crasse. Presque heureux. Soulagé. Léger.
Le feu s'est enfin éteint. Les braises sont enfin mortes. La tornade les a enfin balayées. L'incendie intérieur de mon corps l'a remplacé. Perdu dans une nuit sans feu, la mort est venue me chercher.
