Il est posé sur la table. Un flacon de verre aux formes carrées, rempli d'un liquide que le nez boit à grandes bouffées. Le haut est orné d'un bouchon de cristal translucide, il s'y reflète les couleurs des ponts célestes après l'averse.
Je crains de retirer le bout de quartz, ne sachant pas à quelles saveurs odorantes m'attendre. Il m'obsède, ce petit flacon. Il me défie, droit devant moi, me provoque. Sa liqueur incolore me scrute, m'enivre déjà, rien qu'à la vue. Comme si son odeur avait traversé sa prison de verre et ensorcelait mon esprit, le contrôlait au gré de sa douceur.
Je n'obéis plus qu'aux fils invisibles du marionnettiste olfactif. Les yeux fermés, le nez affûté. Les narines se dilatent, prettes à se délecter des effluves convoitées. Le souffle s'apaise, prêt à savourer l'haleine du fumet. L'esprit se vide, prêt à déguster chaque composant sacré.
Les mains dévissent le cristal scintillant.
Le flacon est ouvert. Une explosion de senteurs se jettent par l'ouverture, se déversent dans l'atmosphère, vient embellir l'air plat de centaines de couleurs festives, de substances addictives. Le parfum imprègne mes narines, mon corps, mon esprit. Mon âme s'abandonne aux plaisirs orgasmiques de cette drogue envoûtante. Le monde visuel s'efface, seules les arômes existent, se confondent, fusionnent, bâtissent un nouvel univers, une Terre de verre aux formes carrées.
