[Aléa]

C'est sans doute dense, pour l'instant c'est comme ça (ca marche ? ca marche pas ? et comment et vers où ?) (pour le fond, laissez-le où il est...)

TROIS HEURES DANS PARIS



La moue du libraire, clope et bière au bec, qui ne négocie pas, mais qui le devra. Un livre gratuit sur cinq poches poussiéreux c'est rien, et à regret il le concède et adieu, libraire.

C'est, par-dessus les toits, toujours les tours les plus hautes qui attirent et mènent en boussole les perdus – ces toits qui gâchent la vue des migrations printanières, emportant avec elles ses rêveries inhumaines.
Une vérité ; une autre. C'est le cas ici et ça l'est pour l'occident : les temples et leur mystique inerte, laissée froide, subissent la mort de la pierre. On parle des clochers. Ils restent dans les villes ce qu'il y a de plus visible et de plus haut, malgré tout ce temps passé. Ils s'érodent lentement, à la vue de tous, comme un musée prenant la pluie. On les soupçonne d'avoir été pensés dans ce but – et c'est le cas. Vidées de l'électrique divin pouvoir, leurs aiguilles mènent les perdus à vide, à contemplation vide, à recherche vide – et d'autres aiguilles plus métal ont faussé l'ancienne polarité des boussoles, jusqu'alors reine. L'on y reviendra.

Fenêtres ouvertes et rideaux tirés, toits que l'on devine ardoise chaude. Longue rangée d'arbres. Je ne connais pas ces rues et me guide au juste titre de perdu – c'est comme cela que je suis arrivé à cette librairie, juste au pied d'une l'église. Je la pensais alors se trouvant en bas d'une rue, mais elle se trouvait être au sommet d'une grande et nouvelle allée. Après. La rue continue sa cascade inconnue vers d'autres toits, et les mille branches de quartier qu'elle offre nous y découvre à nouveau sans but. C'est la logique des villes.

C'est Belleville, c'est Paris, des endroits vierges à ma vue et si vieux à la vie.
Un livre. Avalé en terrasse.

Je repars et le soleil ne dort et darde encore les vitres des huitièmes étages pour annoncer son printemps. Terrasses. Je dégringole avec les rues.
Coins désertés en approche de fin de semaine. Se prépare la célébration du peu de jours de liberté – chéris en talisman d'espoir, relique : la fin de semaine – que l'on épanche gauchement dans le désespoir de leur proche disparition ; la liberté. Tous semblent païens perdus tentant la joie de l'être.
De l'héritage.
Ils ont – nous – perdus de tout en n'ayant reçu qu'à moitié  le gain des luttes. J'écris – du moins j'ai les lèvres qui s'animent à chaque secousse de pas : seuls les autres jugeront de mon attitude, ou, de la raison qui se perd à moi-même lorsque – j'écris, du creux du pli d'un temps entre deux tournants de l'Humanité. Ce témoignage ne saurait être fiable, mais il jure qu'ici nous avons perdu. Que tous nos ancêtres, de tous bords mêlés, ayant cru un jour gagner ont perdu. Que sans doute plus tard dans des pages plus lucides que les miennes, se témoignera en dissertant sur votre époque que vous avez perdu, et par conséquence, que nous qui luttons à ce jour pour l'air, nous avons tout autant échoué.

Belleville est assez calme pour que j'écrive en marchant. Aéré dans ses chaussées. Assez calme pour que j'oublie ce qu'est la ville, ce qu'est mon errance et mon absence en moi-même, à force de l'être trop en rues. Je souffle comme le calme et se dissémine des arbres, et un autre platane ici, et là les rues paraissent deux fois plus larges pour des étages deux fois moins hauts.
Mais.
Mais c'est Paris, et ça reste Paris.
Mais c'est Paris et ça reste Paris.
Mais c'est Paris et ça reste Paris.
Et ces petites ruelles déboucheront toujours sur des boulevards où déambulera le monde que ces fenêtres vides indiquent bien comme se trouvant quelque part, et les immeubles se muent en carcasses de prédateurs dont on se méfie même de la prétendue mort :
Oh c'est Paris et ça reste Paris,
Ça reste Paris.
Ça reste Paris me dis-je, et je murmure en gestes visibles dans les yeux des sceptiques habitants de la ville.
Et ça restera Paris lorsqu'enfin cette litanie s'arrête : sous un arbre de recoin de square, d'angle de quartier tranquille – des plus tranquilles de la ville – ronfle un homme dans la lumière et les poux moisis d'humide, dans l'abandon et l'échec de Paris et de ses cannettes clinquantes tristes.

Les rues dégringolent et apparaissent, en éclaireurs surgissant des halls, des personnes qui m'empêchent de parler encore. Ça n'y fait rien, j'erre en contemplant le trop-plein de rien sans peur : je sais à nouveau pourquoi je suis là. Une aiguille perce toits et ciel.
C'était la toute première aiguille que j'avais aperçue, au début de mon périple, quand les rues étaient miteuses, pleines de centres médicaux fermés et de supermarchés brûlés.
Terrasses.
Un vieux pont métal vert – c'est le onzième arrondissement et je crois arriver aux quais du canal Saint-Martin – couleurs et tags et graffitis. Entre deux immeubles, c'est la petite ceinture que je trouve avec ses tunnels pleins d'inquiétude, squattés par les déshérités ; toisée par des artistes faussement crasseux se trouvant là pour oublier leurs dissertations dans l'alcool. Des paroles. En bas on a sauté les barrières et les piques, j'entends comme un avant poste bruyant de la vie des rues qui enfle, mais. Une cathédrale dévoile ses verreries, ses arches, sa stature monumentale. Grandiose coincée ici. À ses pieds des jeunes jouent au ballon et des branches de cerisiers rosies refleurissent enfin.
J'en fais le tour en en contemplant les détails. Du devant, on voit la tour immense, son parvis pavé de centaines de marches, qui écrase les passants au rang de simples girouettes leveuses de têtes. Ses milliers de visages sculptés de marbre nous observent en pleurant, leurs corps encastrés, torturés dans les arches n'en finissent plus de mourir. Et nous. Nous nous détournons simplement de leur sacrifice, posé là pour nous faire sentir notre seul avantage : nous n'aurons pas cette souffrance de l'éternité.

Une odeur poison en stagne, sur la place qui fait face à la cathédrale. Poison lent en infusion dans les corps ; poison vif des esprits qui s'effritent dans la bière, qui n'admettrons jamais, au lendemain de leur beuverie, la culpabilité latente de s'être tant abandonnés au soir.
Sur cette place, c'est la fête. La cérémonie de fin de semaine. Elle est envahie de monde, tous oubliant un soir hibernation et méfiance envers leurs voisins inconnus, descendus des appartements aux serrures double tour et cloisons de papier. C'est tout le quartier qui a hélé ses amis et occupe les rues pour la fête au village : la place est bondée de rires décontractés. Ils profitent de la percée qu'a effectuée l'aiguille en déchirant le ciel ; l'ouverture du ciel les ramène aux grands espaces – et c'est cela même qui me renvoie à ce que j'ai quitté et m'empêche de vivre à nouveau : la campagne.
Alors les arbres, les arbres, les arbres que j'ai vu se replantent un à un dans mon esprit, et la mémoire des rires qui m'ont vu grandir me rappellent à ma perte.
Je n'ai rien à faire là, soustrait de villages qui seuls font battre mes veines – et pourquoi devraient-elles tempêter dans le vase clos des villes ?

Je retiens des larmes et je n'ai plus d'aiguilles pour me guider et je ne sais plus où aller et je n'ai plus de but, alors : terrasse.
Un autre livre avalé.
C'est toujours Paris quand je relève la tête, elle n'est jamais partie lorsque moi je devrais le faire.
C'est toujours Paris et les ruelles aérées de ses artères cachées n'ont pas suffi à me le faire oublier. Alors, ça y est, viennent les grandes avenues aux titres mémorifiques. Apparaissent, en caillots ponctuels, les bouches de l'antre métropolitaine, sous-cancer qui a gratté toute la couche instable sur laquelle repose la ville. Alors les boulevards succèdent aux boulevards, et les ruelles perdent tout leur charme d'aventure, se ressemblant toutes depuis ces grands trottoirs. Elles ne peuvent lutter face aux néons acidulés des enseignes, des échoppes, qui attirent synaptiquement la captivation des foules –  pour l'or vert, tout pour que le sang vert coule, qu'il redégueule ensuite dans la bière, dans les caniveaux, lors de jours phares comme ce vendredi.

C'est Ménilmontant – mais je connais alors j'accélère le pas – et tous les bancs amoncellent l'apanage d'une vie de quartier bien plus véritable qu'ailleurs.
J'aime mieux ici que les lieux aux immeubles tringlés de faux chic de l'endroit où j'habite, où j'évite de rentrer – à portée de tour Eiffel et du fric qui s'épanche dans les camps de consommation. C'est là-bas le nouveau nord, paraît-il et il possède au moins l'honnêteté de n'avoir que sa froideur métallique pour seul raffinement, à offrir aux croyant mériter l'exquis.

Mais ça reste Paris et l'air des plaines n'y passe pas – non plus le faux air turbiné par les magasins. Vite, j'étouffe de tout ce monde avalant du même souffle le peu de reste de nature. (Je suis persuadé que dans les dioxydes se trouvent les particules sombres des états psychiques des autres, tatouées dans les atomes. Ainsi j'ingère à chaque seconde toutes les tristesses enfouies dans autant de cages thoraciques, sans jamais pouvoir en comprendre les raisons, ni les histoires, qui de toute façon existent sans mots car purement sentimentales – et c'est bien là le drame et là pourquoi j'écris.)
Je suis dilué dans l'humanité de la ville : elle est labyrinthique. Alors je cherche ailleurs l'issue qui n'a pourtant été posée par aucun maître d'énigme.

Je vois le soleil. Le ciel rose y dessine ses nuages à son encre.
Le boulevard dévoile ce ciel, ce soleil, d'une allée élyséenne ponctuée d'arbres emprisonnés dans le goudron. C'est le dernier hommage de Paris à la nature, et ce sera le mien ; je vais vers le soleil.
Je suis le chemin de son coucher, j'y fonce mon amour, je vais vers le soleil. Oh mon amour je vois le coucher du soleil et, en témoignent mes pieds meurtris déjà de milliers de kilomètres, je ne m'arrêterai plus de le voir. J'irai à la vitesse du monde. Je vais vers le soleil, puisses-tu m'y retrouver. Puisses-tu m'entendre toi qui ne veux plus me voir ; puisses-tu sentir ses couleurs sur ton âme et toute la sensation du ciel t'envahir elle seule. Elle seule. Elle seule et sa promesse perpétuelle de le voir ensemble. Le mythe rose atteint toujours sans jamais le vouloir, et esquivé chaque fois que trop attendu. La course, la frénésie, l'obsession stupide et lunatique – puisses-tu oublier la mienne – qui a dans son sillage tant brisé.
Je vais vers le soleil pour nous y retrouver.

Je suis sur la route d'un nulle part corrosif.
« Je cherche l'humanité dans ce monde,
Mais je ne sais plus sur quel pied danser dans cette ville maléfique. »
Et je suis ce nulle part, je l'incarne. Je ne suis plus qu'éparpillé dans les yeux et les sens inconscients d'une foule convaincue de ses indépendances. Particules vivant grâce au verbe et aux oreilles attentives d'autres, venant entre-valider le récif fictif de leurs êtres, où la négation de vie n'existe que dans les yeux d'un perdu du sens, sans visage connu à portée de ses lèvres. Je sais que là est la source des bribes aigries qui m'animent quand j'erre parmi les gens.
La déferlante des gestes que je croise, fatalement glanés, les postures que j'observe trahissent toutes les intentions : ça s'impose à ma vie. Fatale car heurtant, ma compréhension, forcée. Et là, alors là, s'effritent et se remplacent mes dernières  pensées propres devant ce qui s'amoncelle, se bouscule. Enfin on jouit, enfin on peut prendre une pause dans le travail forcé, et la passer à s'en plaindre.
Les terrasses ici s'empilent.
Globules de la ville.
Des milliers de pensées qui forment la persona Parisienne.

Les probabilités s'enchaînent, avancent comme autant de millièmes de secondes, autant de décigrammes de matières, elles avancent et meurent dans l'instant de leur réalité, meurent dans la négation de celles qui ne verront jamais le jour. J'aurais voulu mourir avec elles de ne pouvoir pouvoir toutes les connaître – et pourtant, je voudrais périr de celles que je vis.
Dans le square rectiligne qui sépare le onzième arrondissement, ici, on joue à la pétanque – on est jeune et boit du vin rosé, on joue entre amis. Sur des grilles d'aération, on a accroché des fanions colorés qui flottent, à la verticale, grâce à l'air chaud et sale des tréfonds.
Ici on mange et boit et fume, les bières se reversent et les cendres chutent et les gorges déglutissent ; les bruits s'amplifient avec les rires et les cris d'indignation feintés.
Des jambes s'étirent, des cheveux volent, des portables sonnent, des baisers se donnent, on tape du pied, on tape sur les tables on chante on parle bas en susurrant dans le creux d'oreilles, on détourne les yeux on évite des regards on baisse la tête regarde le sol on rentre les épaules on ouvre les bras en grand et des bras enlacent des gens médisent dans les dos on crache sur le sol, on tangue dans les rues, on voit flou, retient des nausées, des lèvres se soulèvent et ne savent choisir entre rire et pleurer ; on s'assoit sur le sol sur des bancs sur des chaises, se relève et pisse et vomit et boit encore et siffle.
Et des yeux se ferment, des cils mascara, attendent l'amour rejettent les malentendus, s'en fichent s'aveuglent s'en jouent, des doigts tapotent le rythme des musiques qui gueulent dans les bars, des rictus se plissent, des poumons s'emplissent d'air pour répondre et des jambes ont des spasmes pressées de partir.
On fatigue.
On rajuste un foulard aux motifs de fleurs mauves on s'attache les cheveux on regarde rebondir des seins et l'on se méfie des pensées des autres on passe vite pour oublier on ne se contient plus, le froid des tables métal, les ongles jaunis de tabac, des cheveux bleus rasés sur les côtés, le tapotis des claviers, des chaussures noires en daim, des manteaux verts qui semblent être doux au toucher, des boucles brunes, des lunettes aux verres jaunes, des vestes en cuir marrons.
Des odeurs de bière, de clope de joints de pets discrets de parfums bon marché hauts de gamme de transpiration de sexe de chocolat de sandwich d'essence, des voix criardes, souples amples éraillées nasillardes aiguës profondes détruites rondes charmantes, des accents non-français pas de français du français qui dans la mélasse ne se comprend même plus :
« J'avais laissé mon mouchoir !
Et tu sais ce qu'il me dit...
J'en peux plus tu te rends compte
En fait pour te dire ma mère,
Une jolie plante, ses feuilles
T'en reprends une ?
Ça me gave.
Et toi ?
Faire les cartons c'est pas si long, tu sais,
C'est stupide de nous imposer ça ! »
Une bonne sœur en danseuse fonce sur le boulevard, à vélo.
Une grand-mère lutte contre l'arthrose et ses courses trop lourdes.
Un bossu ne voit plus que ses pieds.
Une jeune fille écoute de la musique dans ses écouteurs.
Des hommes se tiennent par la main.
Un serveur crache dans un verre.
Un vendeur de crêpes contemple depuis son comptoir la barrière de la langue.
Un chien s’essouffle.
Un enfant rit.
Des talons claquent.

Et mon reflet surgit dans les vitres d'un fleuriste. C'est la jungle dans sa boutique et je lèche sa devanture, je ralentis. Je m'accorde à la vue des feuilles, qui, à elles seules, ont su me ramener à moi. Je mendie ces senteurs que mon nez me supplie, en rasant les murs, les collant presque. Je mendie les fleurs, mais je ne m'arrête sinon pleurer.
Aussi, mendie juste en face de là une famille entière, mendie pour le goût du pain rance et rassis, pour le toucher du cuivre balancé aléatoirement du haut du mépris, de l'oubli généralisé – et salvateur pour l'intégrité des ignorants.

Tant et tant d'odeurs et de goûts dans les bars bondés ; les toxines infusent leurs addictions culturelles – fomentent le besoin vital de suicide de l'inconscient collectif. Témoignage d'une vie sous palliatifs, préférée à. Je trucide cette pensée à mon tour : incapable de faire mieux.
Et pourtant, dans tant et tant d'yeux apparaissent ces éclairs contenant toute la beauté de la vie, la conscience simple et seule d'être, de l'existant en lui-même.
Et pourtant, et pourtant, pour capter ces lueurs il faut être coutumiers des dits yeux, il faut en avoir appris les mouvements, les courses, les couleurs et les falaises qui les habitent, connaître les réflexes de ces portes des mondes.

Il y a les infinies possibilités du monde, et la réalité unique de chaque mouvement – et la réalité plus triste de l'imperceptibilité de ceux-ci, bien que l'on daigne encore s'en étonner. Il y a au même titre la roulette des visages des grandes villes. Si l'on compte plus de deux millions d'habitants – compte-t-on les touristes, les absents, les mendiants, les banlieusards venus spécialement pour la soirée, est-ce que cela change grand-chose ? – alors on peut estimer, dans un quartier de mille personnes croisées, qu'il restera une chance sur mille sur deux millions de croiser quelqu'un que l'on connaît. Théorie. Pratique : il y a les mouvements imprévus, les absences, les visages qui se tournent au moment où l'on aurait pu se croiser du regard. Il y a les quartiers plus familiers qui augmentent les chances et les événements aléatoires, il y a, il y a, il y a, etc. Moins d'une chance sur des milliards que je croise ici un visage ami.

Je ne connais pas ces rues, je n'y connais personne.
J'ai scruté les visages sur les terrasses, il est vrai, par ce réflexe de l'improbable attendu. Pas beaucoup. Un peu. Pas de visage connu. J'en ai vu trop pour attendre encore de ces observations, je m'en éloigne même – je ne serai plus capable, dans tous les cas, de reconstituer une conversation avec des bouches que je loue habituellement. Pas ce soir.
Je le dis car, dans mes errances maladives, j'ai suffisamment traîné sans rien dire à personne dans mes quartiers repères. Les quartiers où la destruction corporelle et oublieuse est intense, où se sont fréquentées mes nuits et mes amies, là où se rapprochent les êtres en effaçant les mots, à ce risque là que l'on ne considère plus soi-même. J'ai erré avec l'espoir, masochiste inavouable, de moi aussi faire partie encore – et encore et encore – des grandes célébrations de liberté contrôlée. L'espoir compulsif et obsessionnel qui lutte contre moi – cette même obsession évoquée qui causa la perte d'un nous. Cet espoir esseulé qui se bat, pour effacer les derniers ersatz de résistance à l'abandon de cette folie. Pour me garder cohérent.
Lors de ces errances, une seule phrase tourne en boucle dans ma tête : « Pitié que quelqu'un me vienne en aide. Quelqu'un à qui parler. »

Je découvre, presque avec surprise, que ce n'est pas cette obsession ce soir qui me domine, c'est une errance d'autant plus vide.
Les dernières lueurs de jour se couchent, les terrasses me dégoûtent.
Bientôt va commencer la nuit de Paris. Une autre vie que je ne pourrai pas conter car ses tristesses sont si basses, que je n'ai plus les épaules pour les supporter.
Un banc.
Un livre arrêté ; j'écris.

Quand je me relève il est déjà trop tard, je suis pris dans la nuit, je suis place de la République. Je m'en étais arrêté à une centaine de mètres, sans le savoir.
J'en ris triste.
C'est la fête, le printemps est là.
Je n'ai plus une larme à couler.

[Ashka]

Hello 
Super texte ! Pour moi ça marche d'enfer, j'ai adoré, plein de choses dedans, c'est dense mais ça se tient, c'est fort, bravo !

La moue du libraire, clope et bière au bec, qui ne négocie pas, mais qui le devra. Pathos, puis, cède libraire, un livre gratuit sur cinq poches poussiéreux c'est rien, et tu le concèdes et adieu, libraire.

Ha j'aime cette entrée !

les temples et leur mystique morte, laissée froide.

j'aime beaucoup mystique morte !

Ce sont les clochers. Ils restent les plus visibles et hauts après tout ce temps passé. On les soupçonne d'avoir été pensés dans ce but – et c'est vrai. Vidées de l'électrique divin pouvoir, leurs aiguilles mènent les perdus à vide, à contemplation vide, à recherche vide – et d'autres aiguilles plus métal ont faussé l'ancienne polarité des boussoles, jusqu'alors reine. L'on y reviendra.

Fenêtres et toits, arbres, je ne connais pas ces rues et me guide au juste titre de perdu – jusqu'à cette librairie au pied d'une l'église, que je pensais en bas de la rue, mais qui se trouve être en haut d'une grande et nouvelle allée. Après. La rue continue sa cascade inconnue vers d'autres toits, et les mille branches de quartier qu'elle nous offre nous y découvre à nouveau sans but. C'est la logique des villes.

on y est, bravo !

j'écris, du creux du plis

pli

Et ça restera Paris lorsqu'enfin cette litanie s'arrête : sous un arbre de recoin de square, d'angle de quartier tranquille – des plus tranquilles de la ville – ronfle un homme dans la lumière et les poux moisis d'humide, dans l'abandon et l'échec de Paris et de ses cannettes clinquantes tristes.

ça ça me plait aussi !

j'erre en contemplant le trop plein

trop-plein

et ses tunnels plein

pleins

d'inquiétude, squattés par les déshérités ; toisée par des artistes faussement crasseux se trouvant là pour oublier leurs dissertations dans l'alcool. Des paroles. En bas on a sauté les barrières et les piques, j'entends comme un avant poste bruyant de la vie des rues qui enfle, mais. Une cathédrale dévoile ses verreries, ses arches, sa stature monumentale. Grandiose coincée ici. À ses pieds des jeunes jouent au ballon et des branches rosies qui refleurissent enfin parsèment la scène.
J'en fais le tour en en contemplant les détails. Du devant, on voit la tour immense, son parvis pavé de centaines de marches, qui écrase les passants au rang de simples girouettes leveuses de têtes. Ses milliers de visages sculptés de marbre nous observent en pleurant, leurs corps encastrés, torturés dans les arches n'en finissent plus de crever. Et nous. Nous nous détournons simplement de leur sacrifice, posé là pour nous faire sentir notre seul avantage : nous n'aurons pas cette souffrance de l'éternité.

Super passage encore, on y est avec le narrateur.

descendus des appartements serrures double tours

doubles tours

oubliant méfiance et hibernation de leurs voisins inconnus, tous de derrière

le "de" en trop ?
 

les cloisons de papier

 

Ils profitent de la percée qu'a effectué

effectuée

l'aiguille en déchirant le ciel ; l'ouverture du ciel les ramène au grands espaces

aux

– et c'est cela même qui me renvoie à ce que j'ai quitté et m'empêche de vivre : la campagne.

mm m'empêche de vivre j'ai eu un bug à la lecture peut-être m'empêche de vivre "ici" (la ville ) pour que ce soit plus clair que la campagne lui manque ? je sais pas ... à voir

Alors les arbres les arbres les arbres que j'ai vu

vus

Je n'ai rien à faire là, soustrait de villages qui seuls font battre mes veines – et pourquoi devraient-elles tempêter à circuit fermé dans le vase clos des villes ?

super !

les ruelles aérées de ses artères cachées n'ont pas suffit

suffi

pour le sang vert, tout pour que le sang vert coule et qu'il redégueule ensuite dans la bière, dans les caniveaux, lors de jours phares comme ce vendredi.

le vert c'est bien la campagne ?

C'est Menilmontant

Ménilmontant
 

C'est là-bas le nouveau nord, et il possède au moins l'honnêteté de n'avoir que sa froideur métallique pour seul mérite, à offrir aux croyants estimer l'exquis.

bon je me suis perdue à estimer l'exquis, donc tu ne m'avais pas perdue jusque là !!

Mais ça reste Paris et l'air des plaines n'y passe pas – non plus le faux air turbiné par les magasins. Vite j'étouffe de tout ce monde avalant du même souffle le peu de reste de nature. (Je suis persuadé que dans les dioxydes se trouvent les particules sombres des états psychiques des autres, tatoué dans les atomes. Je les intègre à chaque seconde, toutes les tristesses enfouies dans autant de cages thoraciques, sans jamais pouvoir en comprendre les raisons, leurs histoires sans mots car purement sentimentales – et c'est bien là le drame et là pourquoi j'écris.)
Je suis dilué dans l'humanité de la ville : elle est labyrinthique. Alors je cherche ailleurs l'issue qui n'a pourtant été posée par aucun maître d'énigme.

 

Je vais vers le soleil, puisse-tu

puisses

La déferlante des gestes que je croise, fatalement glanées,

glanée

J'aurais voulu mourir de pouvoir connaître le monde sous chaque couture de chacune de ses secondes qui n'existeront plus – et pourtant, je voudrais mourir de ne plus connaître celles-ci.

des chaussures noirs

noires
 

en daim, des manteaux vert

verts

Un bonne sœur

une

Des hommes se tiennent part la main.

par

Aussi, mendie juste en face de là une famille entière, mendie pour le goût du pain rance et rassit

rassis

Et pourtant dans tant et tant de yeux

d'yeux
 

il faut être coutumiers des dits yeux, il faut en avoir apprit

appris

cela change grand chose

grand-chose

là où se sont fréquentées

fréquentés

à ce risque là

risque-là

Qui lutte pour effacer mes dernières ersatz de résistance, d'opposition à me laisser aux mains de cette folie.

derniers

« Pitié que quelqu'un me vienne en aide. Quelqu'un à qui parler.».

p'tit bug après le point

Je crois que l'un des meilleurs textes de toi que j'ai lu, mais je n'ai pas tout lu de toi !

Bravo et Merci !

[avistodenas]

Tu te poses toi-même la question : ça marche ? ça marche pas ? Marque d'une belle lucidité.

Pour moi c'est moitié-moitié.

Se prépare la célébration – ou commémoration – de peu de jours de liberté, sacrés en talisman d'espoir – relique ancêtre – et épanchés gauchement dans le désespoir de leur proche disparition ; la liberté.

On voit bien ce que tu veux dire, mais mon dieu quelle complication ! C'est plus que de la sophistication.

"Qui attirent synaptiquement la captivation des foules"  Pourquoi faire simple quand on peut faire compliqué...

"Relique ancêtre", presque un pléonasme...

Trop de recherche stylistique pour exprimer une émotion, qui du coup passe au tout second plan.

"Une cathédrale dévoile ses verreries..." Pourquoi pas "ses verroteries", pour éviter le mot vitraux, sans doute trop galvaudé.

Obsession des aiguilles, évoquées à plusieurs reprises ?

Tu forces ton talent. Dommage. Un style se donne par des images fortes ou inattendues, pas en faisant entrer de force les mots dans des phrases.

Bref, un début au chausse-pied.

A partir de "Ici on mange et boit et fume...", ça va mieux. C'est beaucoup plus digeste.

En gros, le début du texte reste sur l'estomac, le second passe mieux, mais on a loupé une bonne partie de Paris.

Je crois qu'il faut simplifier dans l'expression et complexifier dans l'imagerie pour trouver un style plus intéressant. Ou alors c'est que la difficulté de l'expression fait oublier le sens.

Etant donné l'étendue de ton vocabulaire, tu ne devrais pas éprouver de difficulté majeure à rendre à Paris l'atmosphère que tu lui trouves.

[Doctor Grimm]

Salut Ben !

Du détail du détail.

La moue du libraire, clope et bière au bec, qui ne négocie pas, mais qui le devra. Pathos, puis, cède libraire, un livre gratuit sur cinq poches poussiéreux c'est rien, et tu le concèdes et adieu, libraire.

ça commence super bien 

C'est Belleville, c'est Paris, des endroits vierges à ma vue et si vieux à la vie.

(il va y avoir beaucoup de  dans ce message prépare-toi)

le soleil ne dort et darde encore

J'aime bien l'absence de "pas", ça rend joli.

Se prépare la célébration – ou commémoration – de peu de jours de liberté, sacrés en talisman d'espoir – relique ancêtre – et épanchés gauchement dans le désespoir de leur proche disparition ; la liberté. Tous semblent païens perdus tentant la joie de l'être.
De l'héritage.

Hm, ce passage m'est un peu obscur.

du creux du plis d'un temps entre deux tournants de l'Humanité.

Un peu mélo mais très joli

des septiques habitants de la ville

Je croyais que tu voulais écrire "sceptique" mais du coup j'ai cherché et je viens d'apprendre un mot et beurk. Mai j'aime bien l'image du coup.

qui écrase les passants au rang de simples girouettes leveuses de têtes

C'est tout joli ça 

Elle est envahie de monde, descendus des appartements serrures double tours,

descendu (le monde)

Tout le passage de course vers le soleil

La déferlante des gestes que je croise, fatalement glanées, les postures que j'observe trahissent toutes les intentions

glanés, si c'est les gestes, glanée si c'est la déferlante.
A moins que ce soit les postures auquel cas la construction est cheloue.

attendent l'amour rejette les malentendus,

rejettent

Et mon reflet surgit dans les vitres d'un fleuriste ; c'est la jungle dans sa boutique et je lèche sa devanture.

Alors là je sais pas si c'est fait exprès (c'est sûrement fait exprès) mais après la déferlante informe de gens et de sensation dans laquelle on se noyait, ça fait un effet dingue. Bravo 

pain rance et rassit

rassis

Et pourtant dans tant et tant de yeux

d'yeux plutôt, non ?

Alors dans ces errances, une seule phrase tourne en boucle : « Pitié que quelqu'un me vienne en aide. Quelqu'un à qui parler. ».

et je n'en ai plus les épaules pour les supporter.

pourquoi "en" ? "Je n'ai plus les épaules pour les supporter" marche très bien

je m'en étais arrêté à une centaine de mètres sans en voir la place.

Pareil, pas besoin du premier "en", surtout que tu le précises dans la deuxième partie de la phrase.

C'est la fête, le printemps est là.
Je n'ai plus une larme à couler.

Mais que c'est beau.


Pfiou ! En effet, c'est dense ! Mais euh, je trouve que c'est vraiment super réussi, ça aurait pu être un ramassis de lieux communs et de pensées au hasard et tu en as fait quelque chose de magnifique, ton narrateur est touchant, ton Paris est tangible... Vraiment bravo, et merci pour la déambulation 

[Aléa]

@ashka


Ca me fait rudement plaisir que tu passes sur mon texte à peine revenue 
(Bon retour  )


J'ai ajouté toutes tes corrections !

doubles tours

Bah en regardant en fait on dirait que c'est invariable, bon, au singulier ca marche aussi on va dire

le "de" en trop ?

nop'

mm m'empêche de vivre j'ai eu un bug à la lecture peut-être m'empêche de vivre "ici" (la ville ) pour que ce soit plus clair que la campagne lui manque ? je sais pas ... à voir

m'empêche de vivre à nouveau, alors

le vert c'est bien la campagne ?

C'est l'argent, mais je suis pas 100% convaincu non plus

bon je me suis perdue à estimer l'exquis, donc tu ne m'avais pas perdue jusque là !!

J'ai hésité en effet, je voulais éviter la répétition de mériter (corrigé)

Je crois que l'un des meilleurs textes de toi que j'ai lu, mais je n'ai pas tout lu de toi !

Il me semble que tu as lu tout ce que j'avais fait dernièrement, alors si, c'est comme si tu avais tout lu, le reste n'est que ce qui m'a mené à là (à part quelques broutilles)

Merci et content que ca t'ai autant plu 





@Avisto



Merci pour ta lecture.
C'est la deuxième fois qu'on me fait cette remarque d'une première partie plus dure que la suite. En fait ça commence à être plus lisible chaque fois que je me détache légèrement du texte.
C'est marrant parce que le passage où tu raccroches c'est du pur "hors-style", je veux dire, plus à rapprocher des exercices sur le rythme, y'a pas vraiment d'écriture dans ce long passage sinon ça (coller des phrases et des mots, là où avoir bossé un peu en poésie aide pas mal, je l'avoue). Et je n'ai pas l'impression que la "reprise du texte" après ça soit d'un tonneau si différent de ce qui était avant (mais honnêtement je me trompe peut-être, à force d'avoir la tête dans le guidon...)

"Relique ancêtre", presque un pléonasme...

presque presque, mais pas nécessairement (mais je le concède, dans cette phrase ça alourdit, encore un peu de mal à intégrer les cassures de rythme des poèmes en texte, ou à trouver la ponctuation exacte qui peut y amener. Mais ca viendra, ou j'allegerai -je le devrais dans tous les cas )

"Une cathédrale dévoile ses verreries..." Pourquoi pas "ses verroteries", pour éviter le mot vitraux, sans doute trop galvaudé.

Nope j'y ai pensé, mais trop rond, trop ouvert ca tombait un peu à plat (le "au")

Un style se donne par des images fortes ou inattendues, pas en faisant entrer de force les mots dans des phrases.

J'suis pas forcément d'accord avec le fait que l'image donne le style. Enfin si, évidemment, mais la construction de la phrase fait la moitié du boulot.
Mais oui je suis, j'ai mis plus en avant la phrase en elle même et ça crée une part de deséquilibre


Bref, pour résumer, je sais que je dois me contrôler en général, mais là j'ai voulu lâcher la bride et me faire plaisir, ne pas réfléchir outre mesure. Ca a donné ça. J'ai encore un peu de boulot pour automatiser des trucs moins galvaudés et plus clairs par moment, pour me faire totalement confiance dans l'écriture, mais ça progresse. Enfin je vais continuer sur cette lancée (j'entends que ce texte est un défouloir qui fait aussi état de l'avancée)
Je repasserai sûrement sur ce texte.
Mais en fait, mon but n'était pas tant de retranscrire l'ambiance que d'écouter l'intérieur, je peux être plus imagé d'ordinaire, mais ce n'était pas vraiment le but premier de ce texte (plus la nécessité de se raccrocher à des mots pour ne pas sombrer dans les images de la ville en tant que ressenti, justement, une résistance maladroite, il est vrai)

Merci avisto pour ton avis assez juste 







Ah bah, pas le temps d'écrire que voilà autre commentaire huhu


@doctow gwimm

Ca fait plaisir de te voir passer par là

Hm, ce passage m'est un peu obscur.

j'ai essayé de corriger un peu

Un peu mélo mais très joli

Y'a un peu de mélo, oui oui 

Je croyais que tu voulais écrire "sceptique" mais du coup j'ai cherché et je viens d'apprendre un mot et beurk. Mai j'aime bien l'image du coup.

Ok je voulais écrire sceptique hahahaha

Alors là je sais pas si c'est fait exprès (c'est sûrement fait exprès) mais après la déferlante informe de gens et de sensation dans laquelle on se noyait, ça fait un effet dingue. Bravo 

J'ai même rallongé le passage d'avant juste pour arriver à ça  Merci 

Pareil, pas besoin du premier "en", surtout que tu le précises dans la deuxième partie de la phrase.

yep pas faux, j'aime un peu trop les "en"




Et beh, merci beaucoup Grimm, content que ca fonctionne et que ca t'ai touché 

[avistodenas]

Bon, Ben G, en général, je ne commente pas les textes d'autrui parce que cela peut parfois être dur pour l'auteur. Mais j'ai quand même trouvé un intérêt au tien pour me permettre de le faire.
Ce que je crois, c'est que Céline, qui est un pur salopard par ailleurs, a dynamité le style et maint auteur a voulu enfiler ses charentaises avec des bonheurs divers et avariés, souvent. La tentation est forte, il faut le reconnaître, et c'est un peu vers quoi m'a orienté ton texte à son début.

Je conçois ton écriture expérimentale (d'ailleurs tu ne t'en caches pas, puisque tu l'annonce en préambule) et mon souci de rendre service à l'auteur (et non de le dénigrer) s'accompagne de remarques parfois un peu rugueuses. Reste que, comme tu le dis, il faut du recul par rapport à un texte et d'autant plus qu'on l'a soi-même écrit. Enormément de recul, même, c'est la condition pour envelopper son lecteur et le mener où l'on veut. Il faut pouvoir SE relire avec la plus grande indifférence, et réussir à s'embarquer soi-même. C'est tout le secret.

Ton mode d'écriture n'a pas à être forcé, sinon le lecteur le sent et il s'indispose. Pense à l'émouvoir, et non à forcer son admiration, et là c'est gagné.

Ensuite, qu'il soit poétique ne gâte rien bien entendu, au contraire.

Voilà, j'espère t'avoir aidé en te contraignant. 

[Aléa]

Je ne suis pas sûr de comprendre le sens de ton message (vu que je suis globalement d'accord avec ton premier commentaire, en fait^^ )

en général, je ne commente pas les textes d'autrui parce que cela peut parfois être dur pour l'auteur.

Et ca ferait du bien à du monde pourtant, après y'a ds façon d'encourager aussi mais c'est pas sujet   j'ai pas trouvé ton commentaire dur du tout (j'en ai vu des pires  ) et plutôt pertinent

La tentation est forte, il faut le reconnaître, et c'est un peu vers quoi m'a orienté ton texte à son début.

Enormément de recul, même, c'est la condition pour envelopper son lecteur et le mener où l'on veut.

Ton mode d'écriture n'a pas à être forcé, sinon le lecteur le sent et il s'indispose.

C'est un peu contradictoire, mais j'entends ce que tu dis

Je n'ai pas forcé mon écriture sur le début, c'est tout le contraire, soit comme tu dis, les charentaises, la chevauchée brute - qui peut paraître vouloir séduire, peut-être mais. J'ai écris avant tout pour moi sans penser au lecteur (à vrai dire je ne pensais pas faire lire ce texte à la base, à vrai dire je n'ai pensé à rien d'autre qu'écrire en l'écrivant, sans concevoir aucun autre lecteur que moi et le besoin de le mener à bien).  Je me force plus en raccourcissant pour le coup, donc oui je vais bosser dans le sens de trouver un équilibre

Il faut pouvoir SE relire avec la plus grande indifférence, et réussir à s'embarquer soi-même.

Pense à l'émouvoir, et non à forcer son admiration, et là c'est gagné.

Sans penser à émouvoir quelque lecteur, être sincère avec soi-même suffit amplement pour que le lecteur suive, pas besoin de penser à lui sinon pour la forme et la façon de faire passer le fond (mon avis). Du coup oui soi d'abord mais y'a encore un fossé que je dois remplir entre les deux, et je continue à travailler dessus (et des conseils sont utiles dans ce sens, évidemment, c'est ce qu'on m'a répété ici jusque là, simplement, ce texte sera comme il sera en attendant)

Bref je plussoie pour le recul et le reste
Merci !!

[avistodenas]

Tu écris pour toi, c'est d'accord, mais la finalité c'est bien d'avoir un lecteur, c'est la raison d'être de l'écriture : la transmission.
Par conséquent, vient un moment où tu dois penser à lui... quitte à penser contre lui !

[Aléa]

Bien sûr. Et je ne l'aurais pas partager si je n'avais pas un minimum pensé que c'était le cas  Je t'explique juste pourquoi il y a des restes hermétiques sur le début, et que j'y travaillerai, et que ce texte, pour le moment, est comme ça et que ce n'est pas le cas de tout ce que je fais.

[Ashka]

Ca me fait rudement plaisir que tu passes sur mon texte à peine revenue 
(Bon retour  )

Eh bien tu peux te vanter de m'avoir fait craquer, Ben.G.
Nuit en insomnie, je jette un oeil pour la première fois sur le forum depuis des jours et je vois ton texte. Pour moi, c'est de la bonne, qu'est-ce que ça fait du bien de lire un truc qui me plaît autant, et là, impossible de ne pas venir te le dire !!!!!

[Galianis]

J'imagine que l'auteur s'y attendra mais, fiou, c'est dur à lire. J'ai du m'accrocher, lire et relire certaines phrases.
Il y a des moments où je jurerai qu'il manque un point ou d'autres où une virgule m'aurait bien aidé.
De très belles images à profusion (la toute fin en particulier), mais je les ressens comme entourées par les phrases énigmatiques d'un narrateur plongé dans sa bulle.
Bulle que je n'arrive pas à percer.

J'aurais voulu être pris par la main, mais j'ai eu l'impression d'être trainé laborieusement.

J'ai vu une fois le nom passer. Ça me rappelle Céline. J'avais commencé Voyage au bout de la Nuit... impossible d'aller jusqu'à la fin.

Je ne nie pas l'énorme travail qui a dû être fait, mais ça ne marche pas pour moi.

[avistodenas]

Salut Galianis.

"Voyage au bout de la nuit" est un chef-d'oeuvre. Je le relis au moins une fois tous les dix quinze ans tellement il me manque. Et si Ben G fait penser à Céline, qu'en effet je cite, c'est pour le "dynamitage" du style seulement, pas pour le style qu'il y substitue. D'ailleurs le phrasé de Céline est bref, noir et taillant comme l'obsidienne. Rien de tel ici, la preuve tu te reconnais perdu. Alors que Céline réfracte une lumière infra-rouge qui permet de voir dans la nuit ("au bout de SA nuit").

[Aléa]

Salut Galianis,

merci d'être venu lire mon texte 

ais je les ressens comme entourées par les phrases énigmatiques d'un narrateur plongé dans sa bulle.

J'aurais voulu être pris par la main, mais j'ai eu l'impression d'être trainé laborieusement.

C'est un peu le cas (en plus je marche vite). Même si j'ai envie de travailler dans le sens à être moins obscur, je crois aussi que trop prendre par la main le lecteur ce n'est pas bon, et que nombre d'écrivain disent justement "je cours, à toi de me suivre"
Après on accroche ou on accroche pas et c'est pas une problème Je suscite moit' moit' sur cet petite expérience on dirait


Et n'hésites pas à relever les passages où tu aurais aimé une virgule ou quoi, ca m'aiderait...

Merci pour ton avis précieux 




@avisto

Désolé, vous n'êtes pas autorisé à afficher le contenu du spoiler.

A plus !

[Nocte]

La moue du libraire, clope et bière au bec, qui ne négocie pas, mais qui le devra.

Ca marche.

Pathos, puis, cède libraire, un livre gratuit sur cinq poches poussiéreux c'est rien, et tu le concèdes et adieu, libraire.

Ça marche pas.

Ça marchait car tu commence par l'expression de son visage, c'est visuel, on l'imagine direct, même avec peu de mots après c'est clair car dès que t'a semé la graine c'est bon.
Ça ne marche pas car tu commence avec une sensation abstraite, nettement moins palpable, puis t'enchaîne trop vite, quand tu dis "cède libraire" on ne comprend pas tout de suite que tu t'adresses au libraire, après il manque la négation, et après c'est trop expédié, donc ouais, je ne suis pas convaincu. Pour une image figée comme la moue du libraire ça marche bien comme procédé, pour une suite d’événements comme le marchandage, meh.

C'est, par-dessus les toits – qui gâchent la vue des migrations printanières, emportant ses rêveries inhumaines ailleurs – toujours les tours les plus hautes qui attirent et mènent en boussole les perdus.

L'incise intervient trop vite, d'autant plus que tu démarre par "c'est virgule", ça nous conditionne plus à enchaîner sur une longue phrase.

Ils restent les plus visibles et hauts après tout ce temps passé,

J'aurai rajouté "et les plus hauts".
Musicalement ça valse mieux.

leurs aiguilles mènent les perdus à vide, à contemplation vide, à recherche vide

Pas fan de la répétition (me demande pas pourquoi c'est juste que ça sonne creux à mes oreilles).

et d'autres aiguilles plus métal ont faussé l'ancienne polarité des boussoles, jusqu'alors reine.

Métallisées, métalliques ? métal c'est trop sec niveau rythmique.

Fenêtres et toits, arbres.

Je n'aime pas trop ce minimalisme dans les descriptions, surtout pour des objets aussi communs. Ça marcherait beaucoup mieux avec des trucs plus spécifiques, je crois, moins généraux. Ou alors dont la spatialité est plus discernable, les fenêtres ça peut-être partout, les toits moins c'est vrai, mais on les observe d'où, d'en bas, d'en haut ? Pareil pour les arbres, c'est pas clair.

Je ne connais pas ces rues et me guide au juste titre de perdu

Je verrai une virgule ici, après le "et".
Ou alors, seulement enlever le "juste".

et les mille branches de quartier qu'elle nous offre nous y découvre à nouveau sans but.

Je trouve le deuxième "nous" en trop.

C'est Belleville, c'est Paris, des endroits vierges à ma vue et si vieux à la vie.
Un livre. Avalé en terrasse.

Hemingway ?
En tout cas j'aime bien ce passage.

Je repars et le soleil ne dort et darde encore les vitres des huitièmes étages pour annoncer son printemps. Terrasses. Je dégringole avec les rues.

Proposition : Je repars et le soleil ne dort pas, darde encore les vitres des huitièmes étages pour annoncer son printemps.

et que donc nous qui luttons à ce jour pour l'air,

Je rajouterai une virgule.

et là les rues paraissent deux fois plus larges pour de étages deux fois moins hauts.

des étages.

Ça reste Paris me dis-je, et je murmure en gestes visibles dans les yeux des sceptiques habitants de la ville.
Et ça restera Paris lorsqu'enfin cette litanie s'arrête : sous un arbre de recoin de square, d'angle de quartier tranquille – des plus tranquilles de la ville – ronfle un homme dans la lumière et les poux moisis d'humide, dans l'abandon et l'échec de Paris et de ses cannettes clinquantes tristes.

y'a du flow, j'aime bien.

Terrasses.

Là ça marche, parce que des terrasses ça se situe assez bien et c'est vivant, le reste se devine sans besoin d'être mentionné. (pas le cas des fenêtres et des toits, à mon avis).

tous de derrière les cloisons de papier.

C'est plutôt moche comme musicalité.

l'ouverture du ciel les ramène auxxxxx grands espaces

wesh vazy t kun boloss, pourquoi pas étirer grands vu que c'est grand ? aux graaaaaaaaaands espaces.

(je relève moins de choses après parce que c'est juste super bien écrit, au fait)

Je ne suis plus qu'éparpillé dans les yeux et les captosens inconscients d'une foule convaincue d'être particules indépendantes.

Un poil lourd.

Auto-captifs inondant les rues, décuplant leur volonté d'être par le verbe, aux oreilles attentives d'autres, pour confirmer la non-solitude, entre-valider leurs présences ; où la négation active n'existe que dans les yeux d'un perdu du sens, sans visage connu à portée de son existence présentielle.

Tu tricotes un peu trop (trop de verbiage esthétique, manque d'authenticité).

J'essaie de faire la suite demain.

[Nocte]

Fatale car heurtant, forcée, ma compréhension.

forçant ?

enfin on peut prendre une pause dans l'activité obligée et la dilapider à ne parler que d'elle.

Je trouve la formulation maladroite (choix des mots) et lourde (longueur).

Des milliers de pensées qui forment la persona unique de Paris.

Proposition : qui forment la persona Parisienne ("l'unique de" n'apporte pas grand chose donc j'aurai jeté, pas ça éviterai la répétition moche juste après.)

Chaque acte est unique et jamais plus ne se reproduira exactement de la même façon. J'aurais voulu mourir de pouvoir connaître le monde sous chaque couture de chacune de ses secondes qui n'existeront plus – et pourtant, je voudrais mourir de ne plus connaître celles-ci.

Je trouve le passage beaucoup trop convenu (sur la forme), le fond est intéressant mais ça sonne encore trop puéril et impersonnel dans la manière dont c'est apporté, je trouve.

les bruits s'amplifient avec les rires et les cris d'indignation obligés contre de quelconques raisons.

Ça accroche vers la fin.

Je m'accorde à la vue des feuilles qui à elles seules ont su me ramener à moi.

Vu que tu ralentis avant, j'aurai mis une virgule ici, genre, instinctivement.

Je mendie les fleurs, mais je ne m'arrête sinon pleurer.

Toujours pas convaincu par les phrases mâchées, comme avec le passage du libraire. Je n'en perçoit pas l'intérêt rythmique/esthétique, mais bon, tant que ça te parle, you do you.

Comme pour témoigner de la difficulté d'assumer entièrement sa propre vie. Et comment. Qui le peut – moi le premier – personne ne la comprend et tout le monde en abandonne sur le chemin une part, préférant des soins palliatifs fournis pour continuer à.

Encore une fois je trouve ça apporté de manière trop convenue, trop simpliste. Je sais pas, peut-être que ça ne te dérange pas plus que ça, mais perso j'attends d'un poète quelque chose de plus inspiré, de plus personnel, ce que tu dis là tout le monde peut le dire avec ces mêmes mots, alors j'ai du mal à accrocher.

il y a il y a il y a.

Je crois que j'aurai préféré avec des virgules.


Fini.
Dans l'ensemble j'ai trouvé cela cool. Après, sur la forme, ça va un peu trop dans tous les sens, je ne sais pas trop, je suis moyennement convaincu par la maîtrise générale, parce que j'en vois pas, justement. Y'a des passages où c'est génial, d'autres où je n'aime pas du tout, mais ça me dérange un peu, ce côté exploration totale, brut, enfin c'est comme ça que je le ressens, en l'état tu teste beaucoup trop de trucs en même temps, alors l'expérimentation se noie dans quelque chose de plus aléatoire, de plus chaotique, et il n'est plus possible d'en tirer grand chose... je ne sais pas si c'est clair ?
(du coup dense, oui, en négatif).