Je ne la trouvai pas,
la Cabane aux Nyctalopes.
En g o u r di
de n'avoir pas pu,
je me suis assis.
La Nuit m'enveloppa
d'une brusque douceur,
recueillant mes paroles éplorées,
comme la pluie t
o
m
b
e dans
les plis des platanes.
Grisé par ma torpeur,
je m'effondrai.
J'avais cherché
en vain en vain en vain en vain
vain en vain en vain
en vain en vain
Elle ne vint pas à moi,
la Cabane aux Nyctalopes.
Les cabanes
ont si peu de(eux) jambes.
L'espoir me susurrait que,
peut-être,
Baba Yaga
lui enseignerait la marche...
Si peu de jambes
vous disais-je... -. .. ..-.
La Nuit ne se lassait pas
et tapotait mes genoux,
en riant,
sans dent.
Elle ne se profila pas,
la Cabane aux Nyctalopes,
dans l'obscurité constante.
Durant ma vie entière,
Misérable d'ailleurs,
je n'avais eu d'autre désir
que d'y pénétrer.
Là-bas
on m'aurait aidé.
Moi je ne brille
que de ma pauvre lampe-torche,
je ne suis pas Nyctalope.
J'imagine qu'il savent montrer
comment voir.
Sans eux, qui est capable
de traverser vraiment la nuit,
la nuit sans aube ?
Sans étoiles.
Sinon quelques unes.
Si l'on y croit. * * *
*
Je ne la trouverai jamais,
la Cabane aux Nyctalopes.
