[mercurielle]

L'un de mes premiers textes plus ou moins fantastiques (il y a donc très-très longtemps), où je m'adonne avec volupté aux joies très-romantiques. Il y avait des notes, mais elles ont disparu dans le copier-coller. Ne jamais se relire ou bien accepter ses propres faiblesses, naïvetés et imperfections diverses. .

L’Étrange aventure d’Alexandre Labriolle

   Alexandre Labriolle était historien. Il avait écrit d’épais et solides ouvrages qui lui valaient une flatteuse réputation sur la place de Paris, réputation qui commençait à lui peser : on le tenait pour ce confrère sérieux et érudit, ce conférencier perpétuel auquel ces dames du monde font appel pour être le quatorzième à table ; si la conversation venait à faiblir, on pouvait toujours l’orienter vers un épineux point d’histoire qu’Alexandre Labriolle débrouillerait avec sa sagacité habituelle.

   Il espaça les dîners en ville sous le prétexte d’un important travail. Le prétexte était vrai, d’ailleurs : il restait chez lui cinq à six soirées par semaine, prenant des notes en vue d’une Histoire complète de l’Empire austro-hongrois, titre provisoire. Il s’attelait à sa table de travail en fin d’après-midi et en émergeait de longues heures plus tard, au milieu de la nuit ou vers le petit matin. Ce rythme lui devint familier et ne lésait personne, pas même Natacha, sa chatte à taches, installée au fond de la corbeille à papier, et qui restait imperturbable sous le jet d’un brouillon froissé.

   Madame Lucie venait dans la matinée faire un ménage rapide chez ce célibataire soigné. Ils pouvaient passer des semaines sans se voir. Le dernier jour du mois était l’exception : Madame Lucie enlevait son tablier, tapotait sa permanente et, sur le coup de midi, pénétrait dans la chambre d’Alexandre avec, bien en évidence sur le plateau du petit-déjeuner, la note du mois calligraphiée sur un papier d’écolier, où figuraient aussi les décomptes pour la Sécurité sociale et la retraite, avec de beaux chiffres, des pleins et des déliés, le tout à l’encre violette trempée dans une plume Sergent-Major. Rituellement, Alexandre s’exclamait sur le petit chef-d’œuvre qu’il ne prenait pas la peine de vérifier et lui tendait des billets qu’il puisait dans sa table de chevet. Madame Lucie ne faisait pas confiance aux banques « qui travaillaient avec l’argent des autres », affirmait-elle. A défaut de pièces d’or, elle préférait palper des billets. Elle quittait ensuite rapidement la pièce, la fuyant presque depuis le jour funeste où elle avait voulu mettre de l’ordre sur le bureau : ses oreilles retentissaient encore des imprécations et des injures que lui avait lancées cet homme, si doux et poli d’ordinaire. D’ailleurs, la vue de ce bureau lui était insupportable, littéralement : des livres entassés, d’autres grands ouverts, des pages étalées, des kilos de papier. Si c’était ça, un historien…

   L’attitude d’Alexandre, ce matin-là, semblait donner raison à Madame Lucie : il prenait un ouvrage, le reposait pour un autre, feuilletait des pages, inscrivait quelques mots, bref, totalement incapable d’une activité ordonnée. Il relut ses notes de la veille dont il avait perdu le fil et les confronta au plan de l’ouvrage, la première de ses tâches lorsqu’il entreprenait une œuvre nouvelle ; il constata qu’elles s’intégraient bien au petit a du grand B du Chapitre Troisième. Eh bien, quoi ! Au petit b, maintenant ! Mais voilà, le petit b se refusait, il se refusait absolument. Alexandre se sentait retenu au petit a, un paragraphe mineur pourtant, qui s’achevait sur le mariage de François-Joseph, Empereur d’Autriche, avec sa cousine Elisabeth, duchesse en  Bavière. Voyons… Bien sûr, ce mariage avait son importance puisqu’il influerait, de par la personnalité de la jeune épousée, sur les destinées de l’Empire, et notamment du Compromis avec la Hongrie, dont il se promettait justement d’analyser la situation politique dans le prochain chapitre. Mais enfin, son objectif n’était pas d’écrire « du Sissi ». Qu’est-ce qu’il avait à s’alanguir sur la description de la jeune femme dans cette monographie des impératrices célèbres ? Et cette esquisse qu’il griffonnait dans la marge, chevelure étoilée et falbalas ? Et son extase à la découverte des cinquante centimètres de tour de taille – quarante-cinq avec corset - ? Quel intérêt, vraiment ? Allait-il tomber amoureux d’Elisabeth d’Autriche ? On en ferait des gorges chaudes, à l’Institut !

   Il décida de se mettre en vacances pour la journée. Ca ne lui ferait pas de mal de prendre l’air. D’autant plus que, tiens, il faisait beau, c’était l’été, il irait respirer dans les bois de Versailles.

   Il n’en revint pas. Un taxi l’amena directement à Roissy où, après trois heures d’attente qu’il passa assis sur une banquette les yeux fermés, il embarqua à bord d’un avion de l’Austrian Airlines en direction de Vienne où il atterrit en pleine nuit, si bien qu’il n’en vît rien.

   Tant mieux ! Elisabeth non plus ne l’avait pas vue d’avion. Il termina la nuit au Hilton de l’aéroport, à compulser les plans généreusement fournis par l’hôtel et à établir un itinéraire. A la boutique du hall, il avait acheté un dictionnaire de poche, n’étant plus très sûr de son allemand de potache, et, en édition de luxe, une Vienne impériale abondamment illustrée. Lui, Alexandre Labriolle, docte savant et grand érudit, découvrait les charmes de la petite Histoire. Il était curieux de tout : et comment s’habillaient les femmes en ce temps-là, et comment se passaient leurs journées, et puis les danses en vogue à la cour, et si Elisabeth était vraiment la plus belle, et comment elle marchait et parlait et riait… Sa dernière vision consciente fut un visage de femme, lointain pâle et flou, et une vague silhouette noire. Heureux, il s’enfonça dans un sommeil réparateur.

   Vinrent ensuite les jours fous.


   Il circulait en calèche, couchait dans un hôtel vieillot de la Sperlingsgasse où rien, il l’aurait juré, n’avait changé depuis le siècle précédent, et passait des heures à la Hofburg . Les gardiens, le prenant pour un doux rêveur, lui accordèrent quelques privautés. Ainsi, il put rester seul pendant que les touristes poursuivaient leur visite. On le poussait gentiment dehors à l’heure de la fermeture, non sans l’avoir soigneusement fouillé.
   Il aimait s’attarder dans la chambre d’Elisabeth où siégeait le grand portrait en pied reproduit si souvent, quand elle tourne presque le dos en vous lançant un dernier regard… Sur une coiffeuse s’étalaient quelques objets usuels, la brosse de vermeil qui, tous les soirs, lustrait sa chevelure, une cravache de cuir noir à pommeau de nacre, la boîte à pilules où elle conservait ses pastilles à la violette, et une branche de vieux jasmin, conservé par quel miracle, et soigneusement mise sous verre. Il manipulait soigneusement ces reliques, caressait le couvre-lit de satin et dentelle et s’installait dans un fauteuil près d’une des hautes fenêtres, à contempler Elisabeth. Il la faisait descendre de son cadre, l’asseyait sur le pouf devant la table à coiffer, la couchait dans les draps de soie, la dévêtait et la rhabillait, la faisait rire et plus souvent pleurer.
   Le soir, à l’hôtel, il racontait sa vie dans un petit carnet, ce qu’elle lui en apprenait ou ce qu’il inventait, libéré des contraintes de la biographie officielle.
   Un après-midi comme les autres, alors qu’ils conversaient sur les plaisirs de la chasse à courre en Irlande, elle lui annonça à brûle-pourpoint que ce soir, il y a avait Bal à la Cour  et qu’elle l’y conviait. Alexandre émit un rire d’autodérision : cette fois, il poussait la plaisanterie un peu loin ! D’ailleurs, il n’était pas loin de six heures, le gardien allait venir, une autre fois peut-être…
   Il n’eut pas le temps de la réinstaller dans son cadre : les portes s’ouvrirent à double battant et un homme, qui n’était pas le gardien, fit irruption dans la pièce.


   Il sortait d’un livre d’images, cet empereur François-Joseph : rien n’y manquait, ni les lourds favoris, ni les yeux bleus un peu globuleux, ni la fameuse lippe des Habsbourg, ni le justaucorps à brandebourgs bien ajusté.
   Son regard traversa Alexandre sans le voir et s’arrêta, perplexe, sur la jeune femme.
- « Sissi, le bal n’attend que nous pour commencer.
- Je viens, Franz.
- Vous étiez seule ? Il m’a semblé entendre votre voix.
- Oui, c’est que je me parle à moi-même depuis quelque temps. Ou plutôt, j’imagine quelqu’un à côté de moi qui me répond. »
   François-Joseph posa sur les épaules d’Elisabeth un léger mantelet de fourrure : les couloirs de la Hofburg étaient glacials. Il sourit.
- « Et que vous racontez-vous ? Pas des secrets d’état, j’espère ?
- Oh non, rien de tout cela ! Des bêtises, ces choses insignifiantes qu’une femme confie à son amie de cœur.
- C’est donc une femme ?
- Je l’ignore, Franz. C’est simplement quelqu’un, une présence, un fantôme…
- Comme la Dame Blanche ? »
   Sissi frissonna.
- « Taisez-vous, je vous prie !
- Elle vous fait donc si peur ?
- Pas à vous ?
- Et pourquoi devrait-elle m’effrayer ? Elle appartient aux Habsbourg. En quelque sorte, elle fait partie de la famille.
- Mais moi, je ne suis pas une Habsbourg ! Je suis née Wittelsbach et…
- Parlez-m’ en de ces Wittelsbach à demi-fous ! Regardez votre cousin Louis ! Etes-vous au courant de sa dernière folie architecturale ?
- Je serais donc à moitié folle aussi ? J’aurais des visions, des hallucinations, des…
- Non. Mais trop d’imagination. Et qu’avez-vous à vous retourner sans cesse ?
- J’ai convié mon fantôme à nous suivre.
- Et il nous suit ?
- Je le crois. Mais je ne voudrais pas qu’il se perde dans ce dédale.
- Un fantôme ne saurait se perdre, chère Sissi ! Au besoin, il traverserait les murs… Nous arrivons, tenez-vous, je vous prie ! »
   Et le couple impérial fit son entrée, Alexandre à ses basques.


   Le Bal à la Cour durait deux heures et les souverains n’y dansaient pas : ils se contentaient de le présider du haut de leur trône, impavides. Alexandre comprenait le peu d’entrain d’Elisabeth.
   Il se mêla à la foule, s’approcha du buffet pour goûter au dessert favori de l’impératrice, la glace à la violette, et vida une coupe de punch en l’admirant de loin. La salle aussi valait le coup d’œil, tout à fait comme dans les films. Sauf qu’il ne se trouvait pas dans la salle obscure mais bien au milieu des acteurs qui, hélas ou peut-être tant mieux, ne le distinguaient pas et le traversaient aussi facilement qu’un rideau de pluie ou un courant d’air, sensation bizarre au début, mais à laquelle il s’habituait progressivement.
   Elisabeth s’agitait là-bas, sous le dais de velours rouge et blanc, les couleurs de l’Empire. Elle semblait chercher quelqu’un.
   Au sens propre, il traversa la foule des danseurs et vint s’asseoir sur les marches du trône. Elle le récompensa d’un sourire, comme tranquillisée. L’orchestre attaqua une valse, cette danse si hardie mais désormais entrée dans les mœurs. Impatiente, Elisabeth battait la mesure du pied, ni petit, ni mignon, un long pied nerveux et élégant, bien pris dans l’escarpin de chevreau. Elle dévisagea Alexandre, haussa un sourcil. Alors, il se leva et, arrivé devant elle, s’inclina de la manière la plus noble qu’il pût, lui tendit le poing comme il avait vu faire et tous deux descendirent vers le parquet ciré, immense et vide, en bordure duquel les invités, figés, contemplaient leur impératrice qui valsait, seule…
   Quel dommage qu’on ne le vît pas ! Cela aurait satisfait son amour-propre, sa bête petite fierté masculine. Dommage aussi pour Elisabeth : un acte de plus à verser à son débit, et qui alimenterait pour longtemps les ragots de la Hofburg.
   Il n’avait jamais tenu contre lui une taille aussi mince, ni vu d’aussi beaux yeux, gris foncé piqueté d’or, ni touché une peau si douce, ni frôlé une telle chevelure… Beauté passée à tout jamais : le Dix-Neuvième était une bonne cuvée, sans doute unique. Et elle valsait éperdument, en robe de valenciennes, avec une ombre. Une ombre qui pourtant la serrait fort, la retenait quand elle vacillait, la dirigeait quand elle se trompait, et qui lui parlait. Et la voix résonnait dans sa tête en mots effroyables, annonçant la folie, le sang et la mort, et plus Elisabeth valsait pour s’échapper, plus cette voix grondait et grandissait en elle, et plus elle courait vers l’issue fatale, proche si proche…. Tout explosa. L’impératrice s’affaissa, on s’élança, s’empressa, l’emmena, la délaça. On lui fit respirer des sels, on lui bassina les tempes avec de l’Eau de Hongrie.
   Alexandre avait suivi le mouvement et restait là, impuissant, conscient de sa cruauté, mais incapable de se renier, lui l’historien amoureux de la vérité, doublement malheureux d’avoir annoncé à une femme qui le subjuguait les malheurs qui l’attendaient. Le destin a de ces ironies.
   Elisabeth revenait à elle. François-Joseph congédia les femmes de chambre et les suivantes.
- « Sissi, Sissi ! Qu’est-il arrivé ? Qu’as-tu fait ? Te rends-tu compte du scandale ? Une impératrice, danser au Bal à la Cour ! Et seule, danser seule !
- C’est cela ton unique souci ? Le scandale ? Que je me sois évanouie t’importe peu ! Tu es à deux doigts de penser que c’est bien fait pour moi !
- Ma foi…
- Franz, oh Franz… »
   Elisabeth roulait sa tête dans les oreillers et pleurait doucement.
- « Tu n’es plus gentil avec moi, Franz, c’est fini… Oh, Franzi !
- Ne joue pas à l’enfant, Sissi ! Je t’aime toujours. Mais ce que tu as fait ce soir, tu ne pouvais pas te le permettre. Crois-tu qu’ils me plaisent, ces Bals à la Cour ? Crois-tu que je ne préfèrerais pas, moi aussi, danser ? Mais nous n’avons pas le droit de faire ce que nous aimons. C’est ainsi.
- Toujours me retenir, je ne le peux pas ! Et ce soir moins que jamais. L’ombre était là, qui valsait avec moi.
- Elle danse bien, au moins ?
- Ne te moque pas, Franz ! Elle m’a prédit la folie, le sang et la mort.
- Eh bien, où est ma courageuse petite montagnarde ? Rien de bien neuf, là-dedans ! Il peut en arriver, des catastrophes, au cours d’un règne ! Songe à la situation dans les Balkans, à la Hongrie… Il y en aura, des guerres, et des effusions de sang, et de soldats massacrés…
- Ce n’est pas cela ! La prédiction me concernait personnellement, c’était ma vie que j’entendais, résumée en mots coupants, des drames, rien que des drames… »
   Elisabeth ne pleurait plus. Elle parlait d’une voix morne, les yeux perdus dans le vague, celui de cet avenir peut-être qu’elle entrevoyait déjà.
- « Ecoute, Sissi ! Promets-moi… Promets-moi de ne plus jamais… danser seule ! »
   Elle le fixa tristement.
- « J’essaierai.
- C’est bien. Et demain, tant pis pour l’Empire ! Je t’emmène galoper dans le Wienerwald , rien que nous deux, et nous goûterons au monastère de Heiligenkreuz, tu sais, là où le lait a l’odeur de la Bavière ? »
   Elisabeth se jeta au cou de son époux.


   Alexandre Labriolle se réveilla plein de courbatures. Pas étonnant ! Il avait passé la nuit dans un fauteuil rien moins que confortable, dans la chambre de l’impératrice, à la Hofburg ! On se sentirait courbaturé à moins. Il avait dû s’endormir, et le gardien l’avait oublié. Il n’empêche, il ne regrettait pas l’expérience. Joli rêve… Il en confronta le souvenir au portrait : c’était ressemblant.
   Dans la salle voisine, il entendit des bruits de pas et reconnut la voix familière du guide. Il se dissimula derrière la porte et put se mêler sans encombre au troupeau des visiteurs.
- « … et voici la chambre de l’impératrice qui, dit-on, n’y dormait pas plus de deux à trois mois par an… »
   Alexandre pensa qu’il avait eu bien de la chance de l’y rencontrer.
- « … Vous la reconnaissez sur ce très beau portrait. La souveraine avait des cheveux noirs magnifique… »
   Une chevelure, imbécile, c’était une chevelure qu’elle avait, et pas noire non, plutôt châtaine, comme balayée d’une couleur plus claire…
- « … sa taille mesurait quarante-cinq centimètres de circonférence… »
   Quel butor ! Une circonférence ! Parler de circonférence alors que… alors que souple était la taille entre mes mains, elle ployait comme une tige…
- « … Mais évidemment, à l’époque, les dames portaient des corsets et on soupçonne fort les historiens, tous un peu amoureux d’Elisabeth, d’avoir exagéré sa minceur… »
   C’est faux ! Elisabeth s’est habillée devant moi !
- « … La chambre de l’empereur est située dans une autre aile du Palais que nous visiterons tout à l’heure. Ceci vous prouve qu’ils ne s’entendaient pas. L’idylle fut courte. Très vite, il la délaissa, et même la trompa. Quant à elle, déçue, elle s’en alla courir le monde… »
   Sale menteur ! Franz aimait Sissi. Ils se sont toujours aimés. Mais il était empereur et elle impératrice. Des gens pareils peuvent-ils s’aimer comme tout le monde ?
- « … En fait, elle était neurasthénique, dépressive, quoi ! Incapable de se plaire quelque part, agissant comme une écervelée et troublant l’Etiquette… »
   Docile, le troupeau suivit son berger. Alexandre, qui connaissait le palais par cœur, rebroussa chemin vers la sortie. Dans une des cours intérieures stationnaient des calèches. Il se fit mener aux Archives, sur le Ring . Il demanda à parler au conservateur en chef qui le reçut avec cette affabilité typiquement viennoise et qui, au su de son identité, se fit un plaisir de le conduire au Saint des Saints, les Archives secrètes de la Hofburg.


   Alexandre avait du pain sur la planche, ce qui n’était pas pour lui déplaire. Il dormait toujours au même hôtel mais passait ses journées aux Archives. Il y lisait tout ce qu’il trouvait sans toujours bien comprendre malgré son dictionnaire, l’allemand employé étant parfois inusité aujourd’hui, sans parler de cette manière d’écrire purement germanique, où l’on ne formait pas les lettres de la même façon qu’en France, des lettres alambiquées et difficilement lisibles.
   Il ne savait pas très bien ce qu’il cherchait, ou peut-être ne voulait-il pas l’admettre. La confirmation d’un rêve par la réalité, était-ce bien sérieux pour un cartésien ?
   Au fur et à mesure de ses lectures, le personnage d’Elisabeth se précisait, mais rien qu’il ne sût déjà, rien qu’il n’ait appris, un soir magique, un soir de rêve… Il tomba sur une liste de toilettes commandées par l’impératrice, faille pékinée pour le matin, drap et loutre pour le voyage, culottes grises pour sa gymnastique et bien sûr, pour un soir de bal, « une Valenciennes blanche à volants superposés, quinze mètres de dentelle la plus finement ajourée. »
   Voilà, c’était arrivé. Il s’y attendait mais quand même, son cœur battait jusque dans sa gorge : elle portait cette robe-là, dans son rêve. Ses mains se rappelaient encore le toucher du tissu, quelque chose de nuageux, de vaporeux, de mousseux… Son vocabulaire restait pauvre en matière d’élégance féminine. Certes, il tenait là une preuve, mais il lui en fallait d’autres. Car c’était le genre de robes portées dans tous les films et opérettes échafaudés par les esprits en mal de romantisme, la quintessence d’une certaine féminité.
   Désormais, pressé par il ne savait quelle urgence, il lisait plus fiévreusement, s’attardant aux journaux intimes de tel valet de chambre, de telle dame d’atours, de telle comtesse au nom barbare. Il découvrit maints secrets d’alcôve, eut la confirmation que le suicide de Rodolphe était un meurtre politique, apprit que François-Joseph n’aimait rien tant que le chou rouge coupé en fines lamelles arrosé de sauce aigre-douce, et qu’il rejoignait bien Elisabeth dans sa chambre tous les soirs lorsqu’elle séjournait à Vienne, lut d’innombrables lettres de l’impératrice – où pas une fois elle ne mentionnait une ombre, encore moins un fantôme, alors qu’elle y évoquait facilement ses sautes d’humeur, ses crises de désespoir, ses frayeurs inconsidérées et ses sombres pressentiments -, parcourut les mémoires de son médecin qui faisait le compte de ses évanouissements de l’année – sans en préciser les circonstances, piètre médecine ! -, apprit qu’elle aimait danser, qu’elle imposa Strauss le Fils à la Hofburg, mais qu’elle détestait le parfum et les bijoux.
   Mais personne, nulle part, ne faisait allusion à un soir de bal où l’impératrice, seule, dansa la valse…


   Alexandre Labriolle regagna sa table de travail, à Paris. Mais depuis, il ne se mouche plus que dans de la Valenciennes.           
                         

[Claudius]

J'ai avalé, dégusté, souriant parfois, ce récit historique à ta manière. C'est superbement écrit, facile à lire et prenant. Des détails historiques réels mêlés à de la romance pure. J'ai adoré, littéralement, bien que je n'aime pas utiliser ce mot, je n'en trouve pas d'autre sur l'instant.

Au fil de ma lecture, quelques légères coquillettes qui ne garniraient pas un plat !

pas même Natacha, sa chatte à taches,

Excellente allitération assonante ! 

et une branche de vieux jasmin, conservé par quel miracle

conservée

soigneusement mise sous verre. Il manipulait soigneusement ces reliques, caressait le couvre-lit de satin

deux fois soigneusement

il y a avait Bal à la Cour  et qu’elle l’y conviait

espace en trop entre Cour et et.

On se sentirait courbaturé à moins

Je ne suis pas fan de "courbaturé" je préfère courbatu mais je sais que les deux sont corrects

Il se fit mener aux Archives, sur le Ring .

un espace en trop avant le .

Remarque générale, si tu mets des tirets pour le dialogue, les guillemets sont inutiles.
Ici le tiret cadratin est préconisé (touches Alt 0151 sur le clavier)

A part ces broutilles, rien à regretter d'avoir pris le temps de lire, et même de relire.

Merci pour cet excellent moment de lecture, on sent la plume aguerrie et l'esprit finement exprimé de l'auteur.

 

[avistodenas]

Je n'aurai qu'un mot : superbe.

[mercurielle]

Bonjour,

Merci à vous trois.

J'ai un peu hésité avant de vous proposer cette nouvelle qui n'entre pas vraiment dans le ton du Monde. C'est relativement bien écrit (à ce propos, merci pour tes remarques, Claudius) certes,  mais je n'écris plus ainsi aujourd'hui. C'était ma période "naïve".

J'ai relu le texte avec l'œil de jobear51 et j'ai souri de même, vaguement attendrie. Superbe, dit avistodenas... Peut-être.

Tout cela m'émeut assez.   

[Claudius]

Ah ? Pourquoi cette nouvelle n'entrerait-elle pas dans le ton du MDE ? Il y a de tout ici, du lyrique ou déjanté en passant par le X(léger) le violent, la SF, les contes et légendes, etc...

Moi j'ai beaucoup aimé, entre le rêve et la réalité, la passion jusqu'à une sorte de folie (douce) ton texte a sa place plus que d'autres, c'est indubitable !

 

[Mélo]

 "Ses mains se rappelaient encore le toucher du tissu, quelque chose de nuageux, de vaporeux, de mousseux… "

Et je suis restée sur ce petit nuage délicieux...

Ton époque naïve dis-tu, oui peut-être : je demeure avec un sourire, mince mais, qui refuse de s'évanouir et une douce chaleur m'enveloppe le coeur.

J'aimerais bien voir la différence avec aujourd'hui, voir un texte  qui est d'aujourd'hui, voir si cette naïveté dont tu parles s'est évaporer ou si simplement, elle n'a pas prit une autre forme. Je suis curieuse, j'ai hâte de lire ton prochain récit.

[O.deJavel]

C’est un très beau texte !

On y sent l’atmosphère de Vienne et la vie de palais. Mais ce qui nous touche, c’est la solitude d’Alexandre Labriolle. Il veut croire qu’il a vécu ce moment de grâce et qu’il ne l’a pas juste imaginé.

Magnifique !

[Fried]

Une petite histoire qui revisite l'Histoire. C'est écrit et détaillé comme dans un roman. J'ai aimé la présentation de M Labriolle et son environnement, les petits détails vestimentaires et le vocabulaire utilisé. Je redoutais la longueur de l'histoire et pourtant j'ai été surpris par la fin abrupte. Mais merci d'être resté sur un texte court, je lis pas les textes longs sur écran. Bravo pour ce texte on croirait que vous êtes historienne.

[mercurielle]

Fried, c'est une nouvelle, donc rien de bien long. La fin/chute m'a surprise aussi, je dois dire. Je voulais sans doute retourner sur terre... Et tu peux tutoyer l'historienne inconnue !

O.dejavel, comme Fried, tu aimes Alexandre Labriolle. Etrange. J'étais fort jeune alors. Sans doute (très inconsciement) me suis-je projetée dans ce que je deviendrai un jour peut-être...

Mélo, tu me touches. J'ai tant écrit... Moins romantique, je pense. Je posterai des extraits de temps en temps.

Claudius, l'impression générale que j'ai (au bout d'une semaine en gros de fréquentation), c'est que le déjanté l'emporte.   

[Claudius]

Le déjanté a du succès, parce qu'il amène des discussions souvent hors texte et aussi parce que parfois ils font rire, le monde a besoin de rire.

Les textes les plus aboutis n'ont que des commentaires fugitifs et personne n'y revient.

Ce qui plait aussi ce sont les  textes très personnels, les confidences...

La poésie plait moins, ça je le constate en tant que poète principalement.

Mais parfois c'est étrange, des textes revoient le jour parce que des auteurs se sont accrochés à ta plume.

[JMLC]

Bonjour Mercurielle,

J’ai beaucoup aimé l’Étrange aventure d’Alexandre Labriolle. Quelques petits commentaires :

 - « Ce rythme lui devint familier et ne lésait personne, pas même Natacha, sa chatte à taches, installée au fond de la corbeille à papier, et qui restait imperturbable sous le jet d’un brouillon froissé. » - J’adore ! On voit très bien le tableau

- « Sa dernière vision consciente fut un visage de femme, lointain pâle et flou, et une vague silhouette noire. » - virgule après « lointain » ?

Le passage au surnaturel avec l’arrivée de l’empereur est très bien amené. Les descriptions sont vivantes ; on s’y croirait ! Par contre, j’ai trouvé la chute un peu décevante (« Alexandre Labriolle regagna sa table de travail, à Paris. Mais depuis, il ne se mouche plus que dans de la Valenciennes. ») Beau texte, en tout cas !

Bonne continuation,
JM

[mercurielle]

Bonjour JMLC,

Oui, virgule.

OK avec toi pour la chute. Je crois me souvenir que j'étais coincée et que j'ai écrit un peu n'importe quoi. Sauf le contraste entre se moucher / Valenciennes => Retomber dans la réalité la + prosaïque, se moquer d'Alexandre (et donc de moi).

[Rémi]

Salut,

pas même Natacha, sa chatte à taches,

mignon

le tout à l’encre violette trempée dans une plume Sergent-Major.

l'encre trempée dans la plume ?

Ca ne lui ferait pas de mal de prendre l’air.

Ça

   Il n’en revint pas. Un taxi l’amena directement à Roissy où, après trois heures d’attente qu’il passa assis sur une banquette les yeux fermés, il embarqua à bord d’un avion de l’Austrian Airlines en direction de Vienne où il atterrit en pleine nuit, si bien qu’il n’en vît rien.

le "il n'en revint pas" me semble ne pas coller

- « Sissi, le bal n’attend que nous pour commencer.

Tiret ou guillement, pas les deux (idem en dessous)

- « Et que vous racontez-vous ? Pas des secrets d’état, j’espère ?

État

- Parlez-m’ en de ces Wittelsbach à demi-fous ! Regardez votre cousin Louis ! Etes-vous au courant de sa dernière folie architecturale ?

espace en trop
et "Êtes-vous"

piètre médecine ! -, apprit qu’elle aimait danser,

j'ai pas de proposition, mais !-, je dirais que ça passe pas trop

   Alexandre Labriolle regagna sa table de travail, à Paris. Mais depuis, il ne se mouche plus que dans de la Valenciennes.           

un peu rapide, et je n'aurais pas fini avec un verbe au présent, tout le reste étant au passé (ou alors, rallonger un peu pour vraiment faire surgir le présent)

Chouette lecture, le fantastique marche bien et on croit à ton Alexandre un peu fou.

A+
Rémi

[Claudius]

J'avais commenté ce texte en son temps, et je réitère mon avis, j'aime énormément.

 

[Milla]

Salut !

Je lis dans le cadre du coup de cœur du mammouth

RAS au fil du texte !

Sur le global, j'ai beaucoup aimé ! ça se lit tout seul, c'est très fluide, je me suis fait happée par l'histoire, c'était vraiment très chouette !
Je suis juste un peu déçue de la conclusion. Elle est un peu expédiée par rapport au reste... J'étais encore en plein dans les archives avec lui et pof, une phrase et c'est fini...

En tout cas, merci pour cette chouette lecture 

Milla