Exil culturel
Peut-être n'ai-je pas de monde.
La ville m'est invisible,
Je la traverse comme une onde - à travers elle,
Vaguement
Ralenti
Par des souvenirs qui ne sont plus les miens,
Je m'ennuie de tes seins.
Peut-être n'ai-je pas de monde,
Et tous les visages se fondent - entre eux.
Chaque jour je crois voir
Le même passant
Un millier de fois
Seulement.
Peut-être n'ai-je pas de monde.
Je dors lorsque l'on me gronde - les noms des rues
Auxquels j'échappe
Pour ne pas dire que ce sont eux
Qui m'échappent ;
Je ne sais pas où j'évolue.
Peut-être n'ai-je pas de monde,
Et Breton, qui vagabonde, me dit :
≪ Le monde est ce que je suis ≫, et
Je ne suis pas ce que je pense mais ce que je vis
Et
Je ne vis rien,
Je ne suis rien,
Il se peut bien,
Que je n'aie pas de monde.