[Alfred]

Des lettres jetées
à la page,
s’écrasant en mots épars,

à me regarder,
bien foutraques,
gueules ouvertes hilares.



Parce que ça coince

coince

coinc

coin

coi

co

c

point.



. . .



Des cendres remontent ;
et du sang,
comme un glouglou, qui s’agite,

s’agite sans peine,
en silence,
aux lampadaires qui palpitent,

au voile troué
nous bouchant
la vue, mais pas la lumière.

[Alan Tréard]

Bonjour Alfred !

Ton poème ressemble à un étrange langage codé, on croirait presque du morse.

Je le trouve très intéressant à découvrir, tu sais faire le lien entre une espèce d'émotion insaisissable et des petits tracas du quotidien ; c'est un bel effort.

Un quelque chose qui m'intriguerait, ce serait de comprendre "que va faire le poète si ça coince ?", j'aurais presque envie que le poème me révèle tous tes secrets !! N'hésite pas à penser à tes lecteurs les plus gourmands et prompts à l'apprentissage.

[Léilwën]

Coucou Alfred !

J'ai bien aimé ton poème, même si je trouve que l'articulation entre les deux parties est "bizarre" : pour ma part, je vois au départ le poète perdu devant sa page blanche, avec le peu de mots qu'il a écrit qui se moquent de lui. Et tout d'un coup, ça se débloque et tout arrive. Sauf qu'il me manque dans ton poème le "tout d'un coup ça se débloque".
Autre possibilité : je n'ai rien compris... 

Je ne suis pas fan de "foutraques" dans ce contexte.

Et j'adore là :

Parce que ça coince

coince

coinc

coin

coi

co

c

point.

=> j'ai l'impression de voir ton cerveau s'enliser

Merci pour le poème

[Alfred]

Justement, le poète, il sait pas comment débloquer ce mécanisme grippé.

Alors il s'étale, au milieu de ses fluides, comme dans la neige, le ciel en plafond, à regarder ces mastodontes qui tournoient à des années-lumières, si loin, arrachant quand même la rétine, la faisant fondre, s'écouler visqueuse de l'orbite, jusqu'au menton.

Il n'en sait rien, mais il y a cette crampe, quelque part au fond de ses entrailles — il se sent proche de ces colosses stellaires ; isolé, triste spectateur d'un ballet qu'il ne comprend pas, qu'il n'a jamais demandé à regarder, ni même à voir, à aucun fichu moment, et dont par-dessus tout, il aimerait se foutre.

Ce qu'il veut c'est recracher ce qu'on lui a fourré de force dans le gosier, gerber à grands volumes cette bile, bitumineuse et caustique, qui le bouffe depuis toujours, sans haine.

Il ne se veut pas porteur, messager, mais thermomètre, observateur, peut-être un peu bouffon aussi.



Mais d'abord, il doit arracher ses démons, défaire les coutures à l'aide de sa plume, les poser à côté — compagnons mais pas parasites, leur poids est trop lourd.



Une tâche chaotique.

[Alan Tréard]

Tu proposes un regard très digne, et en même temps inquiet, sur l'élaboration de l’œuvre écrite, sa force de caractère et son universalité.

Tu comprendras qu'ici chacune & chacun pose la parole qui est sienne, en son nom, et sous sa signature.

Chaque voix donne un regard différent dont personne ne saurait se revendiquer lorsque, poète, on souhaite porter sa propre identité ; j'ai pour intuition que l'avenir des écrivains est à l'autonomie, chaque identité portant une force qui est la sienne, parlant en son propre nom comme en son propre ouvrage.

[Alfred]

Je parlais en mon nom. Le poète c'était moi, juste moi.

J'ai pas la prétention de parler pour un art, à aucun moment je ne l'aurai d'ailleurs.

La seule chose que je représente c'est moi-même, et une partie de la jeunesse, à travers mes écrits.

Mais d'abord j'écris pour moi.

Et je suis d'accord avec toi, disons que y'a eu une problème de compréhension.

Cependant je pense que nous avons une divergence de point de vue. Je ne veux pas m'adapter au lecteur, ce n'est pas mon rôle. Sur le papier je couche mon regard mes pensées, je les donne car je sais qu'elles résonnent en certains, ou qu'elles résonneront.
Oui, je suis jeune, pas même écrivain professionnel, pas même écrivain du tout, je me considère à peine comme tel — je suis juste un type qu'a toujours écrit, depuis le moment où il a su tenir un stylo et faire des phrases — et ma conception des choses sera amener à changer, peut-être.
Mais j'y crois mordicus, l'écrivain ne doit pas s'adapter au lecteur, ou a minima, à mon avis, c'est comme ça qu'on se retrouve avec des soupes indigestes comme Musso ou Levy.
Si Baudelaire ou Céline s'étaient adaptés au lectorat, leur succès n'aurait pas été similaire — encore une fois, ce n'est que mon avis.

Et la formulation "le poète" c'était pour reprendre ton interrogation

"que va faire le poète si ça coince ?"

.

[Alan Tréard]

"que va faire le poète si ça coince ?"

.

Qui sait ?

Il doute, il respire un bon coup... Il se dit qu'il y a comme cela des moments d'histoire dans lesquels un mot peut en cacher un autre. Il se dit qu'il se confrontera aux imprévus avec humanité et dignité, qu'il cherchera les moyens de surmonter les petites difficultés du quotidien...

Qui sait ?