[Alan Tréard]

 
Bonjour tout le monde,
Certains cauchemars ne m'ont pas échappé. Ce poème-ci pourrait être un premier pas en avant, comme un quelque chose qui, une fois écrit, a vocation à se transformer. J'ai pu avoir certains échanges éclairés avec certains membres ces derniers jours, si ceux-ci souhaitaient commenter le poème, je les remercie à l'avance pour la pudeur dont ils feront preuve sur le sujet du trouble.
Par ailleurs, le lecteur joue un rôle très important dans la vie de l'auteur, d'éventuelles remarques pour voir le poème autrement et proposer de nouvelles pistes de réécriture seront chaleureusement recueillies.
Mes plus respectueux remerciements.
 


Aujourd'hui j'ai pu voir l'inquiétude ou l'horreur : servitude. Tout se disciplinant. L'irrespect, l'anxiété, l'asphyxie, aujourd'hui, irrationnelle ; aujourd'hui j'ai pu voir la tourmente en son sein qui blêmit. Une galerie de complaintes. Vers où ? Par où ? D'où alors ? Aujourd'hui ma torpeur et mon incandescence sont une réponse imitable à l'indifférence. La douleur est aux secrets. Encore, encore, encore même.

De la discrétion, de la discrétion pour les douceurs.

Sans répit, sans aptitude, sans issue. Invalidité latente. Les croyances me disent : « Frappe ! Détraque ! » Il y aurait une solution magique quelque part en l'irresponsabilité des tortionnaires. Accords, accords en rythme. Une rêverie mystique et déviante aux confins d'un monde sans personne à regarder, posons, posons les éphémères médiocrités. Maintenant que tout le monde sait tout, pourquoi rien ne change !?

Ma folie explose en un martyre agrémenté de phobies et d'insinuations divines. Mais même quand il faudrait parler comme il faudrait, il n'y aurait aucun fait. Y en a qui font semblant !! L'isolement, ô terrible incapacité ! Ma pensée s'enterre. L'isolement a ancré toutes les parts incompatibles de mes expressions. Tant d'énergie sacrifiée.

Mais qui suis-je pour savoir ? Qui suis-je pour habiter ?

Sanglant, somatique, apathique, indescriptible, l'isolement, l'isolement. On s'invente des rites magiques pour chasser les démons. Les idées du pire franchissent le seuil du fantôme. Je franchirai tous les séismes, je subirai tous les sacrifices ; ô isolement, mes plus immenses infortunes ne sont rien à tes apparitions ! Un éternel gouffre aux passions dont le soulagement éphémère n'a pas de conséquence. Il n'existe aucune perception pour ressentir la stérilité, fatalement, celle-ci progresse sans impression.

Isolement, isolement, ah ! tu as engouffré mes dires, ah ! isolement.

Mot après mot, l'isolement survit aux esprits tétaniques ; on lui érigerait des monuments.

[Alan Tréard]

Bonjour Jo,

Je perçois de mieux en mieux la rupture qu'il peut y avoir entre deux conceptions du monde, l'une faite des dix dernières années, et l'autre faite d'un éternel recommencement.

Il existe effectivement deux courants de pensée qui peuvent être une source de désaccords et de discussions dans les milieux littéraires. D'une part, il y a celui qui élève le savoir au-dessus de tout comme pouvant balayer vents et marrées, plus haute sphère de la conscience humaine ; de l'autre il y a celui qui voue un important respect à la mémoire et à l'héritage, ceux-ci faisant de lui la base incontournable des autres considérations.

Pour ma part j'accorde un intérêt réel à la mémoire, savoir comprendre d'où l'on vient pour savoir où l'on va, ce qui me fait incliner en faveur d'une réelle considération, je dirais même d'une inquiète considération à l'égard de cette croyance qui ferait du savoir la naissance de tout.

Je ne suis pas sûr que tes prétentions au savoir feront basculer ma vie d'une seconde à l'autre, disons que cela ne fait pas tellement partie de mes croyances.

Pourtant j'ai pour habitude de douter, je trouve rarement une certitude à affirmer çà et là ! Et j'ajouterai que j'ai un grand respect pour ton aspiration à la curiosité et à l'échange.

Le poème ci-dessus est fait d'enseignements et de l'expression d'un malaise ineffable, je doute que tu ne te sois encore emparée de l'étendue de son mouvement. N'oublie pas que les littéraires travaillent sur les représentations de ce dont ils font partie, pas sur les réalités elles-mêmes.