L’esprit sans cesse prie. Dans la nef spirituelle, s’oppose l’esprit rituel et une princesse qui se hisse. Servile, enserre de ses serres viles si sulfuriques. Un silence sismique s’impose, les silhouettes se dessinent, se haïssent et salissent l’inspiration, j’aspire à fond, c’est si fort, j’expire, j’écris sincère mes rimes qui s’insèrent et se suivent sans sécession. Décris ce Stress acide dans les intestins, irascible destin qui s’élève et s’annonce si sombre. Des ombres s’invitent, ce sont les larmes qui coulent, et qui courent le long des blessures qu’on recoud au fil du temps. Les rimes s’effacent, et s’affaissent ça se termine et c’est si peu subtile ce sera encore moins facile, sûrement lâche, j’assume, cette princesse qui se hisse s’appelle suicide.
