... Je viens de tomber sur un vieux texte que j'avais écrit, qui devait être le début d'un roman qui prend place dans mon univers de JDR (pas du tout celui de Citadelle, rassurez-vous, vous ne verrez pas d'hommes-chats x))
Mais alors... je ne me rappelle pas du tout de ce que devait raconter cette histoire. Mais j'avais envie de vous le partager parce que je me dis qui sait, si ça attire la curiosité et que l'univers (le peu qu'on en v oit) interpelle, peut-être que ça vaudrait le coup que je me repenche dessus ? Est-ce que l'introduction des hommes-chats n'est pas trop clichée ? Est-ce que les hommes chats ne sont pas trop clichés ? Je crois que c'est ça qui m'avait un peu bloquée, j'aime pas trop les romans anthropomorphiques d'habitude et j'étais sur la fin de ma phase fantasy, mais ces personnages j'ai évolué avec sur mon JDR alors j'aimerais leur rendre justice. RHAH.
"Cathémy s'avance dans la pièce, pose ses yeux sur le vieux piano désaccordé qui trône en son milieu. Elle s'en approche avec une certaine nostalgie, prend place sur le tabouret de bois, laisse ses doigts courir sur le clavier. Elle oublie l'espace autour d'elle, s'oublie elle-même à mesure que la mélodie, aussi triste que simple, ravive quelque souvenir douloureux. Siehl. Le grand et beau Siehl. Leïkh. Le magnifique Leïkh. Les sentiments, les jalousies. La trahison.
Elle s'arrête. Plusieurs minutes passent, elle reste là, immobile et triste. Elle revit son histoire, envahie par la honte devant sa naïveté d'alors. Elle revoit les noms, les visages, elle redonne vie à un monde qui n'existe plus.
Par sa faute.
Le blizzard souffle au-dehors, il fait presque nuit. Elle s’accorde une dernière errance dans les salles de classe désertes puis se décide à rentrer chez elle. Il n’y a plus que quelques haillons pour la couvrir, en sus du duvet naturel qui recouvre la plus grande partie de son corps aussi félin qu’humanoïde. Elle traverse les rues en courant, jusqu’à être au bord de l’asphyxie, trébuchant sur les ruines et les cadavres qui s’entassent dans une boue sanguine. La pénombre ne l’empêche en rien de distinguer avec précision chacun de ces visages déformés par la souffrance, figés à jamais dans la plus absolue terreur. La vision brouillée par ses larmes, vomissant ses tripes, hurlant son mal-être aux trois lunes de Miercol qui s'élèvent dans le ciel, transie de froid, elle arrive enfin au pied du seul monument encore debout dans son ensemble ; le Rempart Intérieur, qui à peine quelques jours auparavant, entourait le centre de la ville la plus prestigieuse de Catanie.
Elle se laisse tomber contre la pierre glacée, et lorsque les forces lui manquent pour pleurer et crier encore, elle s’abandonne à la léthargie, ferme les yeux et supplie en silence Nekho-Nekho, la Grande Mort, de venir la prendre. C’est avec un sourire presque serein qu’elle sombre dans l’inconscience, espérant l’au-delà comme un lieu de châtiments à la hauteur de sa culpabilité. Hélas, ceux qui la suivent depuis qu'elle a dépassé le cimetière, sans qu'elle s'en soit rendue compte, en ont décidé autrement.
« On l’emporte à la brèche Nord. »
La voix de Salva est sans appel. Ses trois acolytes abandonnent leurs cachettes improvisées au hasard de la filature, s’emparent du corps inerte de la jeune cathem et entreprennent de longer le mur immense sur les trois kilomètres qui les séparent de leur destination.
« Vous faites gaffe, surtout. C’est sa dernière vie. »
La progression est lente et délicate. La tempête, danse effrénée de vent et de pluie qui hésite à se changer en neige, abîme leurs yeux de nictalopes et leurs oreilles de félidés. Ils tentent quelques plaisanteries pour se motiver, quelques chants de résistance sans plus aucune milice pour les faire taire. Seul Salem, qui ferme la marche, reste silencieux. Sa caste, au plus bas de l'echelle sociale cathem, lui interdit le moindre mot et lui impose l'obéissance absolue. Cette quête, entamée dix jours plus tôt, il ne l'a jamais choisie. Son lignage l'a fait pour lui. Il avait espéré alors mourir une fois avec honneur, pour entamer sa nouvelle vie à quelque échelon supérieur, car si la hiérarchie cathem s'ordonne par généalogie elle accorde toutefois quelque place au mérite - ainsi, il n'est pas rare de voir quelques familles des castes inférieures s'élever au-dessus de leurs maîtres suite à quelque action d'éclat. Hélas, point de mort pour lui, point même d'occasion. Ses neuf vies toujours intactes, il rumine, jalouse cet être misérable qu'ils transportent, artisan de leur malheur mais intouchable car issu de la caste suprême. Il s'interroge avec rancoeur sur l'intérêt à la protéger encore, sur le pourquoi de leur entreprise, sur l'après, qui lui semble si dénué de perspectives.
Salva les arrête soudain. Il vient d'entendre un hurlement, et ce n'est pas celui du vent.
D'un regard, il fait comprendre à Cathaïs, la benjamine de l'expédition, de partir en éclaireur. Elle abandonne Cathémy, dont elle tenait les jambes, à ses comparses, et s'exécute en grognant. Sur ses gardes, elle s'aventure dans la tourmente, prête à fuir dans l'autre sens à la moindre menace. Le cri entendu plus tôt n'était certes pas celui d'un monstre, mais la Tempête n'en serait pas à sa première fourberie.
Cathaïs n'entend plus rien mais elle perçoit un mouvement sur sa droite. La main en visière sur son front, elle braque son regard jaune perçant sur un entassement de gravats un peu plus loin et, lentement, elle s'approche. Elle distingue une silhouette prostrée sur elle-même, une femme humaine qui pleure sur le corps déchiqueté d'un enfant mort. La jeune Cathem s'empare d'un tube d'or percé qu'elle porte à un vulgaire cordon autour du cou, et y siffle trois fois pour prévenir les siens, les seuls à pouvoir capter la fréquence du son qui en sort, que tout va bien.
Elle se tourne ensuite vers la femme et s'adresse à elle une fois parvenue à sa hauteur, dans la langue commune de Catanie, avec toutefois un fort accent chantant ;
"Femme Humaine, laisse-là ton moufton, l'est cané. Viens a'y labyrinthe, avec les autres quelques uns qu'ont survécu."
Elle lui tend la main, comme pour l'encourager à la suivre découvrant ses canines de carnivore dans un sourire qui se veut rassurant. L'inconnue, d'une cinquantaine d'années relève brusquement la tête, avec un geste protecteur envers le cadavre mutilé à ses genoux. Son regard gris est aussi glacial que désespéré. Elle se redresse, laissant apparaître son buste jusqu'alors dissimulé par sa position.
Cathaïs se fige en apercevant le collier qu'elle porte, d'argent, d'onyx et d'émeraude. Ses bribes d'éducation lui permettent de faire le rapprochement. Cette femme, elle la connaît, du moins sa légende.
La Presciente."
