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ARTICLE 451

Le chaos organisé par destruction autosaturée... ces mots ne veulent rien dire.

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   La démission du Président Mondial lui aura coûté la mort. En dépit de tous les remords qu'il s'était prédit, la fin de toute chose ne s'effectuait que par conjecture du sort et non de son ressort, car s'il avait su qu'il finirait mort, c'eut était une autre affaire que de le persuader d'endosser le rôle de cette démission. On en goûtera l'effort, la planète à la dérive.
   Je suis l'immortel qui a traqué son assassin.
   Un certain nommé Ricard Matessonne, employé à sa propre solde et ne souffrant d'aucun dossard dédicacé par autre que sa personne, dans le milieu du crime organique et dans les effusions publiques qu'il ne pouvait éviter indéfiniment, armé d'un simple aiguillon à poison, s'était approché du destitué de la fonction quelques pas longtemps après l'effectivité de l'action, et n'avait eu pour mérite que sa discrétion, puisqu'il était déjà loin au moment où Al Ali succomba sans pertes et fracas, loin si loin qu'il agitait déjà la tectonique de mes continents, les plaques ardentes à l'extrême limite de mes irresponsabilités qu'il me devait poursuivre.
   Je suis l'immortel, depuis quelques temps déjà, un bon bout de temps dirait n'importe quel immortel ou pas, je ne sais pas.
   Quoi qu'il en soit je vogue au delà du temps, et voilà qu'à présent, le chaos va naitre de la fin d'un ordre fossilisé, intoxiqué par sa propre existence, le départ d'une figure n'est-elle pas symbole de perte identitaire, de manque de repère dans la sphère des atmosphères légendaires, à quand un tribunal aura lavé la vision de perdition si pessimiste de tout homme de raison, qui voit la gravité d'une situation en chute, même si peut-être vers le haut ?
   Il est des questions que  nous ne formulons, se disait le Président avant de prendre sa décision. Et je ne lui aurais répondu que personne d'autre que lui ne pouvait savoir.
   Il n'a pas su.
   Il a agi.
   Auto-destruction.
   Reconstruction.
   La démission du Président Mondial coûtera la mort à des milliards d'humains, qui s'agiteront en vain d'agonie barbare et baveuse, fécale et affreuse dans sa timide relativité aux yeux d'une nature qui ne pourrait en décider autrement du sort de son enfant, d'un rejet aux regrets, d'une amertume posthume naitrait peut-être un espoir, et c'est de ce soir que nous nous occuperons d'une veillée aux morts, la société de nos pires véléités aux coeur d'un reformatage total et auto-reconfiguré, par les lois de la brutalité violente, nos accointances avec la bestialité.
   Que faire de ces précarités lorsqu'on est immortel ?
   Rien, je me le concède.
   Alors ceci parvient, peut-être, à une obsène concaténation d'irraison que je tente de ficeler en une oraison qui ne fasse pas moisson. L'obscurité et le froid, encore en copie de mes décors, la neige extra-cosmique ne fait pas de bruit, et c'est le temps qui ira de l'avant tout comme nous glissons de respiration jusqu'à l'expiation. Je délire, mastiquant mon réveil dans un manoir imaginable, celui que je me suis inventé pour ce soir dans une jungle forêt tundra. Une tente dans le froid, dans l'hiver, dans la neige, les arbres et les lianes suspendues par le gel. Je vaporise le contenu de mes poumon, qui exhale une odeur d'élan, une dynamique fauve en désillusion totale avec mes brosses à dent. D'un bout à l'autre de mon cocon de tissu, je suis. Et je ne dépasse pas. Les enfants n'ont qu'à bien se tenir, car mes desseins projettent... une partie avec la mort.
   Alors je le concède, je parviens.
   Au delà des frontière de mon monde monoplace s'étend le leur, qui ont déclaré la guerre aux leurs, ce leurre de la mort qui ne couvre que ce léger départ en folie que je n'ai pas commencé à décrire, cet éclairage immortel d'une série d'enchainements dont l'histoire aurait étée témoin.
   La première nuit s'est endiablée gentiment.
   On a célébré ou pleuré, mais on a dimanché.
   Et ce ne fut pas n'importe quel lendemain froid et silencieux qui sensuivit, mais le plus verbalisable de tous les temps immémoriaux qu'on ne savait pas encore perdus à jamais, quoique ce lendemain ne fut pas immédiatement verbalisé, loin en fut, car un brouillard fumeux pesait sur les populations, dont le tier ne partit pas au travail, et l'autre tier s'enferma dans un mutisme improductif par ailleurs, mais il n'y avait pas d'atmosphère autrement plus viciée que ce jour de décès de la société, car tels avaient étés les mots du supplicié, qui se lynchait lui-même la veille au détriment d'un horaire honteusement décalé de décrépitude, le temps impliqué dans sa globalité rotative, et eux qui n'avait eut qu'à s'exclamer de ce qu'ils attendaient depuis des lustres et des porte-manteaux, sans jamais oser le demander, car cela n'aurait pas compté, il fallait un abandon total et entier, qui susciterait des acrobaties mal calibrées pour un testament légitime.
   Mon tromblon enclenché. Il ne reste plus qu'une charge, et elle est pour ce Ricard Matessonne, que je ne louperai pas je me le promets. À moi. L'immortel qui se plonge dans son temps au moment présent pour évacuer tout un tas d'emmerdements, car c'est comme ça que se lèvent les vents, d'où que je ne peux que survoler... Quoi ?
   Il ne reste plus qu'une charge.
   Et je dois le retrouver avant que d'autres ne le fassent. Les dominos sont au point de rupture, l'un d'eux au moins s'est effondré, entrainant tous les autres qui vont maintenant suivre, nécessairement.
   L'agglomérat social relié à cette simple institution que le Président Mondial, qui dissoud l'institution elle-même par son abdication kamikaze aux ténèbres d'une lueur apocalyptique, s'il en est délivrante et liberatrice d'un gaz homogène, flatulence de la substance que j'isole en mes systèmes augmentés technologiquement, la réflexion que je ne maitrise plus depuis longtemps, mais qui me laisse surfer sur sa vague d'irraison des oraison d'une scission que je ne survis que pour voir la fin et le renouveau, peut-être maintenant que je ne suis que dans le présent d'une finitude avec l'exactitude d'un vortex temporel gravitant de singularité, correspondant à s'y méprendre à l'aptitude à se déporter dans l'atmosphère d'un être né de la multiplication, de la réaction en chaine, qui s'effondre un jour pour ne plus rebondire. C'est ainsi que se termine l'hallucination de mes cérébrations. Je ne suis que ce que je vois de calcul mental.
   Faudrait-il qu'une lampe à huile vienne se frotter à un assassin de notoriété abdominicale, léthargique au possible d'un rénégateur d'intérieur, que je ne s'aurait tenir pour planificateur de mes heures. Le Président mort, l'Etat dissolu, la débandade. Les lois vont saturer, péter, se distordre et fouetter les joues les plus démunies, en dehors de leurs cordes qu'il tombe de métorologie affreusement syllabique. L'artifice ne survis qu'en présence. D'un morceau de réel je me raccroche, et je m'illusionne à nouveau, réalisant que cette traque, seule, ne saurait mener à bout des socialisations assurées, que je ne garantirais donc aucunement en vertu d'un amendement délirant, pratiquant car croyant.
   L'amère constriction d'un tellurisme sismique.
   Lorsque je parviens dans ma tente, je m'invente.
   Ce futur qui se révèle.
   Je l'affirme et le relève, de droit et de raison.
   L'aliénation nous aura dans nos moissons.
   Et ce que je raconte ici n'est que le récit de leurs cérébrations.
   Ils firent quelque chose de bien et de mal, quoi qu'en dise le scandal, car d'après ma logique tout ne pouvait être que fatal. Ainsi se délitait l'humanité qui pourtant croyait renaitre, de cet avenir improbable que l'illusion le permette.
   Un prophète, voilà ce qu'avait été la défaite du gouvernement.
   Une valeur prophétique aux petits soins d'une mort lente d'où renaitrait phénix, un tas de cendre prêt à manger la poussière pour vivre, prêt à grouiller par terre dans la boue et l'éther, un morceau de plomb et de fer, vivant par dégoût et prospère dans son couroux délétère, aux fréquentations hasardeuses d'horizons doucereux aux amèrtumes douteuses.
   Folie de mes agonie jamais soutenues.
   Je grimpe quelque part où l'on ne me reconnut.
   Qu'en des situations trop venues.
   Je ne suis qu'un effort. Je me téléporte vers Ricard Matessonne, lorsqu'il est probablement localisé à degré près. Et je le ramène dans la tente. J'ai le tromblon sur moi, et je reste un peu dans sa cachette le temps qu'il puisse explorer la mienne, plus modeste, en verrouillant le portail. Dans cinq minutes, lorsqu'il aura fui, j'aurais eus le loisir d'entrevoir un avenir.
   Du chaos nait le désir de désordre et d'accalmie.
   Il n'y aurait dans ce futur aux allégories systémiques un instant dans lequel se déroule une éternité, enfermé comme une goutte de sang dans une perle de cristal, que je termine de non-sens par une absence verbale, mais qu'aurait incidé cette imagerie radicale, ce prisme orthogonal, limite dans les flux abyssaux d'un habit sale au manteau d'hiver, la forêt jungle. Tundra.
   De neige et de glace.
   De sombre et de place. Infinie.
   Ricard Matessonne va patauger dans l'eau solide qui lui agressera la peau et l'interieur, progressivement par hémorragie de chaleur, et il ne saura ce qu'advient un célèbre tueur quand il finit par celui qui ne peut vaincre la mort.
   Pendant ce temps, le défunt Président songe, et il songe que ses anciens sujets diplomatiques s'effritent comme une banquise fond, comme un continent se morfond dans l'océan de l'altercation des territoires et de leurs habitants.
   Vais-je achever le tueur de glace pendant que le Président tue par abandon ? Je ne suis au courant de ces illusions, et je ne peux que sombrer dans l'amère conviction que ces pollutions ont quelque chose de bon.
   Le glaciaire de mes pensées. Vont-ils se résigner, se triturer les prophalaxies soigneusement psychisées par fuite d'une fécalité remarquée dans un réel si sale qu'aucune poussière ne saurait jamais disparaitre, totalement jusqu'au reniement de son essence même, non je ne crois et quoi qu'il en soit, je me dois, à cet endroit, d'un peu d'éclaircicement sur le pourquoi de cette déchéance que tout le monde attendait, revendiquait autant que craignait de révulsion consciente attirante, l'amnésie involontaire en brouillard peu à peu apaisé sur les esprits qui, il le fallait, devaient tomber un jour qui fut cet autre récemment passé. On se serait douté.
   Alors pourquoi ne pas ténébrer, encore une fois, de mes passibilités, s'il n'est d'autre singularité à qui partager mes irrationnalités. Il faut du cran pour vaincre la mort, et autant pour la fuire. Quoi qu'on en dise, elle n'est pas dans le léger.
   Ils s'entretuent, s'entraident, s'entredévorent, s'entredésintoxiquent, s'entremêlent et s'entreterrent, s'interprêtent et s'interpénètrent, de prophète je passe à métèque, plutôt absent de cette scène hallucinante, coincé dans la cachette de Ricard Matessonne le tueur au Président. Il n'y a plus de présent, il n'y a plus que le froid qui va l'envahir pendant qu'il cherche un moyen de rejoindre la vigueur d'une température au survivalités plus accessibles, l'innocent absent des réalités de l'éloignement total de toute civilité pertinement choisi pour lui laisser le loisir d'y entre-apercevoir ce qu'aucun de nous n'est sensé voir, pourquoi ce miroir que je tends à lui tendre.
   Et pendant ce temps ça s'organise, ça dégénère, ça pontifise ou opère des sacrifices mortifères de la dégradation d'un univers en déconstruction. On espère le contre coup. On en vient à combattre ce qu'on poursuit, à embrasser ce qu'on détruit, à envisager ce qu'on nie, et de cet éternel affligeat naitrait une arbitraire pillorité démentielle de crevaison des âmes illusionnées par les papillons d'un astre solaire en pleine irrégularité, une alvéole dans le maillage, systémisée par imbriquement aléatoire, je ne suis que cet immortel qui traqua l'assassin pour le perdre dans la Tundra jungle forêt.
   Pourquoi ?
   Parce qu'eux.
   Sont des.
   Symptomes de l'immortalité, que nous chassons puisque nous fuyons. Ce miroir déformé par la paradision, que jamais je ne saurais vraiment faire de discours décision, est une accointance personnelle je ne sais.
   Il reviendront sur leurs pas, aussi loin qu'on se le permettra, et c'est de cette destructuration que naitrat les nouvelles mensurations normées d'un unives à évoluer, dans lequel se mouveront des concaténations de générations, peut-être jusqu'à quelque chose de plus probant que ce qu'il nous fut permis d'être, incarnés par une singularité humaine que jamais nous ne pourrons plus revendiquer, car c'est ainsi que se téléscopent les irréulgarités amputés de cécités amoindries, je ne sais ce qu'il adviendra de cette régressions, de la violence de l'impact, des différences de valeurs des imbrications des contacts avec la déshumanisation. Il va de soit que ces élucubrations personnelles tentent par ailleurs le malin à refroidir l'enfer de la tombe du tueur, qui n'espérait pas telle degré de pluralité amenée par compactage des artisanats de mon amortat.
   J'ouvre le portail et rentre dans la tente.
   Vide.
   Je sors dans le froid, habillé adéquatement à la situation. Les traces confuses de sa débandade solitaire viennent galvaniser ma volonté de le retrouver. Le tromblon je le cache sous le duvet et le coussin de survie, et je me mets à la poursuite d'un improbable pendant que ses congénères se vénèrent de saturation, et sentent que la fin approche alors qu'elle est passée, que tout n'est que ténébrité aujourd'hui que vient la cécité de nos oraculeuses prédicités, les prophécies annoncées par maints enfants des démons organisés, les espérances des mondains épris de pièges mortels jusqu'à ce que mon époque me rattrappe, et que je sombre avec le secret dans la Tundra. Il me faut aller sur la Lune.
   Il n'y a d'espérance sur terre, jamais ne sauront ces êtres qu'un paradis prospère fut construit il y des millénaires, et qu'une masse d'individus y vit des jours à l'air libre enfermé dans des bulles d'atmosphère, pourquoi je ténèbre dans ces lieux que jadis j'arpentais avant d'y préférer le reclu naturalisé envers un écosystème qui me tournait d'artisanat technocrate. L'affligeante répartition en strates d'un problème aux irrégularités répétitives et donc répétées par effet récursif d'un traitement de donnée qui jamais n'advint à vos responsabilités. Le pardon, l'abnégation, je ne saisce que le Président pense. Ses sujets sont absents, ils ont détruit ce qu'il avait présentement arrimé d'évanescent.
   Amèrement, un statut qui descend. L'affaire qui nous concerne, ce froid piquant et cette rigidité cadavérique d'une société et d'un dissident, opposés pas par le sang mais de par la dépendance dans le temps en croisements d'intérêts et de valeurs, des secrets qu'aucun des leurs n'aurait, sur la Lune, entreprit de flatuler, l'essence même d'une aura dénuée des irrégularités semées par granulés enchantés, systématiquement replantés. L'adéène noumène. Où suis-je ?
   Les arbres liannes qu'il a contournées, les effondrements et les relevées inopinément, Ricard Matessonne dont le nom résonne comme si ses pas l'avaient inscrit dans la neige haute, poudreuse, compacte en dessous mais au dessus du gel prononcé recouvrant la terre. La Lune m'appelle.
   Le Président redescend sur le matériel.
   Ils ne sauraient ce qu'adviendra de l'éternel, après l'animalisation totale ou partielle d'une masse importante de nos généalogies.
   Ce qu'il y a derrière le miroir de mes âges, enfin réalisé parce que j'attendais, ce que je voulais admirer d'au plus près d'une base limitrophe.
   Pendant ce temps l'assassin criminel court et s'affole ou pas, dans un sérieux de survie, au souci d'un alambic curieux d'esprit de non résignation.
   Les gens ont perdu l'élan, la structure, le tuteur qui les dirigeaient vers le haut. Le lancement de l'humanité est un échec car les stabilisateurs d'assiette sont hors d'usage. La loi a puni la loi. Et la loi ne fait plus loi. Il n'y a plus de quoi qui ne soit autrement que pour la foi. Et jamais de ce constat ne saura ce qu'adviendra de ceux qui avaient le choix. Terminé est le temps des croisements de destinées, des illusions prédéterminées, lançons nous dans la félicité des publicités mensongères langagières car prolétaires. Les gens et le froid de la société.
   Quand la mort attend peut-être ce reliquat d'une frénésie outrancière.
   Où est-ce renard polaire ? Se cache-t-il sous une motte ?
   La terre de mes immortalités passagères.
   Il grelotte.
   C'est ainsi que j'ère derrière ses pas.
   Longue et la déperdition, je le rattrappe bientôt pendant que le Président les imagine à travers le temps de la mort, intemporel, remontant et descendant un fil invisible et impablpable depuis le réel, qui s'offre, orfèvre, en forçant l'histoire d'un couteau de miel. Jamais je n'aurais à m'inquiéter de ce qu'il y a sur l'âme de notre défunt unique.
   Alors je poursuis et je tombe sur une foetalité ramassée de gel, qui grince et qui cristallise de froid. Ricard Matessonne. Je feins de n'avoir rien à l'histoire et provoque une marche en détour connu par mes géographies limbiques, pour ne pas qu'il se doute que nos pas reviennent sur la tente.
   Et les gens de ténébrer.
   Ils s'entretuent lentement ou vite, violemment physiquement ou verbalement, dans la déchéance toujours, en adéquation avec l'inadéquation de leur propre incompétence, inexistence vouée à l'échec par obsolescence, dénigrée le temps de la décadence, il n'y a plus cette absence que syntaxiquement j'arborais de puissance, sans laquelle rien n'a d'accroche, la portance d'une cloche au son d'un processus immaculé que j'aurais voulu résoudre.
   Je lui ai enfilé une veste et une lourde écharpe.
   Sous cape nous nous dirigeons à l'administration d'une oraison immortelle que j'insuffle de vapeurs sorties de nos poumons, il n'y a plus dans l'illusion qu'un martellement crispant du gel attaquant nos corps, et c'est alors que survient un inattendu dans les pensées du Président qui se livre et se lèvre, sourdissant un éclair sciemment motivé par l'irrationnel.
   Les humains, les animaux, réunis autours de fusils et de haches, de lasers de magnétiseurs, de magiciens tourmenteurs aux allures de parfaiteurs, maniant avec les mécanocrates la technique du crack, l'albinos matraque sulfateuse de nos tronçonneuses patraques, jamais d'attaque, quand nait l'illusion détraquée d'une immortalité à la diffraction déterminée par tout ce qui meurt aujourd'hui et se prolonge d'infini dans un songe aux nuits d'éponge pour autrui qui ne fait que s'immerger dans un bain salé...
   Je ténèbre.
   Le Président voudrait peut-être parler au Ricard Matessonne, mais ils ne sont pas du genre à s'entendre, car entre les monde s'étendent des des monstres tentaculaires aux auréoles lapidaires millésimées par dessous la terre, dans des caves circonspectes aux briques milliardaires patibulaires mais tributaires d'un salutaire testamentaire que jamais ne renieraient les participataires.
   On voudrait se réchauffer, mais la mort nous guêtera à jamais.
   Nous auscultons les multiplans d'une oraison schizomorphe.
   Et les palpitations de nos apostrophes ne sont que répercussion de mon mais.
   Mot qui se téléporte de brulot.
   Et je verouille, cette humanité désirandée par demande d'irrationnalité, jamais clémente envers ce que je quémande de responsabilité aspirée et drainée, mais torréfiée dans mes veinalités, les artères aux coléoptères d'histosphère potentiellement inhabitée, mais jamais assurément d'homogénéité statistiquement arpentée de lande glaciaire, ils ne veulent jamais se taire.
   Et c'est ce qui m'arrive.
   C'est ce qui m'enivre.
   Ricardo est en transe lorsqu'il arrive à la tente. Il ne reconnait ni l'absence d'humanité ni celle de commodités. Il veut juste s'abriter et s'allonger et s'endormir, paisiblement peut-être mortellement, mais d'épuisement.
   Il y a dans cette toile ce qui le rendra à quelque chose d'inneffable.
   Il s'alonge, je prolonge.
   La mort de mes accointances.
   Et le Président ténèbre, ces ténébrations ont des répercutions depuis la mort elle-même. Les anumains dans les limbes, la rocambolesque histoire d'un gag morbide, d'une chute mortelle qui finit mal, animale, inhumaine, mais dans les limites d'une planète naine au milieu de l'univers, malade de sa certitude en l'atmosphère de ces perceptitudes, apte au devenir grandiloquant du potentiel optimal, mais jamais l'horloge ne saurait être plus exacte qu'en ce pourcentage non conventionnel.
   Ricard Matessonne s'endort ou pas, je le baffe et lui dit de manger. Il délire. Et je crois pourtant qu'il ne souffrira d'aucune séquelle physique, bien lui en fasse ou pas, mais je ne crois qu'il saura de quoi retournait son choix. La cavale cadensée par des arythméties limbiques, pendant que le Président lorgne ses ancien populacieux fondamentaux à son désir de dissolution du réseau, nécessaire par équation du décompte fatal.
   La mort dépassée par la société, un jour où jamais ne saurait être la réponse au sacrifice que l'immortalité promet. C'est pourquoi je ne peux pas ténébrer sereinement, le poids du non de ces illusions dénaturées d'oraison que jamais je ne pourrais réitérer.
   Je le baffe et il bredouille de froid.
   Je change alors de regard en lui disant qu'il va devoir faire un choix. Je lui répète bien pour qu'il comprenne, et le jette dehors. Je sors le tromblon, et sors à mon tour, le menaçant sous son éveil nouveau, instinctif mais à bout. Il n'y a plus rien dans sa vitalité.
   Lorsqu'il décide de la version de sa mort, je n'ai pas le choix que de suivre ses directives, que je lui avais réservées. Il n'y a que des pertinences altérnatives dans ma perception du réel, et dans la sienne surtout.
   Je ne suis ne sais.
   Ce qui suit est une réverbération de ce qui fut.
   Et je l'immortalise à mon tour pendant que la planète se meurt pour revivre, on ne sait ce qu'il y a derrière le miroir de l'avenir, tant qu'il n'est pas advenu et même après. Ce nouvel immortel que j'inocule de venin propulsé par balistique. Tromblon est dans les tronçons du temps, l'humain en sauvegarde.
   On va aller sur la Lune, quoi que soit cette detination d'un quand hypothétique. À l'infini.

[Miromensil]

c'eut était une autre affaire que de le persuader d'endosser le rôle de cette démission.

je sais pas si t’as vu, mais là, y a une faute ‘-‘

On en goûtera l'effort, la planète à la dérive.

s’toi qui dérives

   Je suis l'immortel qui a traqué son assassin.

mais, mon cher Watson, vous sophistez ! il a mourru, l’immortel qu’a un assassin ?

Un certain nommé Ricard Matessonne

ce nom de marque de mayonnaise

dans le milieu du crime organique et dans les effusions publiques qu'il ne pouvait éviter indéfiniment, armé d'un simple aiguillon à poison, s'était approché du destitué de la fonction quelques pas longtemps après l'effectivité de l'action, et n'avait eu pour mérite que sa discrétion,

ion ion ion ion
ça me fait l’effet d’un avion ‘-‘

   Je suis l'immortel, depuis quelques temps déjà, un bon bout de temps dirait n'importe quel immortel ou pas, je ne sais pas.

ça, mesdames et messieurs, c’est une belle illustration de la logique d’ambivalence (différente de la logique de contradiction)

Ok donc je vais lire à la lueur du principe de l’ambivalence, n’est-ce pas, puisque si je te pointe ce qui ne va pas selon moi, après tu vas dire « mais j’ai la flemeuh de modifier-euh »

le départ d'une figure n'est-elle pas symbole de perte identitaire,

ahuihuihuihui, tout à fait, même qu’elle désincarné la piste de décollage vers un archipel épileptique de mes infusions cellulaires
(l'excuse c'est "je fatigue" mais en vrai, j'aurais dit ça même sans être fatiguée)

   Il est des questions que  nous ne formulons, se disait le Président avant de prendre sa décision.

là, on voit que l’auteur se préoccupe des préoccupations de ses lecteurs

d'une amertume posthume naitrait peut-être un espoir

ahui ! <3

os pires véléités aux coeur d'un reformatage total et auto-reconfiguré

bouh, ces fautes. et t’aurais pu mettre « fromage », ça rimait avec.

   On a célébré ou pleuré, mais on a dimanché.

j’aime bien !

j’ai plus de cerveau, désolé. il a fui de tempus fugit. j’avais examen aujourd’hui, t’es rude quand tu veux, tu sais j'espère que je serai en état de faire un plus mieux commentaire, mais c'est pas une bonne période pour moi, en ce moment

[Dot Quote]

uiui '-'
 

[Dot Quote]

Je repasse pour ponctuer mon intrigation au relecturage de ton commentaire, Miro...
:°