Fragile, recollé ; on voit encore bien les cassures.
Lumineux, attendri de vécu, dans son espace cathédrale
Dont on devine les ruines langoureuses.
Des arbres poussent dans ses mains toujours tendues.
Les yeux, couronnés de bleus, valsent à jamais,
Bougies intérieures, véritables.
La cire cloque à la déchirure de sa bouche.
Pour lui, plus rien n'est tout à fait sûr,
Souvent prêt à en rire,
Forcément réduit à en pleurer
Quand il sait ce qu'il faut prendre à l'instant posé.
J'aurais aimé l'homme ébréché,
Au-delà des hommes aux certitudes de cuir et de clous,
Des garçons lisses aux visages d'icônes
De ceux qui gagnent toujours,
Des ogres à la beauté carnassière
Repus du sang des amoureux, des tendres, des grands brûlés.
La nuit l'a repris, aspiré tel un rêve,
Gommé jusqu'à sa voix sur la page de l'écho,
L'a claqué comme un cristal contre l'obscurité
Et il a disparu sur le traîneau impalpable
Des paupières qui se ferment.
Alors, je demande aux augures
Qui soufflent les destins et les irrémédiables
Si, les étoiles, marées sidérales,
Rendent parfois, sur le sable des jours,
Les écumes des hommes ébréchés.
