J’écris, ma plume ne sait plus comment se tenir
Incapable, je constate, le masculin se décline, le féminin s’extirpe
J’écris, mes cris demeurent toujours stériles
Ma parole n’éveille guère, mes actes encore plus inutiles
J’écris, de plus en plus de caractères sordides
L’oiseau s’est cassé lui-même l’aile, l’aile à la base futile
J’écris, et j’interpelle leurs et mon sens critique
Je n’écris pas pour faire des rimes ni jouer la prostituée par intérim
J’écris et je me demande, ceux-là, étaient-ils déjà destructibles
Étaient-ils des êtres à l'apparence calée, l’intérieur fragile ?
Ou peut-être par moments étaient-ils trop fort pour être pris pour cible
La roue de la vie qui tourne, donc affaiblit les emphatiques
J’écris, depuis un moment je n’écris plus, je décris ;
J’implore, j’adjure, j’explique et je revendique
Au lieu de conter ma propre misère, s’inspirer de ma mélancolie
Je ne fais que pleurer et déplorer les bourdes d’autrui
Entre les appels de minuit, preuve de l’autorité féminine
Notre ami bascule les rôles entre tantôt femme de ménage, tantôt courtier et psy
Notre ami s’explique, comme pour justifier et nier d’être la victime
Notre ami a perdu son estime de soi, n’est plus qu’un pion à la tête d’un tigre
Notre ami fui sa prison conjugale, à cout de quelques minutes précise
Le temps de souffler il est rappelé à cout de cris par sa réalité infime
Silencieux notre ami s’applique, mort paraît il est l’homme digne
Invisible notre ami s’éclipse, à peine paru le temps d’un écrit …
